"GESTOS Y COLORES", Boris Vian

A Félix Labisse.

Hay sexos cortos

 y otros cuelgan hasta las rodillas.
Rayados de amarillo y violeta,

como la sombra del sol a través

de la reja.
Y las mujeres, algunas huelen
a caldo de conejo salvaje.
Con tostadas es rico.

Boris Vian.

Pintura: "Pájaro muerto en la nieve de julio", Félix Labisse.

"EL GRAN PASO", Boris Vian

El umbral de la inmortalidad
es bastante alto, de piedra, con plantas.

Uno no se daba cuenta de que lo cruzaba,
pero al otro lado,
montones
de pájaros sin alas y sin agua,
lanzaban gritos desgarradores...

Boris Vian.

Pintura de Indra Grušaite.

"HACE SOL", Boris Vian

Hace sol en la calle.
Me gusta el sol pero no me gusta la calle,
o sea, que me quedo en casa,
esperando que venga el mundo
con sus torres doradas
y sus cascadas blancas,
con sus voces de lágrimas
y las canciones de la gente que está alegre,
o a la que pagan por cantar;
y en la tarde hay un momento
en que la calle se transforma en otra cosa,
y desaparece bajo el plumaje
de la noche llena de ‘puede ser",
y de las canciones de quienes han muerto.
Entonces bajo a la calle,
que se extiende allá hasta el alba.
Una humareda se estira cerca
y yo camino a través del agua seca,
del agua que refresca en la noche fresca.
El sol volverá pronto.

Boris Vian.

Pintura:"Perspectiva de la Gran Vía", Antonio López.

"NO QUERRÍA MORIR", Boris Vian

No querría morir

antes de haber conocido

los perros negros de México

que sueñan sin dormir

y los monos de desnudo trasero

hambrientos en los trópicos

y las arañas de plata

en sus nidos de burbujas

No querría morir

sin saber si la luna

con su falso aire de tuna

tiene un lado picudo

y si el sol es frío

y si las cuatro estaciones

son realmente cuatro

y sin haber probado

a salir con un vestido

a arbolados paseos

y sin haber mirado

por el ojo de una alcantarilla

y sin haberme puesto un vestido

en rinconcetes raros

No querría acabar

sin conocer la lepra

o las siete enfermedades

que se cogen allá abajo

Y lo bueno y lo malo

me darían igual

si si si supiera

que tendría aguinaldo

y también existe

todo lo que conozco

todo lo que aprecio

y que sé que me gusta

el fondo verde del mar

donde bailan los tallos de alga

sobre la arena ondulada

y la hierba tostada de junio

la tierra que se agrieta

el olor de los pinos

y los besos de ella

Que esto que lo otro

qué guapa que allí está

mi querida Úrsula

no querría morir

antes de haber usado

su boca con mi boca

su cuerpo con mis manos

con mis ojos el resto

y ya no digo es preciso

ser muy respetuoso

No querría morir

sin que sean inventadas

las rosas eternas

la jornada de dos horas

el mar en la montaña

la montaña en el mar

el fin del dolor

los diarios en colores

los niños bien contentos

y tantas cosas más

que duermen en los cráneos

de ingenieros geniales

de jardineros joviales

de sesudos socialistas

de urbanos urbanistas

y de pensativos pensadores

Tantas cosas que ver

a ver y a entender

tanto tiempo esperar

y en lo oscuro buscar

y yo que veo el fin

que gruñe y que se acerca

con su gesto torcido

y que me abre sus brazos

de rana patituerta

No querría morir

no señor no señora

antes de haber tocado

el gusto que me atormenta

el gusto que es el más fuerte

antes de haber gustado

de la muerte el sabor...

(Boris Vian)

Pintura: "Autorretrato con monos", Frida Kahlo

Mis poetas favoritos: BORIS VIAN

Boris Vian (Ville-d'Avray, 1920 - París, 1959). Escritor francés. Ingeniero, periodista, poeta, dramaturgo, novelista, actor, músico de jazz y autor de canciones, ha dejado una obra que fue considerada, a título póstumo, como el manifiesto de la juventud existencialista. Boris Vian fue, en efecto, uno de los protagonistas de la bohemia intelectual, nutrida del existencialismo de Sartre, del barrio parisino de Saint-Germain-des-Prés en los años cincuenta. Causó escándalo la publicación, con el seudónimo de Vernon Sullivan, de su primera novela, "Escupiré sobre vuestras tumbas" (1946), que contiene, bajo la forma de una novela negra, una rabiosa denuncia del racismo. Es autor asimismo de las novelas "La espuma de los días" (1947) y "El otoño en Pekín" (1947) -que revela el influjo de Raymond Queneau y de Eugène Ionesco-, y de poemarios como "No quisiera morir" (1962). Compuso incluso dos óperas: "El caballero de nieve" (1957), con música de G. Delerue, y "Fiesta" (1959), con música de D. Milhaud.