"ILUSIÓN Y ESPERANZA", Mayte Llera (Dalianegra)

No todas las palabras

suenan del mismo modo,

algunas como playa, ola, verano,

arena, palmeral, vergel, oasis,

son refrescante jugo de papaya

y tienen la dulzura de los dátiles.

Las hay con suavidad de terciopelo,

de ojos tiernos de niño descubriendo

entre las bagatelas maravillas.

Otras son redentoras como rosas,

clavando las espinas de sus tallos

para besar después la carne herida

con sus labios de pétalos fragantes.

Sin embargo, no todas las palabras

mantienen su brillante pulimento,

algunas se enmohecen con el tiempo

y padecen herrumbres permanentes;

si bien hay excepciones que florecen

y son lirios bebiendo la belleza

debajo de las costras oxidadas.

Ilusión y esperanza

son dos de esas palabras.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La caja de Pandora”, John William Waterhouse

"TIEMPO DE MAR", Ernestina de Champurcín

EL mar me pertenece

lo hago pasar entero

entre mis manos ávidas.

Lo acaricio le doy

la única mirada

sencilla que me queda

la que aún no han manchado

ni el miedo ni la muerte.

Mar limpio entre mis dedos

goteando esperanzas

porque sostiene aún

un velamen con brisa.

Mar de todos los mares

hoy contemplo en su espuma

otros mares antiguos:

aquel de mi primer

contacto con las playas

y el de aquellas lecturas

codiciosas e incómodas

bajo algún tamarindo.

y aquel otro del trópico

sin huellas de turistas

con esa pulpa tierna

que ofrece el cocotero.

Quiero olvidar aquí

lo que sucedió anoche.

el mar no tiene culpa.

Es dócil, mío, puro,

es un lebrel que lame

mis plantas mansamente.

(Ernestina de Champurcín)

Pintura: "Girl fishing" (1913 ), John Singer Sargent

"ENTREGA", Ernestina de Champurcín

Iré a tus manos, limpia, indemne, sin memoria,

renacida de ti y ajena a lo tuyo,

iré a tus manos casta,

desnuda de tus besos.

Sentirás al ceñirme que una rosa de nieve

insinúa en tus palmas su gélida caricia.

Seré para tu cuerpo el lino apaciguante

que sana y que perdona.

¡Deja que vaya en ti más allá de lo mío,

que abandone mi ser por la gloria del tuyo!

¡Aunque me huyas siempre,

iré a tus manos, muerta!

(Ernestina de Champurcín)

Pintura:  "Flor deshecha" (1906), de Antonio Fillol Granell

"AL FINAL DE LA TARDE", Ernestina de Champurcín

Al final de la tarde

dime tú ¿qué nos queda?

El zumo del recuerdo

y la sonrisa nueva

de algo que no fue

y hoy se nos entrega.

Al final de la tarde

las rosas siguen lentas

abriéndose y cerrándose

sin caer aún en tierra.

Al final de la tarde

no vale lo que queda

sino el impulso mágico

de la verdad completa.

(Ernestina de Champurcín)

Pintura: "Little girl holding rose blossom" (1986), Allan R. Banks

"CARTA AL VACÍO", Ernestina de Champurcín

Es escribir a alguien

o lanzarse al silencio,

a nadar en lo oscuro,

a encender una llama

aunque ahoguen las dudas.

¿Carta a lo que no existe?

Hay buzones alados

que se disparan solos

y un correo sin pistas

ni trayecto seguro.

Eludir el camino

que todos conocemos.

Seguir hacia adelante

ruta de los que intentan

lo que nunca pensaron

y se sienten felices

porque hay algo distinto,

porque se desvanece

de pronto lo que sobra

y no existe el vacío

si queremos colmarlo.

(Ernestina de Champurcín)

Pintura de Francine Van Hove

Mis poetas favoritos: ERNESTINA DE CHAMPURCÍN

Ernestina de Champourcín  (cuyo nombre completo es Ernestina Michels de Champourcín Morán de Loredo) fue una poeta española, nacida en 1905 en Vitoria, Álava, Euskalerría.  

