"ARQUEOLOGÍA", Mayte Dalianegra

Hay un pasado sangriento y oscuro

en la pupila muda de las piedras,

en las raíces de las ceibas,

en el oro antiguo que fraguó

los rostros de los dioses.

Hay una gloria que camina

con el peso de la historia aferrado 

a sus tobillos,

al esqueleto de su arquitectura,

a la sonrisa milenaria de sus ídolos de barro.

Hay una ventana que se abre

para escudriñar el polvo de las estrellas

y su brillante resplandor

en el dorado espejo de los tesoros.

Hay una puerta para asomarnos

a los abismos remotos,

para sumergirnos en el arrojo

de resolver cuestiones

de arduo dictamen,

para escuchar la lejana sinfonía de la niebla.

Y hay tantos jeroglíficos

ofuscándonos la mirada…

Tal vez el tiempo,

con su imparable avance de locomotora,

se encargue de ascender

hasta la elevada cumbre de los enigmas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Litografía: “Casa del Gobernador de Uxmal (ruinas mayas de México)”,  Frederick Catherwood (1799 – 1854)

"PROPIEDAD PRIVADA", Raúl Rivero

Esta mujer es mía
mi instinto de animal
no me permite prestársela a un amigo.
No la comparto
ignoro si me presento ahora
como un monstruo ante ustedes
pero no cedo, no la doy
no le permito que entregue a nadie más
su corazón que a mí.

Esta mujer es mía
míos son sus afectos y sus lágrimas
su amor, su juventud
su carne, su tristeza
sus desesperaciones, sus manías
sus malas noches, sus dolores
sus amarguras y sus sufrimientos.

Esta mujer es mía
no la comparto
no la entrego
la defiendo de extraños
la resguardo de cataclismos y epidemias
la alimento y alimento a sus hijos
la abrigo y la poseo
le canto y la fecundo.

Ésta es la realidad.
Juzgadme con mesura
profundizando bien sobre estas cosas
y vamos todos a firmar este poema
en La Habana
en la década del 70
en medio de una lucha feroz por ser mejores
porque más nadie escriba nunca esta mujer es mía
como si fuera un libro o una lámpara.

Firmemos, ayúdenme a testimoniar este momento
queridos contemporáneos míos.

Raúl Rivero.

Pintura: "Portrait a woman", ("Retrato de una mujer"), Lawrence Alma Tadema (1836 - 1912).

"LLAMAD AL POETA", Raúl Rivero

El poeta sale alguna vez,
viaja a un planeta, visita rápido una estrella,
pernocta en un pueblo de provincia,
va a ver el mar, la guerra,
llega al fondo de las rosas y los ríos,
busca palabras en los bosques y los cementerios,
sale a hablar con los niños y los viejos,
pero nunca se va,
a lo más sueña;
a lo más se entretiene con un atardecer;
a lo más se entretiene con un arco iris,
pero nunca se va.

Así es que amigos, compañeros:
llamad al poeta.
Llamadlo en el momento del amor,
pedidle un verso que ayude comprender,
pedidle una canción sencilla
para enamorar a una muchacha;
llamadlo también en la tristeza,
en el instante de romper
papeles, fotos, relaciones;
reclamadle unos versos de paz y sosiego,
exigidle un canto de optimismo,
una palabra dulce para la sal del día.

Llamad al poeta si alguien se marcha,
porque él halló canciones en sus viajes
que sirven para aliviar distancias y fronteras.
Y llamadlo si vuelve,
porque el poeta encontró viejos vocablos
nuevos para las bienvenidas,
antiguas melodías para los reencuentros,
rimas especiales para la alegría.
Nunca se va.

Ante un imposible,
llamad urgente al poeta;
él descubrió suaves, nobles imágenes
contra los imposibles.

El poeta sabe fórmulas que apaciguan al tiempo,
tiene bálsamos, versos frescos
para curar de desesperación a sus hermanos.
Para la muerte también podéis llamarlo;
no la evita,
pero tiene elegías para las heridas,
décimas tristes para describirla,
grises palabras fúnebres
que bien repartidas con flores y con lágrimas
pueden ayudar.

