"LA CIUDAD", Mayte Dalianegra

La ciudad era un diamante
cuyas facetas centelleaban
con el tránsito de la luz
hasta herir los ojos.

Se componía de un sinfín
de panales formados por celdillas cristalinas
que, cuando las alas calurosas de la tarde
se cernían sobre ellas,
respiraban azogue
y reverberaban el plasma solar,
convirtiéndolo en purísimo oro.

La ciudad era una diáfana transparencia
emergiendo
de entre los cimientos plomizos
de su ancestro de argamasa,
era un bosque etéreo y translúcido
donde crecían los obeliscos
de acero y vidrio
que aguijoneaban el cielo.

Era un grandioso espejo de sí misma
donde nadie se reflejaba.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Chicas" (1930), Tamara de Lempicka

"¡ARRE!", Arthur Cravan

¿Qué alma disputará mi cuerpo?
Oigo la música:
¿me arrastrará?
Me gusta tanto el baile
y las locuras físicas
que siento con evidencia
que, de haber sido jovencita,
habría acabado mal.
Pero desde que estoy sumergido
en la lectura de esta revista ilustrada
juraría no haber visto en mi vida
fotografías más asombrosas:
el océano perezoso meciendo las chimeneas.
Veo en el puerto, sobre el puente de los vapores,
entre mercancías imprecisas,
mezclarse los choferes con los marineros;
cuerpos pulidos como máquinas,
mil objetos de la China,
las modas y las invenciones;
luego, dispuestos a atravesar la ciudad,
en la suavidad de los automóviles,
los poetas y los boxeadores.
¿Cuál es esta noche mi error?
¿Que entre tanta tristeza
todo me parece bello?
El dinero que es real,
la paz, las vastas empresas,
los autobuses y las tumbas;
los campos, el deporte, las queridas,
hasta la vida inimitable de los hoteles.
Quisiera estar en Viena y en Calcuta.
Tomar todos los trenes y todos los navíos,
fornicar con todas las mujeres y engullir todos los platos.
Mundano, químico, puta, borracho, músico, obrero, pintor, acróbata, actor;
viejo, niño, estafador, granuja, ángel y juerguista; millonario, burgués, cactus, jirafa o cuervo;
cobarde, héroe, negro, mono, Don Juan, rufián, lord, campesino, cazador, industrial,
fauna y flora:
¡soy todas las cosas, todos los hombres y todos los animales!
¿Qué hacer?
Probaré con el aire libre,
¡quizás ahí podría prescindir
de mi funesta pluralidad!
Y mientras la luna,
más allá de los castaños,
unce sus lebreles
e, igual que un caleidoscopio,
mis abstracciones
elaboran las variaciones
de los acordes
de mi cuerpo,
que mis dedos pegados
a la delicia de mis llaves
absorben frescos síncopes,
bajo mociones inmortales
mis tirantes vibran;
y, peatón ideal
del Palais-Royal,
me embriago de candor
incluso con los malos olores.
Repleto de una mezcla
de elefante y de ángel,
lector mío, paseo bajo la luna
tu futuro infortunio,
armado con tanta álgebra
que, sin deseos sensuales,
entreveo, fumadero del beso,
coño, mamada, agua, África y descanso fúnebre,
detrás de las persianas tranquilas,
la calma de los burdeles.
Bálsamo, ¡oh mi razón!
Todo París es atroz y odio mi casa.
Los cafés ya están oscuros.
Sólo quedan ¡oh mis histerias!
los claros establos
de los orinales.
Ya no puedo seguir quedando fuera.
Ésta es tu cama; sé tonto y duerme.
Pero, último inquilino
que se rasca tristemente los pies,
y, aunque cayendo a medias,
si yo oyese sobre la tierra
retumbar las locomotoras,
¡cuán atentas podrían volverse mis almas!