Fue una de las miembros más destacadas de "Las Sinsombrero" y una de las escritoras de poemas españolas de mayor relevancia en el movimiento del modernismo. Ernestina también formó parte de un grupo famoso de escritores de la época, la Generación del 27, en donde se observó una mayor inclusión femenina en la literatura popular, algo que hasta la fecha aún no era común ni aceptado.

En su infancia, se ve rodeada por un entorno familiar severo, de costumbres católicas y fieles a la normativa social clásica. Ernestina recibe una peculiar herencia genética uruguaya y francesa. De niña, Ernestina es educada de forma estricta con docentes exclusivas para ella que se aseguraron de adiestrarla en múltiples idiomas, incluyendo el francés y el inglés, los cuales dominó, desde una temprana edad, tan bien como el castellano.

Durante su juventud, la familia de Champourcín se despide de la región de Vitoria, dirigiéndose a la capital española. A partir de este momento, Ernestina continuaría su educación en el instituto Sagrado Corazón de Madrid. Sus estudios de bachillerato, en la escuela Cardenal Cisneros, la hicieron conocerse como una alumna destacada e inteligente. A pesar de sus grandes deseos de continuar con su educación en niveles superiores, no acudió a la universidad por el rechazo de su padre ante la idea.

Aun así, Ernestina descubre su pasión por la literatura poética y con tan solo 21 años comparte su primera publicación, titulada En silencio, que fue recibida con aclamación. Los críticos aplaudieron el estilo de escritura modernista y revolucionario de Ernestina, comparándolo con la expresión de sentimientos de Juan Ramón Jiménez, importante figura literaria de la época. Por supuesto, muchos criticaron sus temáticas progresistas, en especial con respecto a un predominio de la sensualidad con su descripción del romance, haciéndola víctima de una gran polémica. Otro de los miembros de la generación del 27, a la que Ernestina pertenecía, el poeta Gerardo Diego, incluyó su trabajo para la gran obra recopilatoria que publicó en el año 1934. 

Ernestina participó, junto a otras figuras destacadas de la época (Concha Méndez y María de Maeztu), en tareas republicanas, tales como su aporte como secretaria para el Liceo Femenino. En su labor filantrópica también conoce al escritor Juan José Domenchina, con quien terminó casada. A raíz de la Guerra Civil, Ernestina se une al trabajo de su marido en una organización conocida como «Protección de menores», cuyo objetivo era resguardar a los niños que habían quedado abandonados en el conflicto.

Ernestina y Juan José se ven obligados a abandonar España, exiliándose en México, en donde ella continúa publicando su obra poética de la mano del diario Rueca. Allí publicó Presencia a oscuras (1952), Cárcel de los sentidos (1960) y El nombre que me diste (1960). 

Su marido, Juan José Domenchina, falleció en 1959. En los últimos años, Ernestina se acercó a la religiosidad de su infancia y se aproximó al Opus Dei. En 1972 regresó a España y se instaló en Madrid, donde murió a principios del año 1999.

El resto de su obra poética es: En silencio (1926), Ahora (1928),  La voz en el tiempo (1931), Cántico inútil (1936),  Poemas del ser y del estar (1972),  Huyeron todas las islas (1988), Del vacío y sus dones (1993),  Epistolario (1927-1995) (2007).

"ROSA DE PLÁSTICO", Mayte Llera, Dalianegra

A ROSA ALCIBAR

Todo en ella 

es falso, impostado,

desde su supuesta fragancia

hasta la más supuesta, todavía,

tersura de sus pétalos.

Todo en ella 

es un glamur fingido

que convive 

en vil contubernio

con sus iguales;

iguales en dobleces y en artificios,

igualmente mordaces, insidiosos, 

pérfidos, infames, hipócritas y desalmados.

Pero son tantos 

los engañados,

los que ansían verla brillando

bajo el sol 

en el centro de sus jardines,

arrullada por la melodía de sus surtidores,

que es ardua,

cuando no, imposible, la tarea 

de propiciar la caída 

de tanta oscura y tupida venda.

Y es que las rosas de plástico,

vistas de lejos,

pueden parecer auténticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Bolsa de papel”, óleo de Jane Hartley

"QUE NO LLORE EL VERDUGO", Mayte Llera (Dalianegra)

No, no fue la sangre

del verdugo
la que sacramentó
la paja del cadalso,
ni fue su cuello
el que segó como mies
el filo vengador,
ni su cabeza
la que rodó hacia el cesto
como un planeta
en pos de su órbita.