Y, amigos, compañeros,
llamad al poeta a la hora del combate,
reclamadle sus canciones en el momento duro.
Él cinceló en las sombras violentas palabras
para el enemigo,
preparó emboscadas, trampas para el pasado,
tiene afilados adjetivos para los traidores.
Nunca se va.

Cuando haga falta, llamadlo;
sencillamente, vuélvete y di en voz baja
 hacia la multitud:
 compañeros, ¿hay algún poeta entre nosotros?
Pregunta. Él estará allí,
preparando palabras, trabajando canciones.
Allí estará.

Llamad compañeros, llamad al poeta.
Él tiene mucho que hacer aquí.

Raúl Rivero.

Pintura: "A Reading from Homer" ("Una lectura de Homero"), 1885, Lawrence Alma Tadema.

"POEMA DE MARZO", Raúl Rivero

Prométeme que irás
y que irás sola.
Prométeme que el sol
va a estar en la distancia
opaco por las nubes
y los árboles.
Júrame que estarás
muy cerca
confundida
entre un grupo de extraños
Sin levantar la vista
salvándome del íntimo
destino que me acoge.
Prométeme que al menos
al final
vas a estar
lo más cerca posible
de mis ojos cerrados.

Raúl Rivero.

Pintura:  "Aquiles y el cuerpo de Patroclo" (1986), David Ligare.

"POLVO DE ESTRELLA", Raúl Rivero

Julia Roberts se equivoca conmigo
resisto su mirada hora tras hora
y otras veces la pongo de castigo:
contra el piso su cara seductora.
Si va a decirme algo, no hago caso
si me guiña los ojos o algo de eso
la oculto con un gesto de mi brazo
y le dejo en la boca congelado un beso.
Julia mira las paredes a porfía
sofoca con silencio su reproche
y yo, con mi desdén, la mortifico.
Le ignoro normalmente por el día
aunque a decir verdad todas las noches
la uso con pasión como abanico.

Raúl Rivero.

Dibujo: "Perfil de Julia Roberts" (2005), Elia Verano.

Mis poetas favoritos: RAÚL RIVERO

Raúl Ramón Rivero Castañeda es un poeta y periodista cubano. Nació en 1945 en la localidad de Morón, perteneciente a la antigua provincia de Camagüey (actualmente corresponde a Ciego de Ávila), en el centro de Cuba. Ha publicado varios libros de poesía y ha trabajado en medios de comunicación cubanos.
   
Raúl Rivero perteneció a las primeras generaciones de periodistas que se graduaron en la Facultad de Periodismo de la Universidad de La Habana tras el triunfo de la Revolución Cubana. En 1966, fue uno de los fundadores de la revista cultural El Caimán Barbudo. Posteriormente, fue corresponsal de la agencia Prensa Latina en Moscú entre 1973 y 1976, volviendo después a Cuba, donde se encargó de la dirección del servicio de ciencia y cultura de la agencia.

"LA BELLA DE LAS BELLAS EN EL JARDÍN", Odysseus Elytis

Despertaste la gota del día
Sobre el comienzo del canto de los árboles
¡Oh qué bella que estás
Con tus alegres cabellos desplegados
Y con la fuente donde viniste abierta
Para que te oyera que vives y que avanzas!

¡Oh qué bella que estás
Corriendo con el plumón de la alondra
En torno a las fragancias que te soplan
Como sopla el suspiro la pluma
Con un gran sol en los cabellos
Y con una abeja en el resplandor de tu danza!

¡Oh qué bella que estás
Con la nueva tierra que sufres
Desde la raíz hasta la cima de las sombras
Entre las redes de los eucaliptos
Con la mitad del cielo en tus ojos
Y con la otra en los  ojos que amas!

¡Oh qué bella que eres
Según despiertas el molino de los vientos
E inclinas tu nido a la izquierda
Para que no vaya perdido tanto amor
Para que no se lamente ni una sombra
En la mariposa griega que encendiste!

