"PALABRAS", Mayte Dalianegra

No todas las palabras

suenan del mismo modo,

algunas como playa, ola, verano,

arena, palmeral, vergel, oasis,

son refrescante jugo de papaya

y tienen la dulzura de los dátiles.

Las hay con suavidad de terciopelo,

de ojos tiernos de niño descubriendo

entre las bagatelas maravillas.

Otras son redentoras como rosas,

clavando las espinas de sus tallos

para besar después la carne herida

con sus labios de pétalos fragantes.

Sin embargo, no todas las palabras

mantienen su brillante pulimento,

algunas se enmohecen con el tiempo

y padecen herrumbres permanentes;

si bien hay excepciones que florecen

y son lirios bebiendo la belleza

debajo de las costras oxidadas.

Ilusión y esperanza

son dos de esas palabras.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La caja de Pandora”, John William Waterhouse

"CANCIÓN CALLEJERA", Edith Sitwell

Amad mi corazón una hora, pero mis huesos todo un día...

El esqueleto al menos sonríe, pues tiene un mañana; pero

los corazones de los jóvenes son ahora el oscuro tesoro

de la Muerte, y el verano ha quedado solitario.

Consolad a la luz solitaria y al sol en su tristeza,

venid como la noche, pues terrible como la verdad

es el sol, y a la luz muriente muestra sólo el hambre de paz

del esqueleto, bajo la carne como la rosa estival.

Ven a través de las tinieblas de la muerte, como viniste

antaño a través del follaje de la juventud, a través de la

sombra como la puerta florecida que lleva al Paraíso,

lejos de la calle... tú, la ciudad aún

por nacer vista por los desamparados

la noche de los pobres.

Andáis por los caminos de la ciudad, donde la sombra amenazante

del Hombre ribeteada de rojo por el sol como Caín tiene una

forma cambiante: esbelta como el Esqueleto, agazapada como el Tigre,

con la presteza y la vieja sabiduría del Simio.

El pulso que late en el corazón tórnase el martillo que resuena en

el Campo del Alfarero donde construyen un mundo nuevo con

nuestros Huesos, y las inmundicias que dejan caer y el clamor

durante el día de las rapaces que se alimentan de carroña... Pero

tú eres mi noche y mi sosiego,

la noche santa de la concepción, del descanso, la oscuridad

consoladora en que todos los hombres son iguales: el réprobo

y el justo, el rico y el pobre no son ya naciones separadas,

sino hermanos en la noche.

Tal fue la canción que oí: ¡pero los Huesos son mudos!

Quién sabe si el son era el de la luz muerta que llamaba,

de César haciendo rodar cuesta arriba la piedra

de su corazón, o la carga de Atlas despeñándose.

(Edith Sitwell)

Pintura: "Esqueletos en una oficina" (1944), Paul Delvaux

"AÚN CAE LA LLUVIA", Edith Sitwell

Aún cae la lluvia

oscura como el mundo de los hombres:

negra como nuestra destrucción:

ciega como los mil novecientos cuarenta clavos

hincados en la cruz.

Aún cae la lluvia

con un son parecido al latir del corazón

convertido en golpear de martillo

en el campo del Alfarero, y al son del pie impío

sobre la tumba.

Aún cae la lluvia

en el campo de la sangre, donde crecen diminutas esperanzas,

y el cerebro del hombre

se nutre de codicia, aquel gusano de rostro de Caín.

Aún cae la lluvia

a los pies del hombre extenuado

pendiente de la cruz.

Cristo, día y noche clavado, apiádate de nosotros,

del opulento y de Lázaro:

bajo la lluvia las llagas y el oro son lo mismo.

Aún cae la lluvia

cae la sangre aún del herido costado del hombre extenuado:

lleva en su corazón las heridas todas, las de la luz que se extinguió,

la última y débil chispa

del corazón suicida, las heridas de la triste e incomprendida oscuridad,

las heridas del oso atrapado:

el oso ciego y gimiente, cuya carne indefensa

azotan los guardianes... las lágrimas de la acosada liebre.

Aún cae la lluvia

Entonces —"Oh, saltaré hasta mi Dios, que me ata al suelo"

—ved cómo la sangre de Cristo surca el firmamento:

se derrama de la frente que clavamos al madero

hasta el profundo y moribundo, el sediento corazón

que custodia los fuegos del mundo,

desgarrado de dolor

como una cesárea corona de laurel.