No, que no llore
el verdugo,
que no llore
por la herida
que no lacera su carne,
que no clame justicia,
que no engañe su boca
virando hacia antiguas leyendas.

No, que no llore
el verdugo,
que descubra su semblante
engastado en espinas
y su voz,
predadora de verbos,
sea llama temblorosa
por la falta de aire
y suplique clemencia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El sacrificio de Ifigenia", óleo sobre lienzo de Pieter Pietersz (1540–1603)

"LXI (El honor de sufrir y otros poemas)", Anna de Noailles

Mi juventud no está en mis intrépidos cantos

que se van hacia los extraños,

ella está en el segundo insensato y rápido

del día en que tu corazón se congeló.

No es en los ojos de un vivo donde reposa

mi orgulloso rostro intransigente,

guarda su orgullo y su redondez de rosa

bajo tu frente, que ya no es cambiante.

Mi sueño deslumbrante, incrédulo y dócil,

que no creía en la muerte,

ahora sabe que solo es cierta y fácil

tu muerte —¡Que no conoces!

(Anna de Noailles)

Pintura: "Retrato de Anna de Noailles" (1913), óleo sobre lienzo de Ignacio Zuloaga 

"UNA TARDE MORISTE", Anna de Noailles

Una tarde, a la hora en que el día termina,

moriste de repente. La pereza terrible

y dulce no te venció invadiéndote.

Nada te anticipó el letargo y la tumba.

Tú, el sueño tuviste, y yo peno y tropiezo;

y la muerte más muerta es el sobrevivirte.

(Anna de Noailles)

Pintura: "Electra en la tumba de Agamenón", óleo sobre lienzo de Frederic Leighton

"CI (El honor de sufrir y otros poemas)", Anna de Noailles

Estar pálido, mudo, inmóvil, ausente, muerto…

El azul de la noche tiene su estrella feliz,

el silencio murmurante anima la sombra hueca,

el amante sueña y gime sobre el labio que muerde.

La mano, aturdida, pero dispuesta y grácil,

llena la inmensidad de secretas carillones.

Los jardines están acostados bajo sus fáciles rosas,

el mediodía guiña los ojos con el oro de sus rayos.

El azar, los deseos construyen aventuras;

un juego placentero o duro enreda a los humanos;

en el soplo despreocupado de la fuerte Naturaleza

el buque activo del tiempo navega hacia el mañana.

¡Pero lejos de este ágil y fino encaje

que es la escandalosa vida de los husos giratorios,

conozco el lugar extraño, y si embargo familiar,

donde mi mirada terca viene a contemplar tus huesos!

(Anna de Noailles)

Pintura: "Nocturno veneciano", óleo sobre lienzo de Iván Aivazovsky

"EL DÍA FELIZ", Anna de Noailles

Aquí estoy derrotada y temblando de verte,

Bel verano que vienen a jugar y sentarse

en el frondoso jardín, bajo el árbol y el árbol.

¡Como tu dulzura en mi alma gotea!

Encuentro el prado, el estanque, los nogales redondos, 

los rosales con sus mosquitos, 

el abeto cuya corteza es resinosa y caliente.

Toda la miel del verano aromatiza y merodea

en el viento que cuelga de las flores como un enjambre.

Las uvas ya están hinchadas y madurando.

El olor de la gran cantidad de trigo se eleva desde la tierra,

el día es abundante y puro, el aire apaga

como el agua que bebemos a la sombra en los pozos,

el jardín descansa.

—Ah! momento delicado y delicado del año,

te respiraré todos los días

y presionaré sobre mi corazón la cosecha del camino.

Voy a probar y tomar en mis manos 

la madera, las fuentes de agua, el seto y sus espinas.

—Y, cuando en el borde meñique de las colinas

descenderás y morirás, hermoso sol,

regresaré, siguiendo en el aire tranquilo y dorado

el camino del silencio y el olor a fruta,

hacia el jardín florido, lleno de hierbas familiares ,

feliz de encontrar, en el momento más querido de la noche,

el jardín para dormir, el agua fresca y la regadera ... 