(Arthur Cravan)

Pintura de Julie Comnick 

Mis poetas favoritos: ARTHUR CRAVAN

Arthur Cravan (seudónimo de Fabien Avenarius Lloyd) nació el 22 de mayo de 1887 en Lausana, Suiza. Era hijo de Otho Holland Lloyd y sobrino de Oscar Wilde, que se había casado en 1884 con Constance Mary Lloyd, hermana de Otho.

Durante su corta vida, se dedicó al boxeo, la literatura y la poesía, y llevó una vida de bohemio.

Los motivos de la elección del seudónimo de Arthur Cravan son desconocidos.

Entre 1912 y 1915, en París, fue el editor y único redactor de la revista Maintenant, de la que produjo cinco números. En ella se unían a las críticas literarias y artísticas excentricidades y provocaciones de todo tipo, prefigurando la aparición inminente de lo que sería el movimiento Dadá. El autor "muestra una concepción enteramente nueva de la literatura del arte que corresponde a la que podría ser, en el terreno del gran espectáculo, la del luchador ambulante o el domador. Llevado de su odio a las librerías enrarecidas donde todo se confunde y, aunque nuevo, está lleno de polvo, Cravan empuja delante de sí el stock de ejemplares de Maintenant en un carrito sin toldo: ¡Veinticinco céntimos el ejemplar! La cortísima y limitadísima experiencia en cuestión parece, a distancia, haber ejercido una virtud descongestionante de primer orden. Es imposible no encontrar en ella los signos precursores del Dada, pese a que la solución buscada allí al malestar intelectual escape por un lado completamente diverso.

En cierta ocasión anunció que se suicidaría en público, lo cual concentró un gran número de curiosos a los que, después de acusarlos de voyeuristas, ofreció una conferencia excepcionalmente detallada sobre la entropía.

En 1915, huyendo de la Primera Guerra Mundial, abandonó Francia y se refugió en Barcelona, en donde volvió a ejercer de boxeador. Con sus casi dos metros de altura y algo más de cien kilos de peso, organizó un combate con el campeón del mundo de semipesados Jack Johnson, que le dejó KO en el sexto asalto, si bien lo tuvo a merced desde el primer instante, Johnson había cobrado dinero por la filmación del combate, estipulando una duración mínima del mismo, por lo que tuvo que esperar al sexto asalto para hacerlo. Según Bertrand Lacarelle, este combate es el primer « happening» de la historia del arte.

A continuación se embarcó para Nueva York, donde estableció relaciones con diversas personalidades, entre ellas la poetisa Mina Loy, con la que vivió una intensa pero breve pasión. Tomándolo por modelo, ella comenzó una novela titulada Colossus, que dejó inacabada. Se conocieron en 1917 y se casaron en Ciudad de México donde vivieron un tiempo, siempre acuciados por las estrecheces económicas. Al quedar Loy embarazada, la pareja decidió abandonar México en busca de una nueva vida en Argentina. Arthur Cravan desapareció en 1918,3 en algún lugar del Golfo de México, durante su travesía por el Atlántico rumbo a la Argentina. Su cuerpo nunca fue encontrado. Se cree que dicho barco naufragó por una tormenta y Cravan murió por ahogo. Loy volvió a Europa para tener a la hija de ambos, que nació en abril de 1919.

Extraído de Wikipedia.

"EUROPA", Mayte Dalianegra

En una de las márgenes del Bósforo  

germinó la semilla de su nombre; 

se sembró al escupirla alguna boca 

desde la orilla opuesta, mientras el discurrir 

serpentino del agua la humectaba.

¿Qué se sabía entonces de occidente 

y oriente? Los humanos trasegaban sus rumbos 

persiguiendo la luz de las estrellas.

Nadie profetizaba su destino, 

no la consideraban más que un trozo de tierra, 

una insignificante región que las sibilas 

despreciaban altivas, sumidas en las sombras 

oscuras que provee la ignorancia. 

Todo nace minúsculo, creciendo 

con el soplo del tiempo, y así llegó a titán 

el embrión de esa tierra y de ese nombre. 

