"PAZ", Charles Bukowski.

Junto a la mesa de la esquina,
en el café,
está sentada
una pareja de mediana edad.
Han terminado de comer
y están bebiendo una cerveza
cada uno.
Son las nueve de la noche.
Ella está fumando un cigarrillo.
Luego él dice algo.
Ella asiente.
Luego habla ella.
Él sonríe, mueve la mano,
luego se quedan callados.
A través de la persianas
junto a la mesa,
parpadea
una luz roja de neón.

No hay guerra
no hay infierno.

Luego él levanta su botella
de cerveza.

Es verde,
se la lleva a los labios
le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho
apoyado sobre la mesa
y en la mano
sostiene el cigarrillo
entre el pulgar y
el índice
y cuando ella le mira,
fuera las calles
florecen
en la noche.

Suerte.

Hubo una vez
en que fuimos jóvenes,
dentro de esta máquina
bebíamos
fumábamos
tecleábamos.

Fue un tiempo de
esplendor,
un milagro.

Aún lo es.

Solo que ahora
en vez de
ir hacia el tiempo,
es el tiempo
el que viene hacia nosotros
y hace que cada palabra
taladre
el papel.

Clara
rápida,
contundente.

Alimentando
un espacio
que se cierra.

Charles Bukowski.

Pintura: "Tables for ladies" ("Mesas para señoras"), 1930, Edward Hopper.