(Anna de Noailles)

Pintura de Igor Semenikhin

Mis poetas favoritos: ANNA DE NOAILLES

Anna de Noailles (nacida princesa Anna Elisabeth Bibesco-Bassaraba de Brancovan y después condesa Mathieu por matrimonio; París, 15 de noviembre de 1876 – 30 de abril de 1933, a los 56 años), fue una poetisa francesa de origen rumano. 

Nacida en París, es una descendiente directa de Sofroniy de Vratsa, célebre personalidad de la vida espiritual y literaria rumana de principios del siglo XIX. Su madre, de nacionalidad griega, había sido anteriormente conocida como Raluca (Rachel) Musuru, conocida profesional de la música a quien el compositor polaco Ignacy Paderewski dedicó varias composiciones. 

Su tía, la princesa Elena Bibescu, desempeñó, con el nombre de Hélène Bibesco, un papel activo en la vida artística de París de fines del siglo XIX hasta su muerte en 1902. Tuvo una relación amorosa con Henri Franck (m. 1912), poeta patriótico próximo a Maurice Barrès, hermano de Lisette de Brinon. 

En 1897, se casó con Mathieu de Noailles (1873-1942), cuarto hijo del séptimo duque de Noailles. La pareja pronto pasó a formar parte de la alta sociedad parisina de la época. Tuvieron un hijo, el conde Anne Jules de Noailles (1900-1979). 

Fue mecenas en el París de los salones literarios. A comienzos del siglo XX, su salón en la avenida Hoche atrajo a la élite intelectual, literaria y artística de la época, entre ellos: Edmond Rostand, Francis Jammes, Paul Claudel, Colette, André Gide, Maurice Barrès, Frédéric Mistral, Robert de Montesquiou, Paul Valéry, Jean Cocteau, Alphonse Daudet, Pierre Loti, Paul Hervieu y Max Jacob. 

En 1904, con otras mujeres como la Sra. de Alphonse Daudet y Judith Gautier (la hija de Théophile Gautier), Anna de Noailles creó el premio «Vie Heureuse» ("Vida Feliz"), la revista del mismo nombre, que más tarde será premio Fémina, a fin de recompensar los mejores escritos franceses, ya fuera en prosa o en poesía. 

Tuvo relaciones amistosas con la élite intelectual, literaria y artística de la época, incluyendo Marcel Proust, Francis Jammes, Colette, André Gide, Frédéric Mistral, Robert de Montesquiou-Fezensac, Paul Valéry, Jean Cocteau, Pierre Loti, Paul Hervieu y Max Jacob. 

Anna de Noailles fue tan popular en su tiempo que muchos artistas famosos de la época la retrataron, incluyendo entre ellos a Antonio de la Gándara, Kees Van Dongen, Jacques Émile Blanche, Tamara de Lempicka, Ignacio Zuloaga (Museo de Bellas Artes de Bilbao) o el pintor británico Philip de László. En 1906 su imagen fue esculpida por Auguste Rodin; el modelo en arcilla puede verse aún hoy en el Museo Rodin de París, y el busto en mármol acabado está en el Museo Metropolitano de Nueva York. 

Anna de Noailles fue la primera mujer en convertirse en comandante de la Legión de Honor, la primera mujer admitida en la Real Academia Belga de la Lengua y Literatura Francesas, y fue distinguida con el "Grand Prix" de la Académie Française en 1921. 

Murió en 1933 y fue enterrada en el cementerio de Père-Lachaise en París. 

Obras:

Anna de Noailles escribió tres novelas, una autobiografía y muchos poemas. Su lirismo apasionado se exalta en una obra que desarrolla, de una manera muy personal, los grandes temas del amor, la naturaleza y la muerte. 