Sabemos que nació, sabemos que está aquí, 

y debemos saber que todo cuanto existe 

—incluso el brillo ardiente de las constelaciones— 

permutará colores y figuras

como pasan del blanco al gris las nubes, 

como cambia el vapor de forma al incidir 

el viento con su fuero.

(Mayte Dalianegra)

Ilustración: "El rapto de Europa", Alexander Nedzvetskaya  

"OLIVO", Paloma Palao

Mansedumbre crecida

que su fruto confiere

al impulso

fugaz que se acerca

y demanda, insaciable añoranza

de paciencia

y esfuerzo, vano intento de ser

que insistente reclama

del vano oficio

su mesura alada

y ofreciendo

cruel

ensalmo en su luz vencida

hiere del tiempo

su esbeltez negada, quimera altiva

que afligido acata. 

(Paloma Palao)

Pintura: "Tronco de olivo", Marina Caycedo

"SON IMPORTANTES TANTAS COSAS...", Paloma Palao

Son importantes tantas cosas

—madre—. El olor

de naftalina, los baúles

en los que vamos destripando

sueños, años pasados

bajo la misma sombra. Sin embargo,

preparo con prisa mis maletas, vacío

los cajones rencorosa

de una alegría que no pudiste

darme, y es todo tuyo

—madre—. Las maderas

que rechinan vengativas, los cuadros

de dudosa

firma, las bandejas de plata que transportaron

turrones navidades

pasadas y nunca perseguidas.

Hago el inventario

—cruel siempre— que me anuncia

tu presente

concepción de silencios. Hago

y olvido, varias

docenas

de bordadas enaguas y colchas

con mi nombre. Las mantas

—madre— quedan con su olor a naftalina

enmohecida, quedan

dos pares de zapatos viejos, mi primer

par de medias, el bolso

que estrené una mañana, cuando tuve

que esconder mi pañuelo

demasiado grande para una sola

lágrima. Mi estatura

se parte —frente a ti— y sólo

queda un murmullo

de alas vencidas por la vida. Me olvido

de las cosas importantes. Del vaso

de mis fiebres, de las horas

pasadas sobre mí como en la muerte. Me llevo

todo —madre—. Hasta esa lágrima

dormida entre mis ojos. Dejo

a cambio el inventario —firmado y rubricado—

de mis sueños. Abres la puerta, salgo

cierras. Vuelves

por el largo pasillo de la casa. Enderezas

ese cuadro

torcido, que yo moví al pasar y quizá

pienses en pintar las paredes

de mi cuarto, en cambiar las cortinas,

en recoger pisadas que aún

nos viven,

que nos pueblan de adioses

presurosos, como alargados trenes

que no paran. Que no te importe

nada, madre, madre. Que no te importe

la sangre —madre mía— que en río

de silencios nos separa. Que no te importen

las llaves que perdiste

para impedir mi marcha.

(Paloma Palao)

Pintura: "New York", Eduardo Úrculo

"VIVIR EN TU VOZ", Paloma Palao

Vivir en tu voz,

doblarme

bajo tu párpado, sería necesario

para compensar

el beso

de nieve, la luciérnaga

de esta resurrección imposible. Pero nada

han hueco como el agua,

donde el pozo

no es medida, sino acumulación

culpable del vacío, inexistencia

proclamada,

fondo desposeído por su transparencia,

recompensa de mirar

hacia la oscuridad

y hacia dentro.

(Paloma Palao)

Pintura: "La playa de los deseos", Alberto Pancorbo

"ESA PUERTA DE MÁRMOL", Paloma Palao

Esa puerta de mármol, esa losa

que cae sobre mi alma

si ando, donde me voy dejando

nudillos, nudos, manos...

He de tirarla abajo.

Esa madera joven, en la que me he

clavado, con ranuras

estrechas, con bisagras gigantes,

que envuelta de recuerdos

me sale siempre al paso...

He de tirarla abajo.

Esa puerta que llama cuando sigo

adelante, esa puerta que avanza

cuando yo me he parado. Esa puerta

que escucha cuando yo estoy

llamando...

