tag:blogger.com,1999:blog-5119065314543892022024-03-19T09:47:33.360+01:00POEMAS Y POETASpor Mayte Llera (Dalianegra)Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comBlogger1876125tag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-35455131850128839992024-02-11T00:21:00.005+01:002024-02-18T23:44:09.175+01:00"ELLA", Mayte Llera (Dalianegra)<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2cU4lgN6-qZVKDfk14-386jskxVucnufRLtFfS8g4MJi3sGwmxdhynivDLnGfKdPNk5URH6QRTxlipf1V2bHHiAZ6RAGh25Wpr8_pUnWXdxsCUQZZOCJQ7tQTafUxDRNfydXdz7eWP6F25HuJXIWwucIUueuliKhT8X2tysb0kVEEOdE-MFUtQvA7HLY/s1006/Aaron%20Nagel10.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1006" data-original-width="691" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2cU4lgN6-qZVKDfk14-386jskxVucnufRLtFfS8g4MJi3sGwmxdhynivDLnGfKdPNk5URH6QRTxlipf1V2bHHiAZ6RAGh25Wpr8_pUnWXdxsCUQZZOCJQ7tQTafUxDRNfydXdz7eWP6F25HuJXIWwucIUueuliKhT8X2tysb0kVEEOdE-MFUtQvA7HLY/w440-h640/Aaron%20Nagel10.jpg" width="440" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div><div style="text-align: left;">Con cierta frecuencia escribimos </div></div><div><div style="text-align: left;">su nombre con saliva,</div></div><div><div style="text-align: left;">su nombre siempre cercano,</div></div><div><div style="text-align: left;">tan familiar </div><div style="text-align: left;">como un latido</div></div><div><div style="text-align: left;">y a la vez </div></div><div><div style="text-align: left;">tan ajeno </div><div style="text-align: left;">como un confín remoto.</div></div><div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div><div style="text-align: left;">Sabemos de Ella</div></div><div><div style="text-align: left;">por propios y extraños,</div></div><div><div style="text-align: left;">sabemos, también, </div></div><div><div style="text-align: left;">de su infame capacidad para la réplica.</div></div><div><div style="text-align: left;">Es mar y atmósfera,</div></div><div><div style="text-align: left;">la costa de nuestra isla.</div></div><div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div><div style="text-align: left;">Algunas veces</div></div><div><div style="text-align: left;">la notamos pegada a la piel</div></div><div><div style="text-align: left;">y nos lacera cuando </div></div><div><div style="text-align: left;">quienes caen </div></div><div><div style="text-align: left;">—bajo su siniestra y terca alquimia—</div></div><div><div style="text-align: left;">son aquellos que nos donaron el aliento</div></div><div><div style="text-align: left;">o aquellos a quienes aliento concedimos.</div></div><div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div><div style="text-align: left;">Pero en ningún caso,</div></div><div><div style="text-align: left;">nunca, nunca, creemos </div></div><div><div style="text-align: left;">que se abrirá paso entre las multitudes</div></div><div><div style="text-align: left;">y nos señalará </div></div><div><div style="text-align: left;">con su dedo huesudo y franco</div></div><div><div style="text-align: left;">—en un día en que la ceniza</div></div><div><div style="text-align: left;">nublará soles y reliquias—,</div></div><div><div style="text-align: left;">dispersando la tropa de marañones</div></div><div><div style="text-align: left;">que nos escuda,</div></div><div><div style="text-align: left;">hincándonos el agudo filo de su quijada</div></div><div><div style="text-align: left;">y cerniendo sobre nosotros</div></div><div><div style="text-align: left;">su plumaje totémico</div></div><div><div style="text-align: left;">negro como la noche</div></div><div><div style="text-align: left;">y, como la noche cósmica, </div></div><div><div style="text-align: left;">eterno.</div></div><div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div><div style="text-align: left;">En ningún caso,</div></div><div><div style="text-align: left;">nunca, nunca, creemos </div></div><div><div style="text-align: left;">que nos llegará Ella.</div></div><div><div style="text-align: left;"><br /></div></div><div><div style="text-align: left;">Ella, que es nuestra legítima</div></div><div><div style="text-align: left;">y única patria.</div></div></div></div><div style="text-align: center;">
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<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
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<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: red;">(Mayte Llera, Dalianegra)</span></div>
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<br /></div>
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<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #38761d;">Pintura de Aaron Nagel</span></div><div style="text-align: left;"><br /></div></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.copyrighted.com/copyrights/view/m5xa-agax-rc9o-wzcy" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img alt="Copyrighted.com Registered & Protected
M5XA-AGAX-RC9O-WZCY" border="0" height="40" src="https://static.copyrighted.com/images/seal.gif" title="Copyrighted.com Registered & Protected
M5XA-AGAX-RC9O-WZCY" width="150" /></a></div>
<div><br /></div><div><br /></div><div><span style="color: #f1c232;">Música: Just because, Jane's Addiction</span></div><div><br /></div><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/sb3FJdRk-tI?si=LpGepS3wo4Zqaafj" title="YouTube video player" width="560"></iframe>
Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-31925492462709837612023-12-21T03:15:00.021+01:002023-12-24T00:08:01.976+01:00"DOS DÍAS", Mayte Llera (Dalianegra)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyyZcO4JUnnIbnBB4CbRNWDRAlGX9KMrhDOOcMeaI9mdsJnAbFxVFWKu9F6y3y6ezhkcg1ZEEtr0Z_eguFI_61V689UtqssIp2hyYWNL0bWhgUCQRbO9P-48dwiI8gtQ0wHNYqOdYAURU/s1956/Romanelli%252C_Giovanni_Francesco_-_The_Finding_of_Moses_-_Google_Art_Project.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1471" data-original-width="1956" height="482" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyyZcO4JUnnIbnBB4CbRNWDRAlGX9KMrhDOOcMeaI9mdsJnAbFxVFWKu9F6y3y6ezhkcg1ZEEtr0Z_eguFI_61V689UtqssIp2hyYWNL0bWhgUCQRbO9P-48dwiI8gtQ0wHNYqOdYAURU/w640-h482/Romanelli%252C_Giovanni_Francesco_-_The_Finding_of_Moses_-_Google_Art_Project.jpg" width="640" /></a></div><div><div>Hay dos días,</div><div>los dos <br />son días únicos, singulares;<br />uno abre la puerta<br />y el otro la cierra.</div><div><br />Hay dos días,<br />los dos <br />son días de llanto;<br />sin embargo, uno </div><div>es gorjeo de alondra,</div><div>mientras que el otro </div><div>es graznido de cuervo.</div><div><br /><div>Hay dos días,</div><div>los dos</div><div>son días supremos, trascendentales;</div><div>sin embargo</div><div>—como dos cuencas vacías, sin ojos—,</div><div>ninguno de los dos</div><div>retornará a nuestra memoria.</div></div></div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Mayte Llera, Dalianegra)</span></div><div><br /><span style="color: #6aa84f;">Pintura: "El hallazgo de Moisés" (1656), Giovanni Francesco Romanelli</span></div><div style="text-align: left;"><br /></div>
<a class="copyrighted-badge" href="https://www.copyrighted.com/work/zBtpCS7IV0F4eAYK" target="_blank" title="Copyrighted.com Registered & Protected"><img alt="Copyrighted.com Registered & Protected" border="0" height="75" src="https://static.copyrighted.com/badges/125x75/03.png" srcset="https://static.copyrighted.com/badges/125x75/03_2x.png 2x" width="125" /></a><script src="https://static.copyrighted.com/badges/helper.js"></script><div><br /></div><div><span style="color: #ffd966;">Música: "Una furtiva lagrima", Luciano Pavarotti</span></div><div><br /></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/8VYyJ8ydP40?si=wczOwsXiqz8v7AKa" title="YouTube video player" width="560"></iframe>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-60064271297340524182023-12-19T21:09:00.029+01:002023-12-26T03:27:30.753+01:00"TUS OJOS", Mayte Llera (Dalianegra)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKieIWYS8vAtjwuQi9j0e0UOUi0sG3uOUcId_T3VJn4UaHH9QyCn7nN-Aiw4KJ9dQ6z8odMycfvu43DO_OTKyeE4e53vxgQ1LjDlH_WT9NWdRX_Xkzjty_L09rMPfCLguVTxqhg8gLDn8/s600/1897+Self-portrait+oil+on+cardboard.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="481" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKieIWYS8vAtjwuQi9j0e0UOUi0sG3uOUcId_T3VJn4UaHH9QyCn7nN-Aiw4KJ9dQ6z8odMycfvu43DO_OTKyeE4e53vxgQ1LjDlH_WT9NWdRX_Xkzjty_L09rMPfCLguVTxqhg8gLDn8/s16000/1897+Self-portrait+oil+on+cardboard.jpg" /></a></div><div style="text-align: right;"><div style="text-align: left;"><span><div>Tus ojos</div><div>son el mar callado</div><div>al que han venido los míos</div></span><span><div>a fondear,</div></span><span><div>luz y sombra,</div></span><span><div>arena de oro</div></span><span><div>y océano abisal.</div></span><div><br /></div><span><div><span style="color: red;">(Mayte Llera, Dalianegra)</span></div></span><div><br /></div><span><div><span style="color: #6aa84f;">Pintura: "Autorretrato" (1897), Félix Vallotton</span></div></span></div><span style="text-align: left;"><div style="color: #7baaf7; text-align: left;"><br /></div></span></div><div>
<a class="copyrighted-badge" href="https://www.copyrighted.com/work/ym6rr0Z5PdossZM4" target="_blank" title="Copyrighted.com Registered & Protected"><img alt="Copyrighted.com Registered & Protected" border="0" height="75" src="https://static.copyrighted.com/badges/125x75/01.png" width="125" /></a><script src="https://static.copyrighted.com/badges/helper.js"></script>