• Le Cœur innombrable («El corazón innumerable», 1901)

• L'Ombre des jours (1902)

• La Nouvelle Espérance («La nueva esperanza», 1903)

• Le Visage émerveillé (1904)

• La Domination («La dominación», 1905)

• Les Éblouissements (1907)

• Les Vivants et les Morts (1913)

• De la rive d'Europe à la rive d'Asie (1913)

• Les Forces éternelles (1920)

• À Rudyard Kipling (1921)

• Discours à l'Académie belge (1922)

• Les Innocentes, ou La Sagesse des femmes (1923)

• Poème de l'amour («Poema de amor», 1924)

• Passions et vanités, 1926

• L'Honneur de souffrir (1927)

• Poèmes d'enfance (1929)

• Choix de poésies, Fasquelle (1930), después Grasset (1976) con prefacio de Jean Rostand de 1960

• Exactitudes, Paris (1930)

• Le Livre de ma vie («El libro de mi vida», 1932)

• Derniers Vers (1933)

• Derniers Vers et Poèmes d'enfance (1934)

(Texto extraído de Wikipedia)

"UNA DÉCIMA POR ENCARGO", Mayte Llera (Dalianegra)

Un euskaldún y un guajiro

una décima encargaron

y, como me aconsejaron,

habré de darle un gran giro

al verso libre, al que miro

como ejemplo de poema,

que aquí ha de ser anatema,

y en el rimar y escandir,

hallaré mi porvenir

si me libro de la quema.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La melodía", Kate Elizabeth Bunce (1856 - 1927)

"INERCIA", Mayte Llera (Dalianegra)

La ducha se prolonga

como la sobremesa.

El sol arría su vela a medianoche

y la medianoche besa la boca

de la madrugada.

No consigo apearme del tranvía

sin que me arrastre el empuje de la inercia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Autorretrato en el baño" (1909), Zinaída Serebryakova

"EL VUELO", Guadalupe Grande

La vida nos sabe a poco,

el mar no nos basta.

Somos un signo de interrogación

que ha perdido su pregunta.

Y sobre todas las tristezas,

el vuelo ensimismado del trapecio.

—Pronuncié tu nombre más solitario,

tu nombre hecho de ausencia,

mínimo conjuro de sílabas que nombra

la falta sin límites de tu tamaño,

palabra inhóspita que lleva

a una región de aire

en la que el equilibrio es un calvario.

—Conozco bien esta vocación de aire,

esta opulenta miseria,

este esplendor de la tristeza,

este ultraje de las redes y del tiempo.

Conozco bien el desatino

de las palabras que nombran las ausencias.

Huir es regresar eternamente.

(Guadalupe Grande)

Pintura de Brandon Kralik

"INSTANTE", Guadalupe Grande

Caminar no es suficiente

el polvo del camino no hace vida.

La mirada se aleja.

Agua sobre el papel

y espuma sobre la palabra.

Eres una grieta en el tiempo, Padre:

nada en ti dura y todo permanece.

Pronunciar la primera palabra

y acudir el desastre fue todo uno,

en aquel instante en que te dibujamos

el rostro de los días.

No pudo ser,

nunca pudo ser,

nunca habría podido ser,

y sin embargo, tenaces son las sombras

en su vocación de carne,

obstinado su aliento

y terca su palabra.

Vivir no tiene nombre.

(Guadalupe Grande)

Pintura de Alberto Pancorbo

"LETRAS BLANCAS SOBRE FONDO NEGRO", Mayte Llera (Dalianegra)

Las emes 

de Martin y de Malcom

quisieron ser gomas de borrar

y atacaron a otra eme, la de miedo,

que se había escrito

tras la ese de secuestro,

melliza inseparable

de la de siglos.

La eme de Martin optó por desangrarse

antes que derramar eses de sangre ajena,

mientras que la eme de Malcom

derramó eses de sangre ajena y propia,

en un fuego cruzado de emes de muertes.

La be de barco había partido 

varias centurias atrás,

y había hecho buenas migas 

con la o de océano 

y la te de travesía.

La be de barco brindaba con ron antillano

después de la hora del té,

sus ojos de buey 

habían visto pasar, entre las olas,

la ruda e de los españoles

y la tosca pe de los portugueses,

por eso se embelesaban

ante el conspicuo lustre de la i inglesa.

A la be de barco le importaba poco

la ce de confort para con otra ce, 

la de cargamento.

Alineados como bultos, 

piernas, brazos y cabezas, solo eran eso. 

La a de aire fresco,

aun cuando era un potro indómito

en la cubierta, 

en las bodegas era un tesoro 

pirata enterrado sin mapa,

no llegando 

a los pulmones de los encadenados, 

que recibían en su lugar el fétido soplo

de la e de enfermedad.