Esa puerta —que es mía—

he de tirarla abajo.

(Paloma Palao)

Pintura: "La puerta", Alberto Pancorbo

Mis poetas favoritos: PALOMA PALAO

Paloma Palao Herrero (Madrid 1944 - Palma de Mallorca 1986). Nacida en Madrid en 1944, en el seno de una familia de clase alta, se licenció en Derecho por la Universidad de Madrid, abandonando después la abogacía para dedicarse únicamente a la poesía.

Fue profesora de Lengua Española en el Instituto de Cultura y colaboró con sus escritos en medios periodísticos y revistas tales como La Estafeta Literaria, Litoral, Mundo Hispánico, Bellas Artes e Ínsula.

Su obra está contenida en los siguientes títulos: "El gato junto al agua", 1971 (Accésit al Premio Adonais 1970); Resurrección de la memoria", 1978 (finalista del Premio Boscán en el año 1977);  "Contemplación del destierro", 1982; "Retablo profano", 1985; "Hortus conclusus", 1986, y "Música o nieve", 1986. "Hiel", 1997, fue publicado póstumamente.

Ganó el accésit del Premio Adonáis en el año 1970, con el libro “El gato junto al agua”.

Falleció en Mallorca en 1986, en un accidente de tráfico.

"MUNDO ANTIGUO", Mayte Dalianegra

Ánfora, hidria,
olpe, crátera,
enócoe, kílix…

cuando el tiempo pesa más que el polvo
de los huesos,
los objetos son la voz de la memoria.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Adriano visitando una alfarería británico romana" (1884), Lawrence Alma-Tadema

"BIENVENIDA, DALIA", Mayte Dalianegra

Bienvenida, 

Perséfone vegetal que resurges 

bajo la urdimbre dorada

cuando la primavera 

tarda y llega en la canícula.

De entre hojas y tallos ajenos

emerge el recordatorio estacional

de los tuyos,

y cuando riego el jardín

veo tu mata

semejando grutescos caprichosos

de acanto corintio,

pero no, tu reino

no fue de este mundo,

sagrada xicaxochitl.

Bienvenida, 

dalia de pétalos afilados 

como lanzas ensangrentadas 

de verano.

Llevas en tu corola estrellada

la sonrisa rubicunda de un aleluya,

la misma alegría 

que enmaraña 

las leoninas melenas

de los cometas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dalias", Pío Collivadino (1869 – 1945)

 

La "musa" inspiradora de este poema, en mi jardín

"FINAL", Álvaro Cunqueiro

Era era.

Sus manos nacían al lado de cada cosa

y de cada flor.

Temíase siempre su rotura

y a ella parecían converger los números y las estrellas.

El amanecer encontraba sus cabellos perdidos

y sus ojos depositados en sus propias orillas.

La noche la sorprendía siempre entregada a

sus oficios más antiguos

acompasándose de un corazón nuevo y silencioso.

Era solícita y tempestuosa

y no se parecía en nada a la luna.

(Álvaro Cunqueiro)

Ilustración de Vincent Bakkum

"RETORNO DE ULISES", Álvaro Cunqueiro

Pendiente y pensativa Penélope

pierdo ovillo nueve nuevamente canto.

Ese rostro que a las aguas envidiando

cómo sonríe tejiendo cuando el viento:

a las aguas cómo sonríe envidia que tejiendo

ese rostro en que pende que amanezca.

Cuando el viento el ovillo ovilloviento lleva,

—los largos dedos que nacieron flautas

en la boca de Ulises, cuando estaba enamorado.

Digo que los largos dedos no resisten

el polvo del viento que en los olivares,

los largos dedos que sorprendidos dicen

ovillo viento, ovillo nueve pido,

mi corazón tejiendo mar y sueño

bajo ese puente de ríos ignorados.

¡Oh Venus! ¿Adónde va el hilo revoloteando

que mis blancas piernas amorosas,

adónde los molinos, donde el viento gira,

cauces por donde el viento pasa, pisa?