</div><div><br /></div><div><span style="color: #ffd966;">Música: "Open your eyes", Alter Bridge</span></div><div><br /></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/8eYHvrgPqQ0?si=ufpv0d8S0mbYphOb" title="YouTube video player" width="560"></iframe>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-82262519029180327662023-11-12T23:38:00.010+01:002023-12-18T04:13:20.971+01:00"LA HOGUERA", Mayte Llera (Dalianegra)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9sEFHKgUm7EfjMUwlkoZIMzdimHQJH0-s5o7xnCOIyZdgd4J3M-1nId8hghaFjj_OsZ8QMxcIAGtSsjwintcb3PYOmS_waEVvgGNDo3kWRCyuuWr50M1Vh7f5yejQSG62bXr6j-mq6nY/s1500/Robert%252C_Hubert_-_Incendie_%25C3%25A0_Rome_-.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1205" data-original-width="1500" height="514" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9sEFHKgUm7EfjMUwlkoZIMzdimHQJH0-s5o7xnCOIyZdgd4J3M-1nId8hghaFjj_OsZ8QMxcIAGtSsjwintcb3PYOmS_waEVvgGNDo3kWRCyuuWr50M1Vh7f5yejQSG62bXr6j-mq6nY/w640-h514/Robert%252C_Hubert_-_Incendie_%25C3%25A0_Rome_-.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">La hoguera vibra,</div><div style="text-align: left;">se mueve,<br />danzan sus llamas y pavesas<br />al compás de una música </div><div style="text-align: left;">compuesta por el azar.</div><div style="text-align: left;"><br />La hoguera arde<br />ebria de oxígeno,<br />se emborracha con el aire<br />mientras la leña alimenta sus pies,<br />perdurando hasta la agonía de sus rescoldos.</div><div style="text-align: left;"><br />Después</div><div style="text-align: left;">—como en la vida—, </div><div style="text-align: left;">solo quedan cenizas y humo.</div><div style="text-align: left;"><br /><span style="color: red;">(Mayte Llera, Dalianegra)</span></div><div style="text-align: left;"><br /><span style="color: #38761d;">Pintura: "El gran incendio de Roma" (1785), Hubert Robert. Musee des Beaux-Arts Andre Malraux, Le Havre, Francia</span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #f1c232;">Música: Danza ritual del fuego (El Amor Brujo), de Manuel de Falla. Chicago Symphony Orchestra, dirigida por Daniel Barenboim</span></div><div style="text-align: left;"><br /></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/uUir35l5y8U?si=VpVduKw8fEAVK4dU" title="YouTube video player" width="560"></iframe><div><br /></div><div>
<a class="copyrighted-badge" href="https://www.copyrighted.com/work/o6Eyg6WuASCITbxb" target="_blank" title="Copyrighted.com Registered & Protected"><img alt="Copyrighted.com Registered & Protected" border="0" height="75" src="https://static.copyrighted.com/badges/125x75/03.png" srcset="https://static.copyrighted.com/badges/125x75/03_2x.png 2x" width="125" /></a><script src="https://static.copyrighted.com/badges/helper.js"></script></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-23932736058181204242023-11-12T23:23:00.010+01:002023-12-18T04:13:28.504+01:00"AUTOQUIROMANCIA", Miguel Ángel Asturias<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhze8QaakUGuBxtcF-CBHa7rb46Hv_7Gav_XOd6wLBBx7shKGVjS6Md9QXfk4IcCjFHPREbhc8sAyHyj5paRahqeS2uWb-qvFhDdUojUfhv1_gfgAlRwYQUdOvNBZ0Vn7g8Abv1D16R5xSy9Zu4E20NAAALKZFn6iXk_PagbNrci6LQ4J3q8Dq6s4GUNBI/s1136/Brave-Blood.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="852" data-original-width="1136" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhze8QaakUGuBxtcF-CBHa7rb46Hv_7Gav_XOd6wLBBx7shKGVjS6Md9QXfk4IcCjFHPREbhc8sAyHyj5paRahqeS2uWb-qvFhDdUojUfhv1_gfgAlRwYQUdOvNBZ0Vn7g8Abv1D16R5xSy9Zu4E20NAAALKZFn6iXk_PagbNrci6LQ4J3q8Dq6s4GUNBI/w640-h480/Brave-Blood.jpg" width="640" /></a></div><br />Leo en la palma de mi mano, </div><div>Patria, tu dulce geografía. </div><div>Sube la línea de mi vida </div><div>con trazo igual a tus volcanes </div><div>y luego baja como línea </div><div>de corazón hasta mis dedos. </div><div>Mis manos son tu superficie, </div><div>la estampa viva de tu tacto. </div><div>Mapa con montes, montes, montes, </div><div>los llamaré Cuchumatanes, </div><div>como esas cumbres que el zafiro </div><div>del Mar del Sur ve de turquesa. </div><div>El Tacaná, dedo gigante, </div><div>guarde la entrada del asombro </div><div>donde el maíz se vuelve grano </div><div>ya comestible para el hombre, </div><div>cereal humano de tu carne. </div><div>El monte claro de la luna </div><div>es en tu mano lago abuelo </div><div>con doce templos a la orilla. </div><div>De allí partió tu pueblo niño </div><div>—modela, pinta, esculpe, teje—</div><div>a la conquista de la aurora. </div><div>Polvo de luz en la tiniebla, </div><div>línea del sol en la canora </div><div>carne del cuenco de mi mano, </div><div>caracol hondo en que palpitan </div><div>atlantes ríos acolchados </div><div>y otros más rápidos, suicidas. </div><div>Oigo pegando mis oídos </div><div>al mapa vivo de tu suelo </div><div>que llevo aquí, aquí en las manos, </div><div>repicar todas tus campanas, </div><div>parpadear todas tus estrellas. </div><div>Al desposarme con mi tierra </div><div>haced, amigos, mi sortija </div><div>con la luciérnaga más sola. </div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Miguel Ángel Asturias)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "Sangre valiente", Greg Overton</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-17803006392885061652023-11-12T23:07:00.011+01:002023-12-18T04:13:37.222+01:00"HABLA EL GRAN LENGUA", Miguel Ángel Asturias<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdMcYy71DR4UkwQ5Ie_Jq68LkAliwGlefyyDDvAW9VfKkdarDJ17kvGXLj9uXcx6aWju2IRW9y6Uj0k0tlziGtSfM7i3jHa9NiCq-h-5I7WPIij_ybrMErthlku0VxlSsbJXIBFhPo_5rnipiAjAsiA7wWUAsuCJme2pYUxftV09k-Hb8xXvaCmNCecEg/s1024/220325-MEOW-WOLF-STEVON-LUCERO-CHICANO-ARTS-SUN-VALLEY-KEVINJBEATY-07-1024x683.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdMcYy71DR4UkwQ5Ie_Jq68LkAliwGlefyyDDvAW9VfKkdarDJ17kvGXLj9uXcx6aWju2IRW9y6Uj0k0tlziGtSfM7i3jHa9NiCq-h-5I7WPIij_ybrMErthlku0VxlSsbJXIBFhPo_5rnipiAjAsiA7wWUAsuCJme2pYUxftV09k-Hb8xXvaCmNCecEg/w640-h426/220325-MEOW-WOLF-STEVON-LUCERO-CHICANO-ARTS-SUN-VALLEY-KEVINJBEATY-07-1024x683.jpg" width="640" /></a></div><br />Ceñimos las diademas del fuego, </div><div>las diademas del hombre, </div><div>para defender nuestra heredad, </div><div>el patrio elemento terrenal </div><div>sin tráfago de dueños; </div><div>tenemos las llaves del futuro </div><div>donde comienza el tiempo </div><div>y el cielo que atraviesa </div><div>el caminante de las sandalias de oro. </div><div><br /></div><div>Vestimos nuestro plumaje, orlamos </div><div>nuestros pechos de acolchado silencio </div><div>con la flor heroica, candente, </div><div>y empezamos a batallar en las montañas, </div><div>en los campos, </div><div>en la ordenación de los telares, </div><div>de las palabras conjugadas con rocío, </div><div>de las herramientas bañadas de sudor, </div><div>de los candelarios de turquesa y jade, </div><div>petrificados en las escalinatas de los vertederos </div><div>de silencio lunar. </div><div>Tuvimos la mañana en el pecho. </div><div>Los ojos de las mujeres de senos en yunta </div><div>vieron amanecer entre criaturas </div><div>y amamantó a los hijos la leche tributaria </div><div>del bien y la alegría. </div><div>Tuvimos la mañana en las manos. </div><div>Tuvimos la mañana en la frente. </div><div>Y nadie avanzó allá de las pestañas del mar, </div><div>espumosas, salobres, </div><div>y nadie alteró el ritmo de su paso. </div><div>Las cabezas movíanse en redor de los cuellos, </div><div>al inclinarse para la reverencia, alzarse para andar </div><div>erguidas o volverse de un lado a otro: ¿Cuántas cabezas? </div><div><br /></div><div>La selva las contaba. Cuantas cabezas firmes </div><div>en los cuellos, en los hombros, el tórax, </div><div>las piernas, las pantorrillas, los tobillos </div><div>y el lenguaje de los dedos de los pies </div><div>de la raza que sosegó caminos. </div><div>Una gran asamblea. </div><div>Agua nacida de las rocas, los ojos en las caras. </div><div>Grandes o pequeñas gotas de agua, las pupilas, </div><div>en las caras de piel lisa, fresca, </div><div>pulida por el viento, húmedo lunar. </div><div>Veían. Hablaban. Inexistentes y existentes. </div><div>Su presencia era el hablar y el callar. </div><div>Las manos en balanzas de antebrazos con brazaletes </div><div>que pesaban el dicho del sabio, </div><div>daban alas a la elocuencia del vidente </div><div>y se abrían y cerraban, como hojas de adormidera </div><div>en los antebrazos dolidos del extático, </div><div>quietud que rompió el Gran Lengua, </div><div>al que seguían las luciérnagas </div><div>entre la luz y el sueño, las joyas, el colibrí, </div><div>la pelambre graciosa de la mazorca de maíz verde, </div><div>la cárcel de los tatuajes </div><div>y las pieles de venadas que lo hacían distante.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Miguel Ángel Asturias)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura de Stevon Lucero </span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-71265649054234005312023-09-14T22:26:00.012+02:002023-12-18T04:13:46.552+01:00"DICEN DE TI", Mayte Llera (Dalianegra)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3zzEKnNh_XfDHEbat7USciA5zHZ5E7EZboDRjhHZHXcrgtgVKIuWGu6oGW7dKm6Uu-UOg072Mv0IzKjSldmrZsHNv1DEdL_r3WAatUzyBPEa4o7AWEaVC20zC0eDaQi_qahu75QDEEh-GGPGt4edr1xdR2w3mJZawpXN33iNtwZpF0AvdH9Ym8lNW/s1893/Un%20efecto%20de%20luna,%20Guillermo%20G%C3%B3mez%20Gil-crop.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1008" data-original-width="1893" height="340" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3zzEKnNh_XfDHEbat7USciA5zHZ5E7EZboDRjhHZHXcrgtgVKIuWGu6oGW7dKm6Uu-UOg072Mv0IzKjSldmrZsHNv1DEdL_r3WAatUzyBPEa4o7AWEaVC20zC0eDaQi_qahu75QDEEh-GGPGt4edr1xdR2w3mJZawpXN33iNtwZpF0AvdH9Ym8lNW/w640-h340/Un%20efecto%20de%20luna,%20Guillermo%20G%C3%B3mez%20Gil-crop.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">Dicen de ti </div><div style="text-align: left;">que eres morada de ladrones, </div><div>hogar de asesinos, </div><div>que bajo tu capa </div><div>escondes una guadaña.</div><div><br /></div><div>También dicen </div><div>que sobre tus palmas </div><div>duermen los niños, </div><div>que en tu oscuro atrio </div><div>se cantan nanas. </div><div><br /></div><div>Siempre dicen </div><div>que bajo tu luna, </div><div>los poetas</div><div>escriben versos </div><div>de enamorados.</div><div><br /></div><div>También dicen de ti, </div><div>noche azulada, </div><div>que a los amantes velas </div><div>mientras se aman </div><div>entre las sábanas.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Mayte Llera, Dalianegra)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "Un efecto de luna" (1897), óleo sobre lienzo de Guillermo Gómez Gil. Museo del Prado, Madrid</span></div><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div><div><span style="color: #f1c232;">Música: "Into the night", Carlos Santana & Chad Kroeger </span></div><div><span style="color: #f1c232;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/fQ9nQNx0KEs" width="320" youtube-src-id="fQ9nQNx0KEs"></iframe></div></div><div><span style="color: #3d85c6;"><br /></span></div>
