"EN LA TRINCHERA", Mayte Dalianegra

Se amarra la tormenta con nudo gordiano

de metralla y bombas,

y un trueno de obuses, la voz del mortero,

los silbidos delgados del raudo venablo 

y la veloz saeta

truecan el silencio en fragor de llantos.

El carcaj del odio surte con sus flechas

las manos más diestras, las manos siniestras,

y allí en la trinchera, tras de la alambrada,

agoniza, entre los crespones

de una madrugada que ya no amanece,

un embrión de vida.

Son esas trincheras donde anida el odio

bocas de una tierra que engulle a los hombres,

vulvas de una tierra que aborta a sus hijos.

Ya los comandantes y los almirantes

y los capitanes

ostentan galones de oro extranjero.

Calados los yelmos y las bayonetas,

ya listos rodelas y escudos,

el curvo alfanje,

la plúmbea tizona,

la lanza, la maza, la daga, el gladio,

ya todos los hierros.

Ya valga el pillaje,

cabalgue la muerte

sobre una montura de osamenta y cráneo.

Allí en la trinchera se acuesta el soldado,

mas no acude el sueño a sus ojos tristes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Over the top" ("Sobre lo alto"), 1918, John Nash