¡Te digo Venus por arbustos, vallados,

rocas, caminos, puentes, silbidos,

ese hilo es un rostro que sonríe tejido:

acordándome ahora estoy que en el ovillo

nueve los labios cuando se pliegan habla.

¡Solamente dicen cuándo llega la sed

por los celestes puentes de esas islas?

(Álvaro Cunqueiro)

Pintura: "Ulises y Penélope" (1545) Francesco Primaticcio, The Toledo Museum of Art. Toledo. Ohio

"YO SOY DÁNAE", Álvaro Cunqueiro

Yo soy Dánae. Desnuda caía en el lecho come

bianca neve scende senza vento.

Y llegó secreto con el fulgor

convertido en monedas de oro que cayeron

sobre mí, alrededor, en el suelo.

Díjose a sí mismo una voz y aquel oro de ceca

se arremolinó en un amén y se hizo el varón.

Me encontró virgen, me surcó y me sembró.

Me bebió, como quien se echa con sed sobre un río.

Pero lo pasado pasado está.

Ahora soy vieja, y en un reino de columnas derrumbadas

voy y vengo por entre los cipreses y las palomas.

Me tienen por loca, y piensan que miento

cuando digo que fui desvirgada por Zeus.

Para burlarse de mí baten una moneda en el mármol

y yo pienso que él vuelve, y me quito la ropa

y me dejo caer desnuda en la hierba come

bianca neve scende senza vento.

Ni escucho sus risas. Ya soy vieja

pero nunca pude salir de aquel sueño de antaño.

(Álvaro Cunqueiro)

Pintura: "Dánae" (1527) Jan Gossaert 

"ELEGÍA", Álvaro Cunqueiro

Yo temía por su sonrisa.

Ella era aquella profundamente meditativa

a la que todo le nacía de los ojos

a la que nada le nacía de los ojos.

Sabía su sino por experiencia

y esto le había dado una melancolía graciosa de

ángel herido.

Ella era aquella que quería que yo le guardase

el secreto

de como todo le nacía de los ojos

de como nada le nacía de los ojos.

(Álvaro Cunqueiro)

Traducción de Vicente Araguas

Pintura de Rolf Armstrong

Mis poetas favoritos: ÁLVARO CUNQUEIRO

Álvaro Cunqueiro Mora. (Mondoñedo, Galicia, 22 de diciembre de 1911- Vigo, 28 de febrero de 1981). Escritor y cronista, gran conocedor de la gastronomía española.

Estudia Filosofía y Letras en la Universidad de Santiago de Compostela entre 1927 y 1934. En 1929 colabora en varias revistas, como Vallibria y Galiza. Publica su primer libro de poemas, Mar ao Norde, en 1932, seguido por Poemas do sí e non en 1933. Compagina esta actividad con sus colaboraciones (poemas y artículos) en otras revistas y diarios como Céltiga, Descobrimento, y El Compostelano.

Durante la Guerra Civil, y vinculado al nacionalismo conservador del Partido Galeguista, se refugia en Ortigueira, donde trabaja como profesor en el colegio Santa Marta y colabora asiduamente en el semanario de la institución. En 1938 se da de alta en el Registro General de Periodistas y comienza a ser conocido por su trabajo en castellano en las publicaciones Pueblo gallego de Vigo, La voz de España de San Sebastián, y el ABC de Madrid.

Esta actividad como periodista no supone un abandono de la poesía, ya que publica Elegías y canciones en 1940 y también sus conocidas obras de teatro Rogelia en Finisterre (1941), El caballero, la muerte y el diablo y otras dos o tres historias (1945), La balada de las damas del tiempo pasado (1945), y San Gonzalo (1945).

Desde Madrid colabora esporádicamente en revistas literarias como Finisterre y Posío y finalmente decide volver en 1946 a Galicia, donde continúa su labor intelectual y su colaboración con los principales periódicos gallegos.

En 1964 ingresa en la Real Academia Gallega con su discurso Tesouros novos e vellos, una pieza clásica de la literatura gallega contemporánea.