<a class="copyrighted-badge" href="https://www.copyrighted.com/work/fkbblOA4BW5pCSko" target="_blank" title="Copyrighted.com Registered & Protected"><img alt="Copyrighted.com Registered & Protected" border="0" height="75" src="https://static.copyrighted.com/badges/125x75/01.png" srcset="https://static.copyrighted.com/badges/125x75/01_2x.png 2x" width="125" /></a><script src="https://static.copyrighted.com/badges/helper.js"></script>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-84660194164457657502023-09-13T23:55:00.011+02:002023-12-18T04:13:55.811+01:00"FRUTO", Jean Cocteau<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmrMoDpmtH7nkhCuh0g4isNlTpbB2DQsGE5PT63jVcQeK2Iip6KoW1P7pjuEI44JdUh-gf2qfp4yTHc0OMf1X5xbfofdyJwu5sa9EqQFHTCsxHJfmHywOoqJckOp4wcYCCNUa9f3nYSNZv1fBZL78W27aHrD6WoYd-vBlwUFzhIO60FDor6gYab6rCAYM/s2000/magritte_empire-of-light.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2000" data-original-width="1330" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmrMoDpmtH7nkhCuh0g4isNlTpbB2DQsGE5PT63jVcQeK2Iip6KoW1P7pjuEI44JdUh-gf2qfp4yTHc0OMf1X5xbfofdyJwu5sa9EqQFHTCsxHJfmHywOoqJckOp4wcYCCNUa9f3nYSNZv1fBZL78W27aHrD6WoYd-vBlwUFzhIO60FDor6gYab6rCAYM/w426-h640/magritte_empire-of-light.jpg" width="426" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">Un farol dominguero</div><div>madurado por el viento</div><div>puede incendiar las ramas.</div><div>Debe recogerse antes.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Jean Cocteau)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "L'Empire des lumières" (El imperio de las luces), óleo sobre lienzo de René Magritte (1954). </span><span style="color: #38761d;">Museo Guggenheim de Venecia </span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-46524439390204418032023-09-13T05:25:00.006+02:002023-12-18T04:14:04.675+01:00"UN AMIGO DUERME", Jean Cocteau<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG0ZueQalGzB3oEflyBlQLtSTjNKCzStrlObgfsRcOdrDAVMwNvRAG8YZzP9vmqhiIaEvyVrVWYF_Vrc-Wu5Hw4KQzDi70eplwP7wYAF5zhwLkkF0-GYhjXtBP4Zs4wx0AJO4-9MqMwog5WSUnFyo_wvpcndjXl9I7ZuP0y-oylcy9OuiPf4uIKgQPrH4/s1920/lot.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="1656" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG0ZueQalGzB3oEflyBlQLtSTjNKCzStrlObgfsRcOdrDAVMwNvRAG8YZzP9vmqhiIaEvyVrVWYF_Vrc-Wu5Hw4KQzDi70eplwP7wYAF5zhwLkkF0-GYhjXtBP4Zs4wx0AJO4-9MqMwog5WSUnFyo_wvpcndjXl9I7ZuP0y-oylcy9OuiPf4uIKgQPrH4/w552-h640/lot.jpg" width="552" /></a></div><br />Tus manos por las sábanas eran mis hojas muertas. Mi otoño era un amor por tu verano.</div><div>El viento del recuerdo resonaba en las puertas de lugares que nunca visitáramos.</div><div><br /></div><div>Permití la mentira de tu sueño egoísta allá donde tus pasos borra el sueño. Crees estar donde estás.</div><div>Qué triste nos resulta estar donde no estamos, así siempre.</div><div><br /></div><div>Tú vivías hundido dentro de otro tú mismo, abstraído a tal punto de tu cuerpo que eras como de piedra.</div><div>Duro para el que ama es tener un retrato solamente.</div><div><br /></div><div>Inmóvil, desvelado, yo visitaba estancias a las que nunca ya retornaremos.</div><div>Corría como un loco sin remover los miembros: el mentón apoyado sobre el puño.</div><div><br /></div><div>Y, cuando regresaba de esa carrera inerte, te encontraba aburrido, con los ojos cerrados,</div><div>con tu aliento y con tu enorme mano abiertos, y tu boca rebosante de noche...</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Jean Cocteau)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "Il pensiero è silenzioso" (1984), óleo sobre lienzo de Carlo Maria Mariani (Roma 1931)</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-91137473192691284392023-09-13T05:04:00.008+02:002023-11-20T23:51:45.519+01:00Mis poetas favoritos: JEAN COCTEAU<p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAnQKxPNUpOgWeddjkXtDKGm9Y7L4jTuorjV3DQa9v59-jm_-_BffDtMUViYfLi_tYpx5xvicCdQ4xJoOFQzUbtnsIIuSnvxm9UynORQymay910SGkoASa7PESkb-uwalpb3L3fpSPrQO-9eGRFA62yVt3cxFew52ORLtO9LNwxQWhUCkGO4Pnmbiv564/s615/Jean_Cocteau_b_Meurisse_1923.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="615" data-original-width="440" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAnQKxPNUpOgWeddjkXtDKGm9Y7L4jTuorjV3DQa9v59-jm_-_BffDtMUViYfLi_tYpx5xvicCdQ4xJoOFQzUbtnsIIuSnvxm9UynORQymay910SGkoASa7PESkb-uwalpb3L3fpSPrQO-9eGRFA62yVt3cxFew52ORLtO9LNwxQWhUCkGO4Pnmbiv564/s320/Jean_Cocteau_b_Meurisse_1923.jpg" width="229" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><i><b>Jean Cocteau</b></i>, nacido como Jean Maurice Eugène Clément Cocteau (5 de julio de 1889 - 11 de octubre de 1963) fue un poeta francés, dramaturgo, novelista, diseñador, cineasta, artista visual y crítico. Fue uno de los principales creadores de los movimientos surrealista, vanguardista y dadaísta; y una de las figuras más influyentes en el arte de principios del siglo XX en su conjunto. El National Observer sugirió que, “de la generación artística cuya audacia dio origen al arte del siglo XX, Cocteau estuvo más cerca de ser un hombre del Renacimiento”. </div><p></p><p style="text-align: justify;">Es mejor conocido por sus novelas Le Grand Écart (1923), Le Livre blanc (1928) y Les Enfants Terribles (1929); las obras de teatro La voz humana (1930), La máquina infernal (1934), Los padres terribles (1938), La máquina de escribir (1941) y El águila bicéfala (1946); y las películas La sangre de un poeta (1930), Los padres terribles (1948), La bella y la bestia (1946), Orfeo (1950) y El testamento de Orfeo (1960), que junto a La sangre de un poeta y Orfeo, constituyen la llamada Trilogía Órfica . AllMovie lo describió como "uno de los cineastas más exitosos e influyentes de la vanguardia ". Cocteau, según Annette Insdorf , “dejó atrás un cuerpo de trabajo sin igual por su variedad de expresión artística”. </p><p style="text-align: justify;">Aunque su obra abarcó muchos medios diferentes, Cocteau insistió en llamarse a sí mismo poeta, clasificando la gran variedad de sus obras (poemas, novelas, obras de teatro, ensayos, dibujos, películas) como "poésie", "poésie de roman", " poésie de thêatre", "poésie critique", "poésie graphique" y "poésie cinématographique". </p><p style="text-align: justify;">Cocteau nació en Maisons-Laffitte, Yvelines, una ciudad cerca de París, de Georges Cocteau y su esposa, Eugénie Lecomte; una familia parisina socialmente prominente. Su padre, abogado y pintor aficionado, se suicidó cuando Cocteau tenía nueve años. De 1900 a 1904, Cocteau asistió al Lycée Condorcet, donde conoció e inició una relación con su compañero de escuela Pierre Dargelos, quien reaparecería a lo largo de su obra. Se fue de casa a los quince años y publicó su primer volumen de poemas, La lámpara de Aladino, a los diecinueve. Jean Cocteau pronto se hizo conocido en los círculos artísticos bohemios como "El príncipe frívolo", que fue el título de un volumen que publicó a los veintidós años. Edith Wharton lo describió como un hombre "para quien cada gran línea de poesía era un amanecer y cada puesta de sol, la fundación de la Ciudad Celestial".</p><p style="text-align: justify;">A los veinte años, Cocteau se asoció con los escritores Marcel Proust, André Gide y Maurice Barrès. En 1912, colaboró con Léon Bakst en Le Dieu bleu para los Ballets Russes; los bailarines principales fueron Tamara Karsavina y Vaslav Nijinsky . Durante la Primera Guerra Mundial, Cocteau sirvió en la Cruz Roja como conductor de ambulancia. Este fue el período en el que conoció al poeta Guillaume Apollinaire, los artistas Pablo Picasso y Amedeo Modigliani, así como a muchos otros escritores y artistas con los que más tarde colaboró. El empresario ruso Sergei Diaghilev persuadió a Cocteau para que escribiera un escenario para un ballet, lo que resultó en Parade en 1917. Fue producido por Diaghilev, con escenografía de Picasso, libreto de Apollinaire y música de Erik Satie . "Si no hubiera sido por Apollinaire en uniforme", escribió Cocteau, "con el cráneo afeitado, la cicatriz en la sien y el vendaje alrededor de la cabeza, las mujeres nos habrían sacado los ojos con horquillas".</p><a name='more'></a><p style="text-align: justify;">Importante exponente del arte de vanguardia, Cocteau tuvo una gran influencia en el trabajo de otros, incluido un grupo de compositores conocido como Les six . A principios de los años veinte, él y otros miembros de Les Six frecuentaban un bar muy popular llamado Le Boeuf sur le Toit , un nombre que el propio Cocteau tuvo que ver con la elección. La popularidad se debió en gran medida a la presencia de Cocteau y sus amigos.