Arriba con tu matinal delectación
Colmada del césped del amanecer
Colmada de los pájaros oídos por primera vez!
¡Oh qué bella que estás
'Tirando la gota del día
Sobre el comienzo del canto de los árboles!

Odysseus Elytis.

(Versión de Ramón Irigoyen).

Pintura: "Bañista antigua", Eugène Emmanuel Amaury-Duval (1808 – 1885).

"EL CONCIERTO DE LOS JACINTOS", Odysseus Elytis

Ponte un poquito más cerca del silencio y recoge los cabellos de esta noche que sueña, desnudo su cuerpo. Tiene muchos horizontes, muchas brújulas, y un destino que arde incansable cada vez y sus cincuenta y dos papeles. Después vuelve a empezar con otra cosa - con tu mano, que le da perlas para hallar un deseo, una islita de sueño.
Ponte un poquito más cerca del silencio y abraza la enorme ancla que gobierna en los abismos. Dentro de poco estará en las nubes Y tú no entenderás, mas llorarás, llorarás para que yo te bese y cuando vaya a abrir una brecha en la mentira, un pequeño tragaluz azul cielo en la ebriedad, me morderás.
Sombra celosa de mi alma, engendradora de una música en el claro de luna.

Ponte un poquito más cerca de mí.

Odysseus Elytis.

(Versión de Ramón Irigoyen).

Pintura: "Ramo de espino, pensamientos, violetas, lilas y peonías, en una Repisa de mármol" (1832), Johan Laurentz Jensen.

"DEL EGEO", Odysseus Elytis

I

El amor
El archipiélago
Y la proa de sus espumas
Y las gaviotas de sus sueños
En la vela más alta el marinero hace ondear
Una canción

El amor
Su canción
Y los horizontes de su viaje
Y el eco de su nostalgia
En la roca más mojada la novia espera
Un barco

El amor
Su barco
y la despreocupación por sus vientos etesios
Y el foque de su esperanza
En su más suave oleaje una isla acuna
La llegada.

II

Juguetes las aguas
 En los sombríos vados
Anuncian con sus besos el alba
Que despunta
Horizonte -

Y las palomas torcaces un eco
Hacen resonar en su cueva
Despertar azul en la fuente
Del día
Sol-

Da el mistral la vela
Al mar
Las caricias de los cabellos
A la indolencia de su sueño
Relente -

Una ola en la luz
Hace renacer los ojos
Donde la Vida boga hacia
La contemplación
Vida-

III

Murmullo beso en su arena acariciada - Amor
Su libertad azul la gaviota
Entrega al horizonte
Olas vienen y van
Espumosa respuesta en los oídos de las caracolas
¿Quién se llevó a la muchacha rubia y quemada por el sol?
La brisa con su soplo transparente
Inclina la vela del sueño
A lo lejos
Amor su promesa murmura - Bisbiseos.

Odysseus Elytis.


(Versión de Ramón Irigoyen).

Pintura: "Vista a través de la Bahía del Francés, de Isla Desierta, después de un chubasco" (1845), Thomas Cole.

"NUESTRA VIDA VERDADERA", Mayte Dalianegra

Cuando la mentira parece ambrosía,

es difícil hallar la hiel bajo la dulce cobertura,

pues la miel encubre el sabor acre

y provoca confusión en las papilas.

Así mis pies,

que tantas sendas floridas transitaron,

se sometían al rastro de tus huellas.

Eran corceles inquietos,

desbocados en desatinos,

nerviosos como niños turbados

ante la inminente concesión de un regalo.

¡Cómo caían vencidas mis defensas

ante la solemnidad de tu farsa!

Perdida ya la fortaleza de mis muros,

no era yo sino una derruida barbacana.

Me hablabas de nuestra vida verdadera

y respiraba solo en presencia de tu aliento.

Una Julieta fui, 

dispuesta a veneno y daga.