Como escritor gana numerosos premios, entre los que destacan el Premio Nacional de la Crítica y el Premio Nadal, y como periodista, el afamado Premio Conde de Godó.

El día 17 de mayo de 1991 tiene lugar la celebración en su honor de las Letras Galegas. En la actualidad varios premios llevan su nombre, como el Premio Nacional de Periodismo Gastronómico y el Premio Álvaro Cunqueiro para Textos Teatrais.

(Extraído de la página del Instituto Cervantes).

"LETRAS BLANCAS SOBRE FONDO NEGRO", Mayte Dalianegra

Las emes 

de Martin y de Malcom

quisieron ser gomas de borrar

y atacaron a otra eme, la de miedo,

que se había escrito

tras la ese de secuestro,

melliza inseparable

de la de siglos.

La eme de Martin optó por desangrarse

antes que derramar eses de sangre ajena,

mientras que la eme de Malcom

derramó eses de sangre ajena y propia,

en un fuego cruzado de emes de muertes.

La be de barco había partido 

varias centurias atrás,

y había hecho buenas migas 

con la o de océano 

y la te de travesía.

La be de barco brindaba con ron antillano

después de la hora del té,

sus ojos de buey 

habían visto pasar, entre las olas,

la ruda e de los españoles

y la tosca pe de los portugueses,

por eso se embelesaban

ante el conspicuo lustre de la i inglesa.

A la be de barco le importaba poco

la ce de confort para con otra ce, 

la de cargamento.

Alineados como bultos, 

piernas, brazos y cabezas, sólo eran eso. 

La a de aire fresco,

aun cuando era un potro indómito

en la cubierta, 

en las bodegas era un tesoro 

pirata enterrado sin mapa,

no llegando 

a los pulmones de los encadenados, 

que recibían en su lugar el fétido soplo

de la e de enfermedad.

Nada mejor que soltar la ele de lastre

para acelerar la velocidad, ¡los tiburones 

están hambrientos!

Y pasamos otra vez por la pe,

ahora de puerto, y por la eme,

esta vez de mercado, 

retornando, indefectiblemente, a la pe de puja.

¡Qué buena compra han hecho algunos!

Uno con hache, de hercúleo,

con la carne de bronce pulido

estallando la piel,

y otra, de nuevo con la be,

en esta ocasión de belleza,

para satisfacer los instintos 

más bajos de la clase más alta,

y si defrauda: ele de látigo

y a recoger a de algodón.

Si no pueden soportarlo

no se les ocurra la efe de fuga,

pues hay ces de cepos, pes de perros 

y haches de horcas;

no se les ocurra esa efe,

pues no existe la i de adónde ir,

ni la jota de justicia.

Tampoco esperen que la te de tiempo

les ayude gran cosa, 

porque esa te es perpetua aliada 

de la pe de poder.

Les costará hacer oír sus voces,

les costará que les dejen 

siquiera acercarse a una urna,

y cuando por fin lo hayan logrado,

llenarán sus vidas 

con la uve de vacuidad

y atestarán los míseros barrios 

que habitan con otras uves, 

las de vicios proscritos que les conducirán 

hacia las ces de las cárceles.

Esto está escrito 

con letras blancas sobre fondo negro,

con letras en negativo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Danza de los Himbas", Scott Burdick

"EN EL NADIR HISTÓRICO DE ESPAÑA", Ángel Ganivet

En el nadir histórico de España,

Entre la humillación y el desaliento,

Como un profeta alzó la voz al viento,

Voz salida del fondo de su entraña.

Combate secular en tierra extraña

Malgastó la energía y el talento

Que hubieran impulsado el movimiento

Fecundo y creador de otra campaña.

Replegados detrás de la frontera,

Dibujemos la nueva perspectiva

Con espíritu firme y poderoso.

Un nuevo Siglo de Oro está a la espera,

Mas sólo ha de llegar si el alma activa

Su potencial castizo y luminoso. 