</p><p style="text-align: justify;">En 1918 conoció al poeta francés Raymond Radiguet . Colaboraron extensamente, socializaron y emprendieron muchos viajes y vacaciones juntos. Cocteau también eximió a Radiguet del servicio militar. Admirado por el gran talento literario de Radiguet, Cocteau promovió las obras de su amigo en su círculo artístico y dispuso que Grasset publicara Le Diable au corps (una historia en gran parte autobiográfica de una relación adúltera entre una mujer casada y un hombre más joven), ejerciendo su influencia para que la novela fuera galardonada con el premio literario " Nouveau Monde ". Algunos comentaristas contemporáneos y posteriores pensaron que podría haber un componente romántico en su amistad. El propio Cocteau era consciente de esta percepción y trabajó con ahínco para disipar la noción de que su relación era de naturaleza sexual.</p><p style="text-align: justify;">Existe desacuerdo sobre la reacción de Cocteau ante la repentina muerte de Radiguet en 1923, y algunos afirman que lo dejó aturdido, abatido y presa de la adicción al opio. Los que se oponen a esa interpretación señalan que no asistió al funeral (generalmente no asistía a los funerales) e inmediatamente salió de París con Diaghilev para una representación de Les noces ( La boda ) de los Ballets Russes en Montecarlo. El propio Cocteau caracterizó mucho más tarde su reacción como de "estupor y disgusto". Su adicción al opio en ese momento, Cocteau dijo que fue solo una coincidencia, debido a un encuentro casual con Louis Laloy, el administrador de la Ópera de Montecarlo . El consumo de opio de Cocteau y sus esfuerzos por dejarlo cambiaron profundamente su estilo literario. Su libro más notable, Les Enfants Terribles , fue escrito en una semana durante un extenuante destete de opio. En Opium: Revista de rehabilitación de drogas , relata la experiencia de su recuperación de la adicción al opio en 1929. Su relato, que incluye vívidas ilustraciones a pluma y tinta, alterna entre sus experiencias momento a momento de abstinencia de drogas y sus pensamientos actuales sobre personas y eventos en su mundo. Cocteau fue apoyado durante su recuperación por su amigo y corresponsal, el filósofo católico Jacques Maritain. Bajo la influencia de Maritain, Cocteau hizo un retorno temporal a los sacramentos de la Iglesia Católica. Regresó nuevamente a la Iglesia más tarde en su vida y emprendió una serie de proyectos de arte religioso.</p><p style="text-align: justify;">El 15 de junio de 1926 se representó en París la obra Orphée de Cocteau. Rápidamente le siguió una exposición de dibujos y "construcciones" llamada Poésie plastique–objets, dessins . Cocteau escribió el libreto de la ópera-oratorio Edipo Rey de Igor Stravinsky, que tuvo su presentación original en el Théâtre Sarah Bernhardt de París el 30 de mayo de 1927. En 1929 se publicó una de sus obras más célebres y conocidas, la novela Les Enfants terribles.</p><p style="text-align: justify;">En 1930, Cocteau hizo su primera película La sangre de un poeta, que se mostró públicamente en 1932. Aunque ahora se acepta generalmente como una película surrealista, los propios surrealistas no la aceptaron como una obra verdaderamente surrealista. Aunque se trata de una de las obras más conocidas de Cocteau, sus años treinta destacan más bien por una serie de obras de teatro, sobre todo La Voix humaine y Les Parents terribles, que fue un éxito de público. Su obra de 1934 La Machine infernale fue la versión teatral de Cocteau de la leyenda de Edipo y se considera su mayor obra para el teatro. Durante este período Cocteau también publicó dos volúmenes de periodismo, incluyendo Mon Premier Voyage: La vuelta al mundo en 80 días , un neo -Reportaje de viajes alrededor del mundo de Julio Verne que realizó para el periódico Paris-Soir.</p><p style="text-align: justify;">El biógrafo James S. Williams describe la política de Cocteau como "naturalmente de tendencia derechista". Durante la ocupación nazi de Francia, estuvo en una "mesa redonda" de intelectuales franceses y alemanes que se reunían en el Hotel Georges V de París, entre ellos Cocteau, los escritores Ernst Jünger, Paul Morand y Henry Millon de Montherlant. El editor Gaston Gallimard y el jurista nazi Carl Schmitt.</p><p style="text-align: justify;">Su amigo Arno Breker lo convenció de que Adolf Hitler era un pacifista y mecenas de las artes con los mejores intereses de Francia en mente. En su diario, Cocteau acusó a Francia de faltarle el respeto a Hitler y especuló sobre la sexualidad del Führer. Cocteau elogió efusivamente las esculturas de Breker en un artículo titulado 'Salut à Breker' publicado en 1942. Esta pieza provocó que fuera procesado por cargos de colaboración después de la guerra, aunque fue absuelto de cualquier irregularidad y había utilizado sus contactos para su intento fallido de salvar a amigos como Max Jacob.</p><p style="text-align: justify;">En 1940, Le Bel Indifférent, la obra de teatro de Cocteau escrita y protagonizada por Édith Piaf (fallecida el día antes que Cocteau), tuvo un enorme éxito.</p><p style="text-align: justify;">Los últimos años de Cocteau se asocian principalmente con sus películas. Las películas de Cocteau, la mayoría de las cuales escribió y dirigió, fueron particularmente importantes en la introducción de la vanguardia en el cine francés e influyeron hasta cierto punto en el próximo género de la Nueva Ola francesa.</p><p style="text-align: justify;">Después de La sangre de un poeta (1930), sus películas más conocidas incluyen La bella y la bestia (1946), Los padres terribles (1948) y Orfeo (1949). Su última película, Le Testament d'Orphée (El testamento de Orfeo ) (1960), contó con apariciones de Picasso y el matador Luis Miguel Dominguín, junto con Yul Brynner, quien también ayudó a financiar la película.</p><p style="text-align: justify;">En 1945, Cocteau fue uno de varios diseñadores que crearon decorados para el Théâtre de la Mode. Se inspiró en el cineasta René Clair mientras hacía Tribute to René Clair: I Married a Witch. La maqueta se describe en su "Diario 1942-1945", en su entrada del 12 de febrero de 1945: "Vi el modelo de mi conjunto. La moda me aburre, pero me divierte el conjunto y la moda juntos. Es la habitación de una criada que arde sin llama. Uno descubre una vista aérea de París a través de los agujeros de la pared y el techo. Crea vértigo. En la cama de hierro yace una novia desmayada. Detrás de ella se encuentran varias damas consternadas. A la derecha, una dama muy elegante se lava las manos en el lavabo de una pensión. Por la puerta desquiciada de la izquierda, entra una señora con los brazos en alto. Otros son empujados contra las paredes. La visión que provoca esta catástrofe es una novia-bruja montada en una escoba, volando por el techo, con el pelo y el tren ondeando".</p><p style="text-align: justify;">En 1956, Cocteau decoró la Chapelle Saint-Pierre en Villefranche-sur-Mer con pinturas murales. Al año siguiente también decoró el salón de bodas del Hôtel de Ville de Menton.</p><p style="text-align: justify;">Jean Cocteau nunca ocultó su homosexualidad. Fue el autor de Le Livre blanc (traducido como El Libro Blanco o The White Book ), levemente homoerótico y semiautobiográfico, publicado de forma anónima en 1928. Nunca repudió su autoría y una edición posterior de la novela presenta su prólogo y dibujos.</p><p style="text-align: justify;">Con frecuencia su obra, ya sea literaria ( Les enfants terribles ), gráfica (dibujos eróticos, ilustración de libros, pinturas) o cinematográfica ( La sangre de un poeta, Orfeo, La bella y la bestia ), está impregnada de trasfondos homosexuales, imaginería y simbolismo homoerótico. En 1947 Paul Morihien publicó una edición clandestina de Querelle de Brest de Jean Genet, con 29 dibujos eróticos muy explícitos de Cocteau. En los últimos años se han puesto a disposición del público en general varios álbumes de la homoerótica de Cocteau.</p><p style="text-align: justify;">Se cree ampliamente que Cocteau tuvo aventuras con Raymond Radiguet, Jean Desbordes, Marcel Khill y Panamá Al Brown . </p><p style="text-align: justify;">En la década de 1930, se rumorea que Cocteau tuvo una relación muy breve con la princesa Natalie Paley, la hija de un gran duque Romanov y ella misma actriz, modelo y ex esposa del modisto Lucien Lelong.</p><p style="text-align: justify;">Las relaciones más duraderas de Cocteau fueron con los actores franceses Jean Marais y Édouard Dermit , a quienes Cocteau adoptó formalmente. Cocteau eligió a Marais en El eterno retorno (1943), La bella y la bestia (1946), Ruy Blas (1947) y Orfeo (1949).</p><p style="text-align: justify;">Cocteau murió de un infarto en su castillo de Milly-la-Forêt, Essonne, Francia, el 11 de octubre de 1963, a la edad de 74 años. Su amiga, la cantante francesa Édith Piaf , murió el día anterior, pero eso se anunció en la mañana del día de la muerte de Cocteau; se ha dicho, en una historia que es casi con certeza apócrifa, que su corazón se desmayó al enterarse de la muerte de Piaf. La salud de Cocteau ya había estado en declive durante varios meses, y anteriormente había tenido un ataque cardíaco grave el 22 de abril de 1963. El autor Roger Peyrefitte ha propuesto una sugerencia más plausible de la razón detrás de este declive en la salud, quien señala que Cocteau había sido devastado por una ruptura con su amiga de toda la vida, miembro de la alta sociedad y mecenas notable Francine Weisweiller , como resultado de una aventura que había tenido con un escritor menor. Weisweiller y Cocteau no se reconciliaron hasta poco antes de la muerte de Cocteau.</p><p style="text-align: justify;">Según sus deseos, Cocteau está enterrado bajo el suelo de la Chapelle Saint-Blaise des Simples en Milly-la-Forêt. El epitafio de su lápida colocada en el suelo de la capilla dice: "Me quedo contigo" ("Je reste avec vous").