Nada mejor que soltar la ele de lastre

para acelerar la velocidad, ¡los tiburones 

están hambrientos!

Y pasamos otra vez por la pe,

ahora de puerto, y por la eme,

esta vez de mercado, 

retornando, indefectiblemente, a la pe de puja.

¡Qué buena compra han hecho algunos!

Uno con hache, de hercúleo,

con la carne de bronce pulido

estallando la piel,

y otra, de nuevo con la be,

en esta ocasión de belleza,

para satisfacer los instintos 

más bajos de la clase más alta,

y si defrauda: ele de látigo

y a recoger a de algodón.

Si no pueden soportarlo

no se les ocurra la efe de fuga,

pues hay ces de cepos, pes de perros 

y haches de horcas;

no se les ocurra esa efe,

pues no existe la i de adónde ir,

ni la jota de justicia.

Tampoco esperen que la te de tiempo

les ayude gran cosa, 

porque esa te es perpetua aliada 

de la pe de poder.

Les costará hacer oír sus voces,

les costará que les dejen 

siquiera acercarse a una urna,

y cuando por fin lo hayan logrado,

llenarán sus vidas 

con la uve de vacuidad

y atestarán los míseros barrios 

que habitan con otras uves, 

las de vicios proscritos que les conducirán 

hacia las ces de las cárceles.

Esto está escrito 

con letras blancas sobre fondo negro,

con letras en negativo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Andrea con pañuelo azul", Scott Burdick

"AZOGUE", Guadalupe Grande

Vivimos de costado

pasamos de puntillas

Gracias a dios nadie quedará para recordar

en nombre de quién

habrá de dirimirse la venganza.

Cuando el tiempo se escapa sin rostro de las manos

dejando un polvo amarillo en el azogue

es menester estar atentos.

Cuando los días huyen a hurtadillas

despreciando nuestro estupor

(mientras se pudre el grano en el almiar)

es menester ser precavidos.

Cuando la vida se oculta en los rincones

y no hay perro de caza que pueda hallar su rastro

solícitos acudimos a las puertas del miedo.

El bosque de certezas ardió hace tres noches.

Y yo he venido a pregonar

la escarcha de la duda.

(Guadalupe Grande)

Pintura: "Birthday" (Cumpleaños), 1942, Dorothea Tanning

Mis poetas favoritos: GUADALUPE GRANDE

Guadalupe Grande (Madrid, 30 de mayo de 1965-Ibidem, 2 de enero de 2021)​ fue una poeta, ensayista y crítica española. Fue hija de los poetas Félix Grande y Francisca Aguirre. Se licenció en Antropología Social por la Universidad Complutense de Madrid.

Ha publicado los libros de poesía "El libro de Lili", Premio Rafael Alberti, "La llave de niebla", "Mapas de cera" y "Hotel para erizos". Sus poemas figuran en revistas así como en antologías de ámbito nacional e internacional. Ha sido invitada a recitar en diversos festivales internacionales.

Como crítica literaria ha colaborado desde 1989 en diversos diarios y revistas culturales, como El Mundo, El Independiente, Cuadernos Hispanoamericanos, El Urogallo y Reseña.

En el año 2008 obtuvo la Beca Valle-Inclán para la creación literaria en la Academia de España en Roma. En el ámbito de la edición y la gestión cultural ha trabajado en diversas instituciones como los Cursos de Verano de la Universidad Complutense de Madrid, la Casa de América y el Teatro Real.

En sus últimos años fue responsable de la actividad poética de la Universidad Popular José Hierro, en San Sebastián de los Reyes, Comunidad de Madrid. Fue muy activa en la cultura de Madrid y en su barrio de Chamberí hasta su muerte, acaecida en Madrid el 2 de enero de 2021.

"AUNQUE TÚ NO LO SEPAS", Luis García Montero

Como la luz de un sueño,

que no raya en el mundo pero existe,

así he vivido yo

iluminando

esa parte de ti que no conoces,

la vida que has llevado junto a mis pensamientos.

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto

cruzar la puerta sin decir que no,

pedirme un cenicero, curiosear los libros,

responder al deseo de mis labios

con tus labios de whisky,

seguir mis pasos hasta el dormitorio.