El tiempo expolia el candor

—el tiempo y el desengaño—

y ahora 

que las nieves del invierno

se han licuado,

y que el sol relumbra entre las jaras,

regresa tu licenciosa sombra,

consagrada a pergeñar nuevas celadas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Romeo y Julieta", Eduardo Úrculo

"EVA", Odysseus Elytis

Te abandonas con ola en el silencio
que asola mi habitada esperanza.

Una antorcha al lado de la hoguera
apuesta de los vientos nocturnos.
Una marcha de sombra a la orilla de la Quimera,
una habitación,
habitación de hombres sencillos,
un misterio
lavado y tendido en la mirada que deleita.

En tu mirada o en la altura de su sol,
toda mi vida se vuelve una palabra,
todo el mundo tierra y agua,
y todas las llamas de mis dedos
violan los labios del día,
cortan en los labios del día
tu cabeza
enfrentada a la soledad del sueño.

Odysseus Elytis.

Pintura: "Eva" (1846), Lucien Levy Dhurmer.

Mis poetas favoritos: ODYSSEUS ELYTIS

Odysseus Elytis (también llamado Odysseas) es el seudónimo de Odysseus Alepoudelis (Iráklion, 1911 - Atenas, 1996) Poeta y ensayista griego, uno de los más representativos de la renovación de la lírica moderna en Grecia. Obtuvo el premio Nobel de Literatura en 1979. Hijo de una acomodada familia procedente de Mitilene, su vocación poética pronto le llevó a abandonar los estudios de derecho que cursaba en la Universidad de Atenas.

Junto con G. Seferis, Y. Ritsos, Andreas Embirikos y otros pertenece a la llamada Generación de 1930,  mostró una personalidad peculiar dentro del movimiento vanguardista agrupado en torno a la revista Nea grammata (1935), que introdujo el surrealismo en su país. Atraído particularmente por la poesía de P. Éluard, sus poemas más tempranos manifiestan una fuerte personalidad dentro de esa corriente. Orientaciones, publicado en 1940, recoge sus creaciones de esa época.

Publicó más tarde Sol el primero (1943), libro donde tiende más al intimismo. Durante la Segunda Guerra Mundial, tras unirse a la resistencia antifascista con los italianos en Albania, se convirtió en el portavoz de los jóvenes griegos. Uno de sus poemas Canto heroico y fúnebre para el subteniente caído en Albania (1945), un himno a la libertad, tuvo gran repercusión en la posguerra. Después de la contienda no publicó nada durante casi tres lustros. En 1959 reapareció con Axion Esti, largo poema con reminiscencias del Canto a mí mismo de W. Whitman.

"MANUAL DE COMBATE", Charles Bukowski

Dijeron que Céline era un nazi,
dijeron que Pound era un fascista,
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca.
Le dieron electroshocks a Hemingway
(y tú sabes que se pegó un tiro),
y echaron a Villon de la ciudad (París),
y Mayakovsky,
desilusionado con el régimen,
y después de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó,
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia).
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir, y
hay muchos más.
¿Y tú quieres ser un
escritor?

Es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
Algunos pocos llegan a viejos.
Algunos pocos hacen dinero.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
Es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

Está bien, adelante,
hazlo,
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves,
no me vengas con
remordimientos.

Ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

Charles Bukowski.

Pintura: "La muerte de Marat" (1793), Jacques-Louis David, Musées Royaux des Beaux-Arts, Bruselas, Bélgica.

"LOS DÍAS", Mayte Dalianegra

Los días se deshojan

como se deshojan las margaritas

en busca de un “¿me quiere?”,

mas ya no hay respuestas en sus pétalos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "He loves me, he loves me not"  (Me ama, no me ama), 1896, John William Godward

"NOCTURNO", Delmira Agustini

Engarzado en la noche el lago de tu alma,

diríase una tela de cristal y de calma

tramada por las grandes arañas del desvelo.

Nata de agua lustral en vaso de alabastros;

espejo de pureza que abrillantas los astros

y reflejas la cima de la Vida en un cielo…

Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros,

voy manchando los lagos y remontando el vuelo.

(Delmira Agustini)

Pintura: "Fantasía", Michael Parkes

"CISNE DE PRIMAVERA", Charles Bukowski

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

Charles Bukowski.