</p><p style="text-align: justify;">En 1955, Cocteau fue nombrado miembro de la Académie Française y de la Real Academia de Bélgica. Durante su vida, Cocteau fue comandante de la Legión de Honor , Miembro de la Academia Mallarmé, Academia Alemana (Berlín), Academia Americana, Academia Mark Twain (EE. UU.), Presidente de Honor del Festival de Cine de Cannes, Presidente de Honor de la Francia-Hungría Asociación y Presidente de la Academia de Jazz y de la Academia del Disco.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-21276474842669338752023-09-12T02:33:00.006+02:002023-09-14T22:08:08.094+02:00"PLENITUD", Victor Hugo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdIp-kdMkwaApA-S4D7p-t23gZve06hC3HfXwlCUTDEmDZJaLHTGa3wby3N3rRM7oYFdefOprA8imIcazB9UgpNpXeKmi8VBKkIJG7bXhI8SK8PGCEH6kklvdhou-tmIyEo4FakXwbwkJjwzdmSs71R8G5jSuRG__GHgtHmI8jbrNHHOxVPhTTw8sXZpc/s1199/Moore_Albert_Silver.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1199" data-original-width="622" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdIp-kdMkwaApA-S4D7p-t23gZve06hC3HfXwlCUTDEmDZJaLHTGa3wby3N3rRM7oYFdefOprA8imIcazB9UgpNpXeKmi8VBKkIJG7bXhI8SK8PGCEH6kklvdhou-tmIyEo4FakXwbwkJjwzdmSs71R8G5jSuRG__GHgtHmI8jbrNHHOxVPhTTw8sXZpc/w332-h640/Moore_Albert_Silver.jpg" width="332" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">Puesto que apliqué mis labios a tu copa llena aún,</div><div>y puse entre tus manos mi pálida frente;</div><div>puesto que alguna vez pude respirar el dulce aliento</div><div>de tu alma, perfume escondido en la sombra.</div><div><br /></div><div>Puesto que me fue concedido escuchar de ti</div><div>las palabras en que se derrama el corazón misterioso;</div><div>ya que he visto llorar, ya que he visto sonreír,</div><div>tu boca sobre mi boca, tus ojos en mis ojos.</div><div><br /></div><div>Ya que he visto brillar sobre mi cabeza ilusionada</div><div>un rayo de tu estrella, ¡ay!, siempre velada.</div><div>Ya que he visto caer en las ondas de mi vida</div><div>un pétalo de rosa arrancado a tus días,</div><div><br /></div><div>puedo decir ahora a los veloces años:</div><div>¡Pasad! ¡Seguid pasando! ¡Yo no envejeceré más!</div><div>Idos todos con todas nuestras flores marchitas,</div><div>tengo en mi álbum una flor que nadie puede cortar.</div><div><br /></div><div>vuestras alas, al rozarlo, no podrán derramar</div><div>el vaso en que ahora bebo y que tengo bien lleno.</div><div>Mi alma tiene más fuego que vosotros ceniza.</div><div>Mi corazón tiene más amor que vosotros olvido.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Victor Hugo)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "Silver" (1886), óleo sobre lienzo de Albert Joseph Moore. Colección privada</span></div><br />Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-3778232191823598672023-01-01T04:24:00.004+01:002023-11-20T23:51:59.627+01:00"ILUSIÓN Y ESPERANZA", Mayte Llera (Dalianegra)<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUib4j4hgwgKcgyPEz98HjHfRxjjlKnbfrW-nmEKnY9scfOdkSqVu70aLGvbmKHpmADxgXj-6pr0TKRxelNFIpewS4S2LiAA9pQ0hYXyXH8z_gACDSzt6_JVEmfhEDMdQ4UtaY8tBFikQ/s1600/19-PandoraBox.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUib4j4hgwgKcgyPEz98HjHfRxjjlKnbfrW-nmEKnY9scfOdkSqVu70aLGvbmKHpmADxgXj-6pr0TKRxelNFIpewS4S2LiAA9pQ0hYXyXH8z_gACDSzt6_JVEmfhEDMdQ4UtaY8tBFikQ/s640/19-PandoraBox.jpg" width="458" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
No todas las palabras</div>
<div style="text-align: left;">
suenan del mismo modo, </div>
<div style="text-align: left;">
algunas como playa, ola, verano,</div>
<div style="text-align: left;">
arena, palmeral, vergel, oasis,</div>
<div style="text-align: left;">
son refrescante jugo de papaya</div>
<div style="text-align: left;">
y tienen la dulzura de los dátiles. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Las hay con suavidad de terciopelo,</div>
<div style="text-align: left;">
de ojos tiernos de niño descubriendo</div>
<div style="text-align: left;">
entre las bagatelas maravillas.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Otras son redentoras como rosas,</div>
<div style="text-align: left;">
clavando las espinas de sus tallos</div>
<div style="text-align: left;">
para besar después la carne herida</div>
<div style="text-align: left;">
con sus labios de pétalos fragantes.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Sin embargo, no todas las palabras </div>
<div style="text-align: left;">
mantienen su brillante pulimento,</div>
<div style="text-align: left;">
algunas se enmohecen con el tiempo</div>
<div style="text-align: left;">
y padecen herrumbres permanentes;</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
si bien hay excepciones que florecen</div>
<div style="text-align: left;">
y son lirios bebiendo la belleza</div>
<div style="text-align: left;">
debajo de las costras oxidadas.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Ilusión y esperanza</div>
<div style="text-align: left;">
son dos de esas palabras.</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: red;">(Mayte Llera, Dalianegra)</span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #38761d;">Pintura: “La caja de Pandora”, John William Waterhouse</span></div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.safecreative.org/work/1202281214599" rel="cc:license" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#"><img alt="Safe Creative #1202281214599" src="https://resources.safecreative.org/work/1202281214599/label/standard-72" style="border: 0px none;" /></a></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-57083447179222318692022-12-27T00:42:00.004+01:002023-05-07T08:19:57.175+02:00"TIEMPO DE MAR", Ernestina de Champurcín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcBn8naU0ULkoBMZGXAERepr9KKn_eLCZet_TLoFuWV3KNsp7fRbso2i2OhggeKQtlTxC2wP4PL6KlYTpHPg3KUnJomB9rc1BSJg1eVgsyT2jA8-SUAw1B1wcJQPeuQUlLdMnyMt62t-yuuxbdEI0_Ayln86SUAnHIbODUirxVk5Acz4mxMVuI2PBR/s1143/girl_fishing-large1913.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="818" data-original-width="1143" height="458" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcBn8naU0ULkoBMZGXAERepr9KKn_eLCZet_TLoFuWV3KNsp7fRbso2i2OhggeKQtlTxC2wP4PL6KlYTpHPg3KUnJomB9rc1BSJg1eVgsyT2jA8-SUAw1B1wcJQPeuQUlLdMnyMt62t-yuuxbdEI0_Ayln86SUAnHIbODUirxVk5Acz4mxMVuI2PBR/w640-h458/girl_fishing-large1913.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">EL mar me pertenece</div><div>lo hago pasar entero</div><div>entre mis manos ávidas.</div><div>Lo acaricio le doy</div><div>la única mirada</div><div>sencilla que me queda</div><div>la que aún no han manchado</div><div>ni el miedo ni la muerte.</div><div><br /></div><div>Mar limpio entre mis dedos</div><div>goteando esperanzas</div><div>porque sostiene aún</div><div>un velamen con brisa.</div><div><br /></div><div>Mar de todos los mares</div><div>hoy contemplo en su espuma</div><div>otros mares antiguos:</div><div>aquel de mi primer</div><div>contacto con las playas</div><div>y el de aquellas lecturas</div><div>codiciosas e incómodas</div><div>bajo algún tamarindo.</div><div>Y aquel otro del trópico</div><div>sin huellas de turistas</div><div>con esa pulpa tierna</div><div>que ofrece el cocotero.</div><div><br /></div><div>Quiero olvidar aquí</div><div>lo que sucedió anoche.</div><div>El mar no tiene culpa.</div><div>Es dócil, mío, puro,</div><div>es un lebrel que lame</div><div>mis plantas mansamente.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Ernestina de Champurcín)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "Girl fishing" (1913 ), John Singer Sargent</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-1480615532551901742022-12-26T23:44:00.012+01:002022-12-27T23:49:34.401+01:00"ENTREGA", Ernestina de Champurcín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBLi8XrkUUfokyYqvoBzBeoWV5S5xX8qxowP29BP4z6c4BJH00WH1tTSOi21R4NGvKVtU2RESas3BbI6mY9Ui0bjqYvT0qfaPmt8i1v2wahKq7pXrH7t1QVkK1_ziOgtFE89E0qvY9N8GCveY78qqe-biEP81R6hNWIyGsKIUSeUS4-I1Jtf3LyHB9/s1024/Antonio%20Fillol%20Granell.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="662" data-original-width="1024" height="414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBLi8XrkUUfokyYqvoBzBeoWV5S5xX8qxowP29BP4z6c4BJH00WH1tTSOi21R4NGvKVtU2RESas3BbI6mY9Ui0bjqYvT0qfaPmt8i1v2wahKq7pXrH7t1QVkK1_ziOgtFE89E0qvY9N8GCveY78qqe-biEP81R6hNWIyGsKIUSeUS4-I1Jtf3LyHB9/w640-h414/Antonio%20Fillol%20Granell.jpg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Iré a tus manos, limpia, indemne, sin memoria,</div><div>renacida de ti y ajena a lo tuyo,</div><div>iré a tus manos casta,</div><div>desnuda de tus besos.</div><div><br /></div><div>Sentirás al ceñirme que una rosa de nieve</div><div>insinúa en tus palmas su gélida caricia.</div><div>Seré para tu cuerpo el lino apaciguante</div><div>que sana y que perdona.</div><div><br /></div><div>¡Deja que vaya en ti más allá de lo mío,</div><div>que abandone mi ser por la gloria del tuyo!</div><div>¡Aunque me huyas siempre,</div><div>iré a tus manos, muerta!</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Ernestina de Champurcín)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "Flor deshecha" (1906), de Antonio Fillol Granell</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-58496906806505986092022-12-26T04:54:00.005+01:002022-12-26T04:54:54.917+01:00"AL FINAL DE LA TARDE", Ernestina de Champurcín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcSxOM2vTaiXMvC-NUnHKDRE5SXrn8nbCL2-51kKXlvZ-Iycj8-n16ZXedZdiV_qkaIJ8nxrMSuqxkpeo1pS2z0RTl_mAerchOkJNoLzbRuHwIN2LEsjEzm7FlZTg3E1xxBr3u_kIDosFd-Imd2CWF5Y0F7N-GocALXCkt-vi8Hr1Gm_gwNJIh9KlI/s738/Little%20Girl%20Holding%20Rose%20Blossom,%201986-crop.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="738" height="540" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcSxOM2vTaiXMvC-NUnHKDRE5SXrn8nbCL2-51kKXlvZ-Iycj8-n16ZXedZdiV_qkaIJ8nxrMSuqxkpeo1pS2z0RTl_mAerchOkJNoLzbRuHwIN2LEsjEzm7FlZTg3E1xxBr3u_kIDosFd-Imd2CWF5Y0F7N-GocALXCkt-vi8Hr1Gm_gwNJIh9KlI/w640-h540/Little%20Girl%20Holding%20Rose%20Blossom,%201986-crop.