(Ángel Ganivet)

Pintura: "La fragua de Vulcano" (1630), Diego Velázquez. Museo del Prado, Madrid

"VIVIR", Ángel Ganivet

Lleva el placer al dolor

y el dolor lleva al placer;

¡vivir no es más que correr

eternamente alrededor

de la esfinge del amor!

Esfinge de forma rara

que no deja ver la cara...;

más yo la he visto en secreto,

y es la esfinge un esqueleto

y el amor en muerte para.

(Ángel Ganivet)

Pintura: "Edipo y la Esfinge" (1864), Gustave Moreau. Museo Metropolitano, Nueva York

"AUN, SI ME FUERAS FIEL...", Ángel Ganivet

Aun, si me fueras fiel,

me quedas tú en el mundo, sombra amada.

Muere el amor, mas queda su perfume.

Voló el amor mentido,

más tú me lo recuerdas sin cesar...

La veo día y noche.

En mi espíritu alumbra

el encanto inefable

de su mirada de secretos llena.

Arde en mis secos labios

el beso de unos labios que me inflaman,

que me toca invisible,

y cerca de mi cuerpo hay otro cuerpo.

mis manos, amoroso,

extiendo para asirla

y matarla de amor entre mis brazos,

y el cuerpo veloz huye,

¡Y sólo te hallo a ti, mujer de aire!

(Ángel Ganivet)

Pintura de George Spencer Watson

Mis poetas favoritos: ÁNGEL GANIVET

Ángel Ganivet García nació el 13 de diciembre de 1865 en Granada, en el seno de una familia de clase media, su padre murió cuando tenía nueve años. Cuando tenía diez años una fractura lo llevó al borde de la amputación de una pierna, por lo que pasó una larga convalecencia, y esto le obligó a iniciar sus estudios con retraso, pero cursó el bachillerato y las carreras de Derecho y Filosofía y Letras. En 1888 se doctoró en Madrid, se presentó a las oposiciones al Cuerpo de Archivos, Bibliotecas y Museos, y ganó una plaza a la biblioteca del Ministerio de Fomento en Madrid.

En esos años era asiduo al Ateneo y a diversas tertulias literarias.

En 1892 conoció a Amelia Roldán Llanos, de su relación nacieron dos hijos: Natalia, que muere al poco de nacer, y Ángel Tristán. La pareja no se casó.

Postuló en unas oposiciones al cuerpo consular y fue nombrado vicecónsul de Amberes, donde residió durante cuatro años.

En 1895 fue ascendido a cónsul y destinado a Helsingfors (Helsinki). En los dos años y pico que pasó en Finlandia produjo la mayor parte de su obra literaria, pero el consulado fue suprimido por escasa actividad comercial.

En 1898 tomó posesión del consulado de Riga, pero, sumido en una profunda depresión, se suicidó tirándose desde un barco el 29 de noviembre de 1898.

Ganivet es considerado precursor simbólico de la generación del 98. Como los autores de la generación que lo siguió, Ganivet proyectó su lucha interior en su visión de España en su obra clave: Idearium español. Esta obra acompañó a muchos intelectuales a la Guerra Civil y al exilio, les ofreció consuelo y les explicó las causas del conflicto, y su obra a quedado relegada a un cierto olvido por la tendencia contradictoria de su pensamiento, poco sistemático, pero a la vez de gran profundidad crítica.

BIBLIOGRAFÍA

España filosófica contemporánea (1889)

La conquista del reino Maya por el último conquistador Pío Cid (1896)

Granada la bella (1896)

El defensor de Granada (1896-1897)

Cartas finlandesas (1899)

La conquista del reino de Maya por el último conquistador español Pío Cid (1897), 

Los trabajos del infatigable creador Pío Cid (1898)

El escultor de su alma (1898)

Idearium español (1898)

Porvenir de España (1898)

Epistolario (1904)

Hombres del norte (1905) 

Sus obras completas fueron publicadas en 1943.