También hemos hablado

en la cama, sin prisa, muchas tardes,

esta cama de amor que no conoces,

la misma que se queda

fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,

hicimos mil proyectos, paseamos

por todas las ciudades que te gustan,

recordamos canciones, elegimos renuncias,

aprendiendo los dos a convivir

entre la realidad y el pensamiento.

Espiada a la sombra de tu horario

o en la noche de un bar por mi sorpresa.

Así he vivido yo,

como la luz del sueño,

que no recuerdas cuando te despiertas.

(Luis García Montero)

Pintura: desnudo de Howard Chandler Christy

"TE HACES QUERER", Mayte Llera (Dalianegra)

A mi querida amiga Adelina R S

Te haces querer
aunque no quieras,
porque naciste en un panal
que goteaba soles de oro,
porque al alzarse el día,
tu luz blanca y esponjosa
traspasa las calles desiertas
como el canto de los pájaros.

Te haces querer
con ímpetu de fuego,
porque elevas
tus alas de libélula
—tus vidrieras góticas—
sobre el agua de los ríos
en las tardes estivales,
y un arcoíris
refleja tus majestuosas formas.

Te haces querer
—y no lo sabes—

porque una estirpe soberana
te legó su cetro de violetas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Witness" (Testigo), Juan Medina 

"AMOR Y SUPERVIVENCIA", Joan Margarit

 

Destruido ya el pasado, no cesamos

de intentar reconstruirlo, igual que un caserón.

Pero hoy allí no vive nadie.

No queda ni siquiera la liturgia

que hay de madrugada en la autopista.

Comprendo poco ya de aquellos días.

Quedan los resultados. Duros en ocasiones.

El afecto, una casa de muñecas,

llegaron a ocultar tu soledad.

Heridas feas bajo vendas blancas.

Camino bajo lunas impecables

de tu niñez y siento un orden

de cuentos para cuando te dormías.

Pienso en la dignidad de aquella niña

que dejaba a su hermana –la más débil

su lugar de princesa. No hay errores que puedan,

sin que nos demos cuenta, llegar hasta tan lejos

como los cometidos con la infancia.

Si no supiera qué amor eres

ni tú supieras qué amor soy,

habríamos perdido nuestra estrella.

Aunque ignoro desde hace muchos años

tus miedos y esperanzas cuando estás

sola en alguna habitación de hotel.

Aunque nunca sabré cuál de mis rostros

escogerás un día al recordarme,

he sentido de pronto que tú y yo, sin caricias,

hemos sobrevivido a un abandono.

(Joan Margarit)

Pintura: "El viajero" (1885), James Jacques-Joseph Tissot

“EL POEMA Y EL MURO”, Joan Margarit

Se alza un día de invierno detrás del horizonte.

Negras ramas del chopo. El sol frío y rosado 

ha iluminado el muro de piedra de la casa.

Una hora inocente y peligrosa:

debió serlo también para los que encendían

sus fuegos en las cuevas con olor a excrementos, humo, bestias descuartizadas.

Pienso en un día

–centenares de miles de años más atrás–

que tuviera una luz igual que la de hoy.

En la severidad de la caverna

surgía, desde el fondo de unos ojos,

esa suposición protectora del muro.

Alguien, entre las sombras,

miraba, iluminados por la hoguera,

dibujos o señales en la roca.

El pensamiento iba creciendo

como un gran árbol bajo las estrellas,

al tiempo que surgía este calor

lejano, aún confuso, de la casa.

Viendo nacer el día, agradecido,

pienso en la arquitectura

y en los primeros que escucharon

algún hexámetro de la Odisea.

He sido siempre fiel al poema y al muro.

(Joan Margarit)

Pintura: "La línea costera de Ravello" (1926), Peder Mørk Mønsted 

"SATURNO", Joan Margarit

Destrozaste mis libros de poemas.

Los lanzaste después por la ventana.

Las páginas, extrañas mariposas,

planeaban encima de la gente.

No sé si ahora nos entenderíamos,

viejos, exhaustos y decepcionados.

Seguramente no. Mejor dejarlo así.

Querías devorarme. Yo, matarte.

Yo, el hijo que tuviste en plena guerra.

(Joan Margarit)

Pintura: "Saturno devorando a su hijo" (1819-1823), Francisco de Goya. Museo del Prado, Madrid