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Al final de la tarde</div><div>dime tú ¿qué nos queda?</div><div>El zumo del recuerdo</div><div>y la sonrisa nueva</div><div>de algo que no fue</div><div>y hoy se nos entrega.</div><div><br /></div><div>Al final de la tarde</div><div>las rosas siguen lentas</div><div>abriéndose y cerrándose</div><div>sin caer aún en tierra.</div><div><br /></div><div>Al final de la tarde</div><div>no vale lo que queda</div><div>sino el impulso mágico</div><div>de la verdad completa.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Ernestina de Champurcín)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura: "Little girl holding rose blossom" (1986), Allan R. Banks</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-49629815013521429522022-12-22T12:05:00.008+01:002022-12-22T12:05:57.710+01:00"CARTA AL VACÍO", Ernestina de Champurcín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEYcI_oz5STMjcBHnE7KMkoTn-ZsCcbr4IyX3JTSB48ybAFt3igGGEhiNnjJmS7vvoDe71E5FmVNh_kY_cmtCglePWH32EfNtQ-Ciz-2NHW5Tmel5zr3ypzkCJQKrUJD5W40AQV08sFHQSsF72Tzjag7BiDGwk0e1Xuyst1C3Rc6rYRC58k-9YttKV/s526/60448740_2780894338648434_6210722327211016192_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="522" data-original-width="526" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEYcI_oz5STMjcBHnE7KMkoTn-ZsCcbr4IyX3JTSB48ybAFt3igGGEhiNnjJmS7vvoDe71E5FmVNh_kY_cmtCglePWH32EfNtQ-Ciz-2NHW5Tmel5zr3ypzkCJQKrUJD5W40AQV08sFHQSsF72Tzjag7BiDGwk0e1Xuyst1C3Rc6rYRC58k-9YttKV/s16000/60448740_2780894338648434_6210722327211016192_n.jpg" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">Es escribir a alguien</div><div>o lanzarse al silencio,</div><div>a nadar en lo oscuro,</div><div>a encender una llama</div><div>aunque ahoguen las dudas.</div><div>¿Carta a lo que no existe?</div><div>Hay buzones alados</div><div>que se disparan solos</div><div>y un correo sin pistas</div><div>ni trayecto seguro.</div><div><br /></div><div>Eludir el camino</div><div>que todos conocemos.</div><div>Seguir hacia adelante</div><div>ruta de los que intentan</div><div>lo que nunca pensaron</div><div>y se sienten felices</div><div>porque hay algo distinto,</div><div>porque se desvanece</div><div>de pronto lo que sobra</div><div>y no existe el vacío</div><div>si queremos colmarlo.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Ernestina de Champurcín)</span></div><div><span style="color: #38761d;"><br /></span></div><div><span style="color: #38761d;">Pintura de Francine Van Hove</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-23908096740992747792022-12-22T11:41:00.005+01:002022-12-22T11:58:19.189+01:00Mis poetas favoritos: ERNESTINA DE CHAMPURCÍN<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><b style="font-style: italic; font-weight: bold; text-align: justify;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhci70FxIlakDgRrq9sEPGwApFc7SGTnd73y-TRkXcqdFFm4Lm0OGA6w6glk7rRiIuRqgfmc0mPl3FGcES99zzTWN5n6IaOUvpJlWuq9g8XnJuZBtapLnjbo8U9K12AlwFT86IWd2ISd4ZlPqtXQTvmlZyaqZNChWjJ7I8896qaAzG8uTc05p8lF4LB/s700/esta.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="518" data-original-width="700" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhci70FxIlakDgRrq9sEPGwApFc7SGTnd73y-TRkXcqdFFm4Lm0OGA6w6glk7rRiIuRqgfmc0mPl3FGcES99zzTWN5n6IaOUvpJlWuq9g8XnJuZBtapLnjbo8U9K12AlwFT86IWd2ISd4ZlPqtXQTvmlZyaqZNChWjJ7I8896qaAzG8uTc05p8lF4LB/s320/esta.jpg" width="320" /></a></div><br />Ernestina de Champourcín</i></b><span style="text-align: justify;"> (cuyo nombre completo es Ernestina Michels de Champourcín Morán de Loredo) fue una poeta española, nacida en 1905 en Vitoria, Álava, Euskalerría. </span></div></span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fue una de las miembros más destacadas de "Las Sinsombrero" y una de las escritoras de poemas españolas de mayor relevancia en el movimiento del modernismo. Ernestina también formó parte de un grupo famoso de escritores de la época, la Generación del 27, en donde se observó una mayor inclusión femenina en la literatura popular, algo que hasta la fecha aún no era común ni aceptado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En su infancia, se ve rodeada por un entorno familiar severo, de costumbres católicas y fieles a la normativa social clásica. Ernestina recibe una peculiar herencia genética uruguaya y francesa. De niña, Ernestina es educada de forma estricta con docentes exclusivas para ella que se aseguraron de adiestrarla en múltiples idiomas, incluyendo el francés y el inglés, los cuales dominó, desde una temprana edad, tan bien como el castellano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Durante su juventud, la familia de Champourcín se despide de la región de Vitoria, dirigiéndose a la capital española. A partir de este momento, Ernestina continuaría su educación en el instituto Sagrado Corazón de Madrid. Sus estudios de bachillerato, en la escuela Cardenal Cisneros, la hicieron conocerse como una alumna destacada e inteligente. A pesar de sus grandes deseos de continuar con su educación en niveles superiores, no acudió a la universidad por el rechazo de su padre ante la idea.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aun así, Ernestina descubre su pasión por la literatura poética y con tan solo 21 años comparte su primera publicación, titulada En silencio, que fue recibida con aclamación. Los críticos aplaudieron el estilo de escritura modernista y revolucionario de Ernestina, comparándolo con la expresión de sentimientos de Juan Ramón Jiménez, importante figura literaria de la época. Por supuesto, muchos criticaron sus temáticas progresistas, en especial con respecto a un predominio de la sensualidad con su descripción del romance, haciéndola víctima de una gran polémica. Otro de los miembros de la generación del 27, a la que Ernestina pertenecía, el poeta Gerardo Diego, incluyó su trabajo para la gran obra recopilatoria que publicó en el año 1934. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ernestina participó, junto a otras figuras destacadas de la época (Concha Méndez y María de Maeztu), en tareas republicanas, tales como su aporte como secretaria para el Liceo Femenino. En su labor filantrópica también conoce al escritor Juan José Domenchina, con quien terminó casada. A raíz de la Guerra Civil, Ernestina se une al trabajo de su marido en una organización conocida como «Protección de menores», cuyo objetivo era resguardar a los niños que habían quedado abandonados en el conflicto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ernestina y Juan José se ven obligados a abandonar España, exiliándose en México, en donde ella continúa publicando su obra poética de la mano del diario Rueca. Allí publicó Presencia a oscuras (1952), Cárcel de los sentidos (1960) y El nombre que me diste (1960). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Su marido, Juan José Domenchina, falleció en 1959. En los últimos años, Ernestina se acercó a la religiosidad de su infancia y se aproximó al Opus Dei. En 1972 regresó a España y se instaló en Madrid, donde murió a principios del año 1999.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El resto de su obra poética es: En silencio (1926), Ahora (1928), La voz en el tiempo (1931), Cántico inútil (1936), Poemas del ser y del estar (1972), Huyeron todas las islas (1988), Del vacío y sus dones (1993), Epistolario (1927-1995) (2007).</div><div><br /></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-35501497741043960872022-05-13T01:33:00.016+02:002023-12-27T20:37:28.416+01:00"AQUELLAS OSCURAS GOLONDRINAS", Mayte Llera, Dalianegra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAxq9kdiWfEL6j8NU_YMZRc-zuRyv4VpzlcJvBOnS9Jla9-nDuCwv7mO6AoBsDJ9yD5JVgs1AGfXpjEKMEQZ7QULW979GlfOezbBbv46KGTX4dMa-2AGHBfXTrqjcnthl4CJ-AstO-d48/s1600/golondrinas-2009,+Marina+Mil%C3%A1+Figueras.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAxq9kdiWfEL6j8NU_YMZRc-zuRyv4VpzlcJvBOnS9Jla9-nDuCwv7mO6AoBsDJ9yD5JVgs1AGfXpjEKMEQZ7QULW979GlfOezbBbv46KGTX4dMa-2AGHBfXTrqjcnthl4CJ-AstO-d48/s1600/golondrinas-2009,+Marina+Mil%C3%A1+Figueras.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /><div style="text-align: left;">El aleteo de abeja,</div><div style="text-align: left;">imperceptible como mano de crupier,</div><div style="text-align: left;">del diminuto colibrí;</div>
<div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">el vuelo plácido de la alondra,</div><div style="text-align: left;">cuyo lirismo celestial</div><div style="text-align: left;">alabara Shelley;</div>
<div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">el manso de la tórtola,</div><div style="text-align: left;">sempiterna enamorada del suelo</div><div style="text-align: left;">y de sus granos;</div>
<div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">el planeo solemne del águila</div><div style="text-align: left;">de fiero ojo de tigre</div>
<div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">o el vértigo de los picados del halcón y del azor,</div>
<div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">solo eran la premonición aérea</div><div style="text-align: left;">del retorno de oscuras</div><div style="text-align: left;">golondrinas</div><div style="text-align: left;"> —de aquellas que aprendieron</div><div style="text-align: left;">nuestros nombres—</div><div style="text-align: left;">deseosas de anidar en mi balcón.</div>
<div style="text-align: left;"><br /></div>
<span style="color: red;"><div style="text-align: left;">(Mayte Llera, Dalianegra)</div></span><div style="text-align: left;"><br /></div>
<span style="color: #38761d;"><div style="text-align: left;">Pintura: “Golondrinas” (2009), Marina Milá Figueras</div></span>