Entonces se oye la voz de Aquel que,

como el corazón del hombre,

fue una vez niño y durmió entre animales:

"Te amo aún, derramo aún mi luz

inocente y mi sangre por ti.

(Edith Sitwell)

Pintura: "Corpus hypercubus" (1954), Salvador Dalí, Museo Metropolitano de Arte de Nueva York

Mis poetas favoritos: EDITH SITWELL

Edith Sitwell (Scarborough, 1887 - Londres, 1964), fue una poeta, prosista, biógrafa y ensayista inglesa de las vanguardias de la primera mitad del siglo XX. Procedía de una notable familia aristocrática y tuvo una infancia infeliz. Publicó su primer libro, "The mother and other poems", en 1915.

La primera etapa de su poesía fue experimental, ligada a búsquedas estilísticas de diversas tendencias: contrapuso a la poesía nostálgica y rural de los poetas georgianos una poesía de imágenes vigorosas y satíricas. En 1916 publicó una antología de la poesía inglesa, "Ruedas". Más adelante, en "Façade" (1923), utilizó versos escritos en lenguaje coloquial concediendo un lugar de importancia a los efectos sonoros de las palabras, rasgo que se incorporó al arte de vanguardia de la época.

En una segunda etapa, su obra se hizo más abstracta, influida por el cubismo y otras tendencias de avant-garde, vinculada sobre todo al sonido y menos al sentido de los versos. En el largo poema "La bella durmiente del bosque" (1924) empleó un tono elegíaco con el que intentó recuperar un mundo perdido de carácter fantasmal. Hasta 1939, su poesía fue irónica, brillante, audaz y relacionada con la música y la pintura modernas.

Luego vino la etapa final, iniciada con el poema "Cae la lluvia aún" (1940), cuyas composiciones son de tono humanista, visionario y apocalíptico, tono en el que perseveró en poemas como "Invocación", y se mantuvo en "Poemas reunidos" (1957). Sus trabajos en prosa también son interesantes: en 1930 escribió una entusiasta biografía sobre el poeta A. Pope; en 1933 publicó "Ingleses excéntricos" (1933), sobre figuras conocidas que trató de manera singular; por ejemplo, Gerald Durrell aparece montado en un cocodrilo.

En la novela "I live under a black sun" (1937), acerca de la vida de J. Swift, realizó experimentos cronológicos radicales, tales como cambiar súbitamente de una época histórica a otra. Sus últimos poemas enfatizaron la visión mística y simbólica del cristianismo, con un verso descarnado y profundo.

Sitwell tenía rasgos angulares que recordaban a la reina Isabel I (también compartían fecha de cumpleaños) y medía 1,83 m. de alto, pero a menudo vestía de manera inusual con ropas de brocado o terciopelo con turbantes dorados y una plétora de anillos; sus joyas pueden verse en las galerías de joyas del Museo Victoria y Alberto de Londres. Su inusual apariencia provocó críticas casi tanto como sus versos, y a lo largo de su vida fue objeto de ataques personales más o menos virulentos.

Extraído en parte de Biografías y Vidas y Wikipedia.

"TÚ Y TUS PERICOS", Mayte Dalianegra

Tú y tus pericos multicolores,
tus monos negros,
tus gatos igualmente negros,
la cervatilla asaeteada,
como un San Sebastián silvestre
entonando una elegía por sí misma
(por ti misma),
por el inmenso dolor que te laceraba
por dentro,
por fuera.