(Versión de Rafael Díaz Borbón).

Pintura: "Leda y el cisne (Sensual)", 2010, Giovanni Rapiti.

"SORRENTO, CAPRI...", Mayte Dalianegra

Sorrento…

Una sierpe ondulante cerca,

con sus escamas azules,

la osamenta desnuda

de su acantilado.

Sorrento…

Una tortuga con caparazón de jade,

milenaria e inmóvil,

le hipnotiza la mirada

y le besa la frente con rumor de caracola.

Capri…

los siglos enjugaron

las lágrimas inocentes

derramadas sobre el vértigo

de sus farallones,

silenciando los palacios del dolor.

Ahora se acuna la calma del verano

mientras el Tirreno —vibrante y cristalino—

arroba la pupila del viajero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “The sea from Capri” (“El mar de Capri”), 1875, William Stanley Haseltine

"EL AMANTE DE LAS FLORES", Charles Bukowski

En las montañas de Valkeri
entre los pavorreales que se pavonean
encontré una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estiré
para olerla

perdí el lóbulo de la oreja
parte de la nariz
un ojo
y la mitad de la cajetilla
de cigarrillos

regresé
al siguiente día
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré
tan hermosa
que en cambio
maté un
pavorreal

Charles Bukowski.

Pintura: "Estramonio", Georgia O'Keefe (1887-1986).

"PAZ", Charles Bukowski.

Junto a la mesa de la esquina,
en el café,
está sentada
una pareja de mediana edad.
Han terminado de comer
y están bebiendo una cerveza
cada uno.
Son las nueve de la noche.
Ella está fumando un cigarrillo.
Luego él dice algo.
Ella asiente.
Luego habla ella.
Él sonríe, mueve la mano,
luego se quedan callados.
A través de la persianas
junto a la mesa,
parpadea
una luz roja de neón.

No hay guerra
no hay infierno.

Luego él levanta su botella
de cerveza.

Es verde,
se la lleva a los labios
le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho
apoyado sobre la mesa
y en la mano
sostiene el cigarrillo
entre el pulgar y
el índice
y cuando ella le mira,
fuera las calles
florecen
en la noche.

Suerte.

Hubo una vez
en que fuimos jóvenes,
dentro de esta máquina
bebíamos
fumábamos
tecleábamos.

Fue un tiempo de
esplendor,
un milagro.

Aún lo es.

Solo que ahora
en vez de
ir hacia el tiempo,
es el tiempo
el que viene hacia nosotros
y hace que cada palabra
taladre
el papel.

Clara
rápida,
contundente.

Alimentando
un espacio
que se cierra.

Charles Bukowski.

Pintura: "Tables for ladies" ("Mesas para señoras"), 1930, Edward Hopper.

Mis poetas favoritos: CHARLES BUKOWSKI

Charles Bukowski (Andernach, 1920 - San Pedro, California, 1994) Escritor estadounidense. En la línea del anticonformismo californiano de la generación beat y utilizando un lenguaje agresivo y una temática marginal, a menudo obscena o violenta, elaboró una obra singular, entre cuyos títulos destacan El cartero (1971), Escritos de un viejo indecente (1969), Ordinaria locura (1976) y Música de cañerías (1983).

Hijo de un oficial norteamericano y de una alemana, su familia se trasladó a Estados Unidos cuando tenía tres años. El joven Bukowski creció en un barrio pobre, y durante la gran depresión económica iniciada en 1929 hubo de soportar la miseria y los castigos de su padre. Estudió periodismo mientras trabajaba en varios oficios, desde lavaplatos hasta aparcacoches, pero no llegó a graduarse y llevó una vida dispersa, entregada al alcohol y a un vagabundeo sin rumbo. De aquella época son sus primeros poemas y también algunos cuentos, que publicaría a partir de 1940.

"MANIFIESTO", Mayte Dalianegra

Aun reconociéndome lega 

en los horizontes 

que el día vislumbra al aflorar,

sé que pertenezco 

a esas gentes corrientes 

cuyos rostros se desdibujan 

bajo la capa del anonimato.