<span style="color: #ffd966;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.safecreative.org/work/1202281214599" rel="cc:license" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#"><img alt="Safe Creative #1202281214599" src="http://resources.safecreative.org/work/1202281214599/label/standard-72" style="border: 0px none;" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: orange;">Música:"A certain romance", Artic Monkeys</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="//www.youtube.com/embed/4eWQqpA3RAw?rel=0" width="640"></iframe></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-30467975395450138812022-04-16T01:23:00.007+02:002023-12-27T21:04:37.936+01:00"QUE NO LLORE EL VERDUGO", Mayte Llera (Dalianegra)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI4H3fFwawtS-nL7X5sOKmHEtPmyjQks5egeHfmZFeqGH4H-auO8FQwe3iA1QaZ8heabbd-EHszgZkPyBXG7zJ790zWPwOmLZYRs4fAxaOM3cVKss7yI6Qr_xzX-VxSbocJQOziNVy5h4aFELQho2YOqvfp1yU3g_uv3JH90y5VTueCT81Ao_arnf_/s1180/El%20sacrificio%20de%20Ifigenia%20de%20Pieter%20Pietersz.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="770" data-original-width="1180" height="418" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI4H3fFwawtS-nL7X5sOKmHEtPmyjQks5egeHfmZFeqGH4H-auO8FQwe3iA1QaZ8heabbd-EHszgZkPyBXG7zJ790zWPwOmLZYRs4fAxaOM3cVKss7yI6Qr_xzX-VxSbocJQOziNVy5h4aFELQho2YOqvfp1yU3g_uv3JH90y5VTueCT81Ao_arnf_/w640-h418/El%20sacrificio%20de%20Ifigenia%20de%20Pieter%20Pietersz.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: right;"><div style="text-align: right;"><span style="color: #ffe599; font-size: x-small;"><i>A Servilio</i></span></div><div style="text-align: left;">No, no fue la sangre</div><div style="text-align: left;">del verdugo<br />la que sacramentó<br />la paja del cadalso,<br />ni fue su cuello<br />el que segó como mies<br />el filo vengador,<br />ni su cabeza<br />la que rodó hacia el cesto<br />como un planeta<br />en pos de su órbita.<br /><br />No, que no llore<br />el verdugo,<br />que no llore<br />por la herida<br />que no lacera su carne,<br />que no clame justicia,<br />que no engañe su boca<br />virando hacia antiguas leyendas.<br /><br />No, que no llore<br />el verdugo,<br />que descubra su semblante<br />engastado en espinas<br />y su voz,<br />predadora de verbos,<br />sea llama temblorosa<br />por la falta de aire<br />y suplique clemencia.<br /><br /><span style="color: red;">(Mayte Llera, Dalianegra)</span><br /><br /><span style="color: #38761d;">Pintura: "El sacrificio de Ifigenia", óleo sobre lienzo de Pieter Pietersz (1540–1603)</span></div></div><div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 18.75pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #1c2c3b; font-family: "open sans" , serif; font-size: 10.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 18.75pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #1c2c3b; font-family: "open sans" , serif; font-size: 10.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />
<a class="copyrighted-badge" href="https://www.copyrighted.com/work/XeCL9tZ3xTKOn56y" target="_blank" title="Copyrighted.com Registered & Protected"><img alt="Copyrighted.com Registered & Protected" border="0" height="25" src="https://static.copyrighted.com/badges/125x25/01_1.png" srcset="https://static.copyrighted.com/badges/125x25/01_1_2x.png 2x" width="125" /></a><script src="https://static.copyrighted.com/badges/helper.js"></script>
</div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-71364668435701924422022-04-15T15:33:00.000+02:002022-04-15T15:33:02.345+02:00"LXI (El honor de sufrir y otros poemas)", Anna de Noailles<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu7tgqXrTQ3bQhbfWE1-BZ0GzGVf6IryacvEDu_l-fBNkaxmIFn73l08-NUqLROmMnoyOv8FR9Y51RRDjEG0yfkCFSqPC2qsiOXEsvw5NpsMIi7yFpStsCq7oO237OyibAso8Ga_t3GFptpFlPlI2Oe3VtUFCGeSOg1fyS1FfXXbiA0BfS34ln4Nww/s1094/Anna%20de%20Noailles,%20retratada%20por%20Ignacio%20Zuloaga%201913.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="845" data-original-width="1094" height="494" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu7tgqXrTQ3bQhbfWE1-BZ0GzGVf6IryacvEDu_l-fBNkaxmIFn73l08-NUqLROmMnoyOv8FR9Y51RRDjEG0yfkCFSqPC2qsiOXEsvw5NpsMIi7yFpStsCq7oO237OyibAso8Ga_t3GFptpFlPlI2Oe3VtUFCGeSOg1fyS1FfXXbiA0BfS34ln4Nww/w640-h494/Anna%20de%20Noailles,%20retratada%20por%20Ignacio%20Zuloaga%201913.jpg" width="640" /></a></div><br />Mi juventud no está en mis intrépidos cantos</div><div>que se van hacia los extraños,</div><div>ella está en el segundo insensato y rápido</div><div>del día en que tu corazón se congeló.</div><div>No es en los ojos de un vivo donde reposa</div><div>mi orgulloso rostro intransigente,</div><div>guarda su orgullo y su redondez de rosa</div><div>bajo tu frente, que ya no es cambiante.</div><div>Mi sueño deslumbrante, incrédulo y dócil,</div><div>que no creía en la muerte,</div><div>ahora sabe que solo es cierta y fácil</div><div>tu muerte —¡Que no conoces!</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Anna de Noailles)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #3d85c6;">Pintura: "Retrato de Anna de Noailles" (1913), óleo sobre lienzo de Ignacio Zuloaga </span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-89164044909568524622022-04-15T15:32:00.003+02:002022-04-15T15:32:13.581+02:00"UNA TARDE MORISTE", Anna de Noailles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvxd3sJE7ixNe3pmqbVTSOJv6Wi_ouuWjlh_RP-duwGOdJWJctLxvQh0PBDJDJPbsBF_y9Mhb692qjGPoaeIUmHjd8JOpQOhTNXqxtBpUv8rh_-M__mSfz0G5Gba-slTAslroSSkcgezetn152730hWcnkq8Z3aP8IsOZfHbouGrcGHefkKWoMeSFv/s2913/1869_Frederic_Leighton_-_Electra_at_the_Tomb_of_Agamemnon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2913" data-original-width="1448" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvxd3sJE7ixNe3pmqbVTSOJv6Wi_ouuWjlh_RP-duwGOdJWJctLxvQh0PBDJDJPbsBF_y9Mhb692qjGPoaeIUmHjd8JOpQOhTNXqxtBpUv8rh_-M__mSfz0G5Gba-slTAslroSSkcgezetn152730hWcnkq8Z3aP8IsOZfHbouGrcGHefkKWoMeSFv/w318-h640/1869_Frederic_Leighton_-_Electra_at_the_Tomb_of_Agamemnon.jpg" width="318" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">Una tarde, a la hora en que el día termina,</div><div>moriste de repente. La pereza terrible</div><div>y dulce no te venció invadiéndote.</div><div>Nada te anticipó el letargo y la tumba.</div><div>Tú, el sueño tuviste, y yo peno y tropiezo;</div><div>y la muerte más muerta es el sobrevivirte.</div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Anna de Noailles)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #3d85c6;">Pintura: "Electra en la tumba de Agamenón", óleo sobre lienzo de Frederic Leighton</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-30344360667878658632022-04-15T15:25:00.003+02:002022-04-15T15:25:26.282+02:00"CI (El honor de sufrir y otros poemas)", Anna de Noailles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Msaespq0U6l9Q-EvbY8QegVPg-Z-5tbDeY1H8vZjdZZBLqWkaxNIJVJW-WfOsp6SVXTqWmt9CfZgSsxNL-ly4CrIZoL_VDJu6Skf6uUTikC1IFTVPQmWeNh_VBLGfq_DYTf3Auwk5YNRQQ08PN2vokHO9KXbo_JFQ-nR6u2TFCdcndzv6w4sHj9R/s960/Nocturno%20veneciano.%20IV%C3%81N%20AIVAZOVSKY.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="808" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Msaespq0U6l9Q-EvbY8QegVPg-Z-5tbDeY1H8vZjdZZBLqWkaxNIJVJW-WfOsp6SVXTqWmt9CfZgSsxNL-ly4CrIZoL_VDJu6Skf6uUTikC1IFTVPQmWeNh_VBLGfq_DYTf3Auwk5YNRQQ08PN2vokHO9KXbo_JFQ-nR6u2TFCdcndzv6w4sHj9R/w538-h640/Nocturno%20veneciano.%20IV%C3%81N%20AIVAZOVSKY.jpg" width="538" /></a></div><br /><div style="text-align: left;">Estar pálido, mudo, inmóvil, ausente, muerto…</div><div>El azul de la noche tiene su estrella feliz,</div><div>el silencio murmurante anima la sombra hueca,</div><div>el amante sueña y gime sobre el labio que muerde.</div><div><br /></div><div>La mano, aturdida, pero dispuesta y grácil,</div><div>llena la inmensidad de secretas carillones.</div><div>Los jardines están acostados bajo sus fáciles rosas,</div><div>el mediodía guiña los ojos con el oro de sus rayos.</div><div><br /></div><div>El azar, los deseos construyen aventuras;</div><div>un juego placentero o duro enreda a los humanos;</div><div>en el soplo despreocupado de la fuerte Naturaleza</div><div>el buque activo del tiempo navega hacia el mañana.</div><div><br /></div><div>¡Pero lejos de este ágil y fino encaje</div><div>que es la escandalosa vida de los husos giratorios,</div><div>conozco el lugar extraño, y si embargo familiar,</div><div>donde mi mirada terca viene a contemplar tus huesos!</div><div><span style="color: red;"><br /></span></div><div><span style="color: red;">(Anna de Noailles)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #3d85c6;">Pintura: "Nocturno veneciano", óleo sobre lienzo de Iván Aivazovsky</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-36235094663646769562022-04-15T14:57:00.003+02:002022-04-16T01:42:18.094+02:00"EL DÍA FELIZ", Anna de Noailles<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhApayuVKl2y_klxHnbRK9HW9rnl34L1ZeNtl07eRzYnzvwtX8fL8eN19279AlU9HHjyPnf1njSKUg4QcuG2k5qBxsl8LV4W0gQVCJfshasEAVLrUFcx2lSk43U_btcZRPoD6--5CgNGp5vBdPxTJGSl8HwsOLLcp_iOWZz5fZJb_wQNTp4-Ec4Z-pb/s547/Igor%20Semenikhin,2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="547" data-original-width="544" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhApayuVKl2y_klxHnbRK9HW9rnl34L1ZeNtl07eRzYnzvwtX8fL8eN19279AlU9HHjyPnf1njSKUg4QcuG2k5qBxsl8LV4W0gQVCJfshasEAVLrUFcx2lSk43U_btcZRPoD6--5CgNGp5vBdPxTJGSl8HwsOLLcp_iOWZz5fZJb_wQNTp4-Ec4Z-pb/w636-h640/Igor%20Semenikhin,2.jpg" width="636" /></a></div><br />Aquí estoy derrotada y temblando de verte,</div><div>Bel verano que vienen a jugar y sentarse</div><div>en el frondoso jardín, bajo el árbol y el árbol.</div><div>¡Como tu dulzura en mi alma gotea!</div><div>Encuentro el prado, el estanque, los nogales redondos, </div><div>los rosales con sus mosquitos, </div><div>el abeto cuya corteza es resinosa y caliente.