Tú y tus pericos tornasolados,
el yugo de tus cejas unciéndote los ojos,
tu bigotito ambiguo, andrógino,
tu pierna flaca de poliomielitis,
los largos vestidos
de tehuana y los pantalones para disimularla,
los corsés de escayola
—como aquel adornado con la hoz
y el martillo—,
a veces el otro con cinchas de acero,
las cicatrices,
el matrimonio
que te pintaba lágrimas
por otras que él amaba,
las lágrimas por otras y otros
que también amaste tú, 
y por los hijos perdidos
y por la cirugía
y por las amputaciones…

El corcel brioso
de la risa saltando una barrera
de tarde en tarde,
las caricias cómplices con Tina Modotti,
los besos clandestinos con León Trotski,
los viajes al norte,
la vuelta al jardín de tu Casa Azul,
a su pirámide de estuco,
a sus ídolos hieráticos de factura milenaria,
al cielo de espejo de tu cama,
al óleo que ya era sangre de tus venas,
a los pinceles que ya eran falanges de tus dedos,
a las ajorcas de jade que arrullaban tus muñecas,
a los collares huicholes de turquesas y corales,
al arcoíris de raso que enjaezaba tus trenzas,

al huipil que sería tu mortaja
mientras Diego te lloraba, a ti, Frida,
que en vida fuiste su sombra
y, ahora, muerta, nos deslumbras. 

(Mayte Dalianegra)

Imágenes de cuadros de Frida Kahlo ("Yo y mis pericos", 1941, "Autorretrato con monos", "Autorretrato con collar de espinas y colibrí", "La pequeña cervatilla", 1946), y de Mayte Dalianegra posando en el jardín de la Casa Azul en el año 2003 (casa natal de Frida Kahlo en Coyoacán, México D. F.)

"BATALLA DEL RÍO JARAMA", Pablo Neruda

Entre la tierra y el platino ahogado 

de olivares y muertos españoles,

Jarama, puñal puro, has resistido

la ola de los crueles.

Allí desde Madrid llegaron hombres 

de corazón dorado por la pólvora

como un pan de ceniza y resistencia,

allí llegaron.

Jarama, estabas entre hierro y humo

como una rama de cristal caído, 

como una larga línea de medallas

para los victoriosos.

Ni socavones de substancia ardiendo,

ni coléricos vuelos explosivos,

ni artillerías de tiniebla turbia 

dominaron tus aguas.

Aguas tuyas bebieron los sedientos

de sangre, agua bebieron boca arriba:

agua española y tierra de olivares

los llenaron de olvido. 

Por un segundo de agua y tiempo el cauce

de la sangre de moros y traidores

palpitaba en tu luz como los peces

de un manantial amargo.

La áspera harina de tu pueblo estaba 

toda erizada de metal y huesos,

formidable y trigal como la noble

tierra que defendían.

Jarama, para hablar de tus regiones

de esplendor y dominio, no es mi boca 

suficiente, y es pálida mi mano:

allí quedan tus muertos.

Allí quedan tu cielo doloroso,

tu paz de piedra, tu estelar corriente,

y los eternos ojos de tu pueblo 

vigilan tus orillas. 

(Pablo Neruda)

Pintura: Premonición de la Guerra civil (1936), Salvador Dalí

"OJOS (Nepal tras la tragedia)", Mayte Dalianegra

Algunas estupas lucían
unos colosales ojos de Buda
pintados sobre la albura de sus bóvedas.

Ojos con forma de arcoíris
que sonreían manifiestamente a otros ojos,
ojos que inscribían en sus pupilas
la esperanza rutilante
que concebía una especie extraviada
entre las quimeras
que colmaban de promesas los rincones.

Esos ojos
hoy enarbolan jirones de plegarias inaudibles
sobre los dinteles quebrados de las puertas.

Esos ojos,
ante el vientre cuarteado de la tierra, vislumbran
un arpegio escrito en el pentagrama de las ruinas,
un acorde grave, como de estrellas desplomándose
desde el cable descolgado de un trapecio.

(Mayte Dalianegra)

Fotografías propias de la Estupa de Swayambhunath, en el Valle de Katmandú, tomadas en agosto de 2006

"EXPLÍCAME, AMOR", Ingeborg Bachmann

Tu sombrero se levanta despacio, saluda, y vuela al viento,

tu cabeza desnuda enamora a las nubes,

tu corazón tiene que hacer en otra parte,

tu boca asimila lenguas nuevas,

la hierba tembladera menudea por aquí,

el verano apaga y enciende los ásteres con un soplo,

ciego por los copos levantas el rostro,

ríes y lloras y te hundes en ti,

qué más ha de ocurrirte -

¡Explícame, amor!