"ENTONCES" (soneto en alejandrinos), Mayte Dalianegra

Entonces no importaba que hubiera sol ni luna,  

ni noche, ni mañana, ni rosas en jarrones, 

ni enredaderas verdes colgando en los balcones,

ni risas en la calle, ni niño en una cuna. 

Entonces no veía la arena de la duna, 

ni el tiempo que se escurre por entre los rincones, 

ni las dificultades que escalan farallones, 

ni la falta de números para lograr fortuna. 

Entonces contenía mi aliento solo al verte, 

respiraba los aires de tus ojos de cielo,

levitaba entre nubes bendiciendo mi suerte. 

Entonces pasó aquello que me derribó al suelo, 

llegaron las borrascas soplando un viento fuerte. 

Entonces era entonces, y ahora queda el duelo. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El amor y la doncella" (1887), John Roddam Spencer Stanhope 

"TABLA DE MULTIPLICAR", Mayte Dalianegra

Dicen que el hombre

era espejo de su Creador

y que fue un ser único como Él,

y que viéndose incapaz

de dominar el mundo

desde su orilla solitaria,

precisó de algo tan trivial

—en apariencia—

como la multiplicación.

Y al igual que su Hacedor se había

multiplicado, él, siendo su sucedáneo,

habría de encontrar la fórmula

para multiplicarse también,

antes de que pudiese

aparecer un tal Darwin

y hallase razones

para contrariarlo.

Milagrosamente

llegó alguien a quien llamaron Eva,

surgiendo de una costilla

del que después

sería el padre de sus hijos.

Y he aquí

que lo que podría haber llegado a término

como una comedia romántica

protagonizada por Hugh Grant,

dejó alguna que otra queja

por discriminaciones varias,

por maltratos físicos y psíquicos

y, sobre todo,

por hacer un uso indebido

de las matemáticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La creación del hombre", escena central de la bóveda de la Capilla Sixtina (1508 - 1512), Miguel Ángel Buonarroti. Ciudad del Vaticano

"LOS RECUERDOS", Giuseppe Ungaretti

Los recuerdos, inútil infinito,

pero solos y unidos contra el mar, intacto,

en medio de estertores infinitos...

El mar,

voz de una libre grandeza

pero inocencia enemiga en los recuerdos,

tan rápido en borrar las huellas dulces

de un pensamiento fiel...

El mar, sus blanduras indolentes

tan feroces y esperadas tanto, tanto,

y en su agonía,

presente siempre, renovada siempre,

en el despierto pensamiento, la agonía.

Los recuerdos,

el revolverse vano

de arena que se mueve

sin pesar sobre la arena,

ecos breves y lentos,

sin voz, ecos de los adioses

a minutos que parecían felices...

(Giuseppe Ungaretti)

Versión de Jesús López Pacheco

Pintura: "Marina", Ricardo Verdugo Landi

"TIERRA", Giuseppe Ungaretti

Podría haber en la guadaña

un rápido reflejo, y el rumor

tornar y perderse por grados

hacia las grutas, y el viento podría

de otra sal enrojecer los ojos...

Podrías, la quilla sumergida,

oírla deslizarse a lo lejos,

o a una gaviota equivocar su pico,

la presa huída, en el espejo...

Del trigo de noches y días

colmadas mostraste las manos,

delfines de los viejos tirrenos

viste pintados en secretos

muros inmateriales y, luego, detrás

de las naves, vivos volar,

y tierra eres aún de cenizas

de inventores sin descanso.

Cauto temblor podría otra vez a adormecedoras

mariposas en los olivos, de un instante a otro,

despertar;

quedarás inspiradas vigilias de extintos,

intervenciones insomnes de ausentes,

la fuerza de cenizas, sombras

en el raudo oscilar de las platas.

Continúas derribando al viento ;

desde abetos a palmeras el estrépito

por siempre desolas; silente

el grito de los muertos es más fuerte.

(Giuseppe Ungaretti)

Traducción de Jesús López Pacheco

Pintura: "El vellocino de oro" (1904), Herbert James Draper