</div><div>Toda la miel del verano aromatiza y merodea</div><div>en el viento que cuelga de las flores como un enjambre.</div><div>Las uvas ya están hinchadas y madurando.</div><div>El olor de la gran cantidad de trigo se eleva desde la tierra,</div><div>el día es abundante y puro, el aire apaga</div><div>como el agua que bebemos a la sombra en los pozos,</div><div>el jardín descansa.</div><div>—Ah! momento delicado y delicado del año,</div><div>te respiraré todos los días</div><div>y presionaré sobre mi corazón la cosecha del camino.</div><div>Voy a probar y tomar en mis manos </div><div>la madera, las fuentes de agua, el seto y sus espinas.</div><div>—Y, cuando en el borde meñique de las colinas</div><div>descenderás y morirás, hermoso sol,</div><div>regresaré, siguiendo en el aire tranquilo y dorado</div><div>el camino del silencio y el olor a fruta,</div><div>hacia el jardín florido, lleno de hierbas familiares ,</div><div>feliz de encontrar, en el momento más querido de la noche,</div><div>el jardín para dormir, el agua fresca y la regadera ... </div><div><br /></div><div><span style="color: red;">(Anna de Noailles)</span></div><div><br /></div><div><span style="color: #3d85c6;">Pintura de Igor Semenikhin</span></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-3567527607855654472022-04-15T14:22:00.002+02:002022-04-15T14:22:33.322+02:00Mis poetas favoritos: ANNA DE NOAILLES<div style="text-align: justify;"><i><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuLMDMFx8CdXgg19EzZ_sLluuMvLUk9F7JpObkgjJhhRbaKBQ_xvXJ1OUhdPvIM9NOb1s9C7c3p2UOS0yLhm_IkOAcJLAZaXNVU0ri3o_flomGLO9SeUWiC8lvYu7RcSvYvnJVA1nGVScxaTrBFrEFN-qpapCVxrFXEBbiRcGuA3_EqCQTxwb9jFm5/s658/500px-Laszlo_-_Anna_de_Noailles.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="658" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuLMDMFx8CdXgg19EzZ_sLluuMvLUk9F7JpObkgjJhhRbaKBQ_xvXJ1OUhdPvIM9NOb1s9C7c3p2UOS0yLhm_IkOAcJLAZaXNVU0ri3o_flomGLO9SeUWiC8lvYu7RcSvYvnJVA1nGVScxaTrBFrEFN-qpapCVxrFXEBbiRcGuA3_EqCQTxwb9jFm5/s320/500px-Laszlo_-_Anna_de_Noailles.jpg" width="243" /></a></div><br />Anna de Noailles</b></i> (nacida princesa Anna Elisabeth Bibesco-Bassaraba de Brancovan y después condesa Mathieu por matrimonio; París, 15 de noviembre de 1876 – 30 de abril de 1933, a los 56 años), fue una poetisa francesa de origen rumano. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nacida en París, es una descendiente directa de Sofroniy de Vratsa, célebre personalidad de la vida espiritual y literaria rumana de principios del siglo XIX. Su madre, de nacionalidad griega, había sido anteriormente conocida como Raluca (Rachel) Musuru, conocida profesional de la música a quien el compositor polaco Ignacy Paderewski dedicó varias composiciones. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Su tía, la princesa Elena Bibescu, desempeñó, con el nombre de Hélène Bibesco, un papel activo en la vida artística de París de fines del siglo XIX hasta su muerte en 1902. Tuvo una relación amorosa con Henri Franck (m. 1912), poeta patriótico próximo a Maurice Barrès, hermano de Lisette de Brinon. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En 1897, se casó con Mathieu de Noailles (1873-1942), cuarto hijo del séptimo duque de Noailles. La pareja pronto pasó a formar parte de la alta sociedad parisina de la época. Tuvieron un hijo, el conde Anne Jules de Noailles (1900-1979). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Fue mecenas en el París de los salones literarios. A comienzos del siglo XX, su salón en la avenida Hoche atrajo a la élite intelectual, literaria y artística de la época, entre ellos: Edmond Rostand, Francis Jammes, Paul Claudel, Colette, André Gide, Maurice Barrès, Frédéric Mistral, Robert de Montesquiou, Paul Valéry, Jean Cocteau, Alphonse Daudet, Pierre Loti, Paul Hervieu y Max Jacob. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En 1904, con otras mujeres como la Sra. de Alphonse Daudet y Judith Gautier (la hija de Théophile Gautier), Anna de Noailles creó el premio «Vie Heureuse» ("Vida Feliz"), la revista del mismo nombre, que más tarde será premio Fémina, a fin de recompensar los mejores escritos franceses, ya fuera en prosa o en poesía. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tuvo relaciones amistosas con la élite intelectual, literaria y artística de la época, incluyendo Marcel Proust, Francis Jammes, Colette, André Gide, Frédéric Mistral, Robert de Montesquiou-Fezensac, Paul Valéry, Jean Cocteau, Pierre Loti, Paul Hervieu y Max Jacob. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Anna de Noailles fue tan popular en su tiempo que muchos artistas famosos de la época la retrataron, incluyendo entre ellos a Antonio de la Gándara, Kees Van Dongen, Jacques Émile Blanche, Tamara de Lempicka, Ignacio Zuloaga (Museo de Bellas Artes de Bilbao) o el pintor británico Philip de László. En 1906 su imagen fue esculpida por Auguste Rodin; el modelo en arcilla puede verse aún hoy en el Museo Rodin de París, y el busto en mármol acabado está en el Museo Metropolitano de Nueva York. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Anna de Noailles fue la primera mujer en convertirse en comandante de la Legión de Honor, la primera mujer admitida en la Real Academia Belga de la Lengua y Literatura Francesas, y fue distinguida con el "Grand Prix" de la Académie Française en 1921. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Murió en 1933 y fue enterrada en el cementerio de Père-Lachaise en París. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Obras:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Anna de Noailles escribió tres novelas, una autobiografía y muchos poemas. Su lirismo apasionado se exalta en una obra que desarrolla, de una manera muy personal, los grandes temas del amor, la naturaleza y la muerte. </div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Le Cœur innombrable («El corazón innumerable», 1901)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>L'Ombre des jours (1902)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>La Nouvelle Espérance («La nueva esperanza», 1903)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Le Visage émerveillé (1904)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>La Domination («La dominación», 1905)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Les Éblouissements (1907)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Les Vivants et les Morts (1913)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>De la rive d'Europe à la rive d'Asie (1913)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Les Forces éternelles (1920)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>À Rudyard Kipling (1921)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Discours à l'Académie belge (1922)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Les Innocentes, ou La Sagesse des femmes (1923)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Poème de l'amour («Poema de amor», 1924)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Passions et vanités, 1926</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>L'Honneur de souffrir (1927)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Poèmes d'enfance (1929)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Choix de poésies, Fasquelle (1930), después Grasset (1976) con prefacio de Jean Rostand de 1960</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Exactitudes, Paris (1930)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Le Livre de ma vie («El libro de mi vida», 1932)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Derniers Vers (1933)</div><div style="text-align: justify;">•<span style="white-space: pre;"> </span>Derniers Vers et Poèmes d'enfance (1934)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(Texto extraído de Wikipedia)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-511906531454389202.post-25609414256608000972022-02-12T02:12:00.001+01:002023-01-23T02:10:42.946+01:00"UNA DÉCIMA POR ENCARGO", Mayte Llera (Dalianegra)<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVtTSwaZKY4aRvFG6PR_R9txHF0AfJa8UVAFb4IS4oAcZtomgkrBwmp4DIIGmRvYU7eHmaLixqn1Bv-CvyHwfs3SvrOCKBfGlUqhK3rlrreJOMIS2d35nj8P4d-0a5dj-IPM64l7-Tw6s/s1600/prb_nms_0409_17.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVtTSwaZKY4aRvFG6PR_R9txHF0AfJa8UVAFb4IS4oAcZtomgkrBwmp4DIIGmRvYU7eHmaLixqn1Bv-CvyHwfs3SvrOCKBfGlUqhK3rlrreJOMIS2d35nj8P4d-0a5dj-IPM64l7-Tw6s/s1600/prb_nms_0409_17.jpg" width="414" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Un euskaldún y un guajiro</div><div style="text-align: left;">una décima encargaron</div><div style="text-align: left;">y, como me aconsejaron,</div><div style="text-align: left;">habré de darle un gran giro</div><div style="text-align: left;">al verso libre, al que miro</div><div style="text-align: left;">como ejemplo de poema,</div><div style="text-align: left;">que aquí ha de ser anatema,</div><div style="text-align: left;">y en el rimar y escandir,</div><div style="text-align: left;">hallaré mi porvenir</div><div style="text-align: left;">si me libro de la quema.</div>
<div style="text-align: left;"><br /></div>
<span style="color: red;"><div style="text-align: left;">(Mayte Llera, Dalianegra)</div></span><div style="text-align: left;"><br /></div>
<span><div style="text-align: left;"><span style="color: #3d85c6;">Pintura: “La melodía", Kate Elizabeth Bunce (1856 - 1927)</span></div></span>
<br />
<a href="http://www.safecreative.org/work/1202281214599" rel="cc:license" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#"><img alt="Safe Creative #1202281214599" src="http://resources.safecreative.org/work/1202281214599/label/standard-72" style="border: 0px;" /></a><br />
<br /></div>
Mayte Llera (Dalianegra)http://www.blogger.com/profile/10407461503683112162noreply@blogger.com