Les pertenezco de la misma manera 

que las estrellas lejanas,

que proyectan la luz temblorosa

de su remoto pasado,

pertenecen al firmamento.

Y al igual que ellas

subordinaron su pálpito embrionario 

a la noche,

me constituyo

parte de la muchedumbre.

Una parte ínfima, 

insignificante y prescindible;

modesta como el grano de arena

necesario para conformar 

las dunas de los desiertos

y las playas orladas

con la puntilla de espuma de las olas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Enrique Florido Bernils

"TÚ...", Nelly Sachs

Tú
en la noche
con el desaprender lo ocupado del mundo
de lejos muy lejos
tu dedo que pintó la gruta de hielo
con el mapa cantante de un mar oculto
que amontonó las notas en la concha de tu oído
puentes-ladrillos
desde aquí hacia allí
esta cuidada edición
cuyo desenlace
será otorgado a los moribundos.

Nelly Sachs.

De su poemario "Viaje a lo inmaculado" (Francfurt 1961).

(Versión de Javier Tubía).

Pintura: “Road to Eternity” ("Camino a la eternidad"), Voytek Nowakowski.

"QUIÉN VACIÓ LA ARENA DE VUESTROS ZAPATOS..." Nelly Sachs

¿Quién vació la arena de vuestros zapatos
Cuando debíais levantaros de la muerte?
La arena, la que Israel se llevó a casa,
¿Su arena errante?
Arena ardiente del Sinaí,
Confundida con las gargantas de los ruiseñores,
Confundida con las alas de las mariposas,
Confundida con el ansia de polvo de las serpientes,
Confundida con todo lo que se desprendió de la sabiduría de Salomón,
Confundida con el amargor del ajenjo secreto.

Oh vosotros dedos,
Que vaciasteis la arena de los zapatos de los muertos,
¡Mañana seréis polvo vosotros
en los zapatos de los que han de venir!

Nelly Sachs.

De su poemario "En las moradas de la muerte" (Berlín, 1946).

(Versión de Javier Tubía).

Pintura: "Lay not thine hand on the lad" ("No extiendas tu mano sobre el muchacho"), 1913,  Fred Appleyard.

"CORO DE CONSOLADORES", Nelly Sachs

Somos jardineros que nos hemos quedado sin flores...
No se puede plantar ninguna hierba medicinal
de ayer para mañana.
La salvia se ha marchitado en las cunas,
el romero ha perdido su aroma
delante de los nuevos muertos,
incluso el ajenjo estuvo amargo, sólo ayer.
Las flores del consuelo brotaron demasiado brevemente
no alcanzan para el dolor de una lágrima de niño.
Quizá nueva semilla
arraigue en el corazón de un cantor nocturno.
¿Quién de nosotros puede consolar?
En las profundidades del desfiladero
entre el ayer y el mañana
está el querubín,
pulveriza con sus alas el rayo del dolor
pero sus manos mantienen separadas las rocas
del ayer y del mañana
como los bordes de una herida
que debe permanecer abierta
que aun no puede sanar.
Los rayos del dolor
no dejan conciliar el sueño
al campo del olvido
¿Quién de nosotros puede consolar?
Jardineros somos,
y nos hemos quedado sin flores,
y estamos sobre una estrella que irradia,
y lloramos.

Nelly Sachs.

Pintura: "Salvia Officinalis" (1897), Franz Eugen Köhler.

"AL AMANECER", Nelly Sachs

Al amanecer,
cuando un ave ensaya el despertar...
empieza el momento de la nostalgia de todo el polvo
al que la muerte ha abandonado.
Oh, hora de los nacidos,
pariendo en dolores en los que se forma
la primera costilla
de un nuevo ser humano.
Amado, la nostalgia de tu polvo
atraviesa rugiendo mi corazón. 

Nelly Sachs.

Pintura:"Impression, soleil levant" ("Impresión, sol naciente"), 1872, Claude Monet, Museo Marmottan-Monet, París.