El pavo con solemne asombro hace la rueda,

la paloma levanta su collar de plumas,

el aire se dilata repleto de arrullos,

grita el ánade, el país entero

se sirve de la miel silvestre, también en el sereno parque

los arriates están enmarcados con un polvo dorado.

El pez se ruboriza, adelanta a la bandada

y se precipita entre grutas al lecho de coral.

Al son de la música de la arena plateada baila tímido el escorpión.

El escarabajo huele de lejos a la más espléndida;

¡si yo tuviera sus sentidos, notaría también

que brillan alas bajo el caparazón de ella,

y tomaría el camino del fresal lejano!

¡Explícame, amor!

El agua sabe hablar,

la ola toma a la ola de la mano,

en la viña el racimo se hincha, salta y cae.

¡Cuán confiado sale el caracol de su casa!

¡Una piedra sabe conmover a otra!

Explícame amor, lo que no sé explicar:

¿trataré durante este tiempo corto y hostil

únicamente con pensamientos y sólo yo

no conoceré ni haré nada afectuoso?

¿Tiene uno que pensar? ¿No le echarán de menos?

Dices: otro espíritu cuenta con él...

No me expliques nada. Veo a la salamandra

pasar por todos los fuegos.

Ningún horror la persigue y nada le causa dolor.

(Ingeborg Bachmann)

(Traducción de Cacilia Dreymüller y Concha García)

Pintura: "Retrato de Armand Roulin", Vincent Van Gogh

"TOMA DE TIERRA", Ingeborg Bachmann

Llegué a las dehesas

cuando ya era de noche,

olfateando en los prados la hierba

y el viento antes de levantarse.

Ya no pastaba el amor,

las campanas se habían extinguido

y los haces de hierba endurecido.

En el suelo había un cuerno clavado

por el obstinado animal de guía

hundido en la oscuridad.

Lo saqué de la tierra,

lo alcé al cielo

con todas mis fuerzas.

Para llenar este país

del todo con sonidos

toqué el cuerno,

dispuesto a vivir en el viento venidero

y bajo los tallos ondeantes

de cualquier procedencia.

(Ingeborg Bachmann)

(Traducción de Cacilia Dreymüller y Concha García)

Pintura: "Diana Cazadora" (1620), Peter Paul Rubens, Museo del Prado, Madrid

"EL TIEMPO POSTERGADO", Ingeborg Bachmann

Vienen días más duros.

El tiempo postergado hasta nuevo aviso

asoma por el horizonte.

Pronto tendrás que atarte los zapatos

y correr los perros de vuelta a las granjas marismeñas.

Pues las vísceras de los peces

se han enfriado al viento.

Arde pobre la luz de los altramuces.

Tu mirada rastrea la niebla:

el tiempo postergado hasta nuevo aviso

asoma por el horizonte.

Allí se te hunde la amada en la arena,

sube por su cabello ondeante,

le quita la palabra,

le ordena callarse,

le parece mortal

y dispuesta a la despedida

tras cada abrazo.

No mires hacia atrás.

Átate los zapatos.

Corre los perros de vuelta.

Tira los peces al mar.

¡Apaga los altramuces!

Vienen días más duros. 

(Ingeborg Bachmann)

Traducción de Arturo Parada

Pintura de Enrique Valls Peñarroya

"LA GACELA", Mayte Dalianegra

La gacela nunca piensa
que un día,
un día cualquiera,
un día sin asombros,
un día sin esquinas,
mientras pasta bajo la placidez diurna,
sentirá el cuchillo de unas fauces
germinando la envoltura de sus párpados.

Si a su mente acudiese tal pensamiento,
si la sola raíz de ese dilema asomase
sus entrañas bajo el manto dulce de la niebla,
seguro sería la inanición el motivo de su muerte,
nunca la voracidad del león.

La gacela corre inquieta
ante el menor argumento de lance,
aunque el cristal veteado y prófugo
de sus ojos no llegue a imaginar jamás
el vértigo clamoroso
de la sangre.

Al igual que la gacela,
corremos arriba y abajo
siguiendo un código tan críptico
como el de las constelaciones,
como el de las abejas.

Corremos arriba y abajo
desbrozando caminos,
desatando lazos,
proyectando haces de luz
que descubran la guarida de la sombra
y la obliguen a crujir
con un temblor huesudo.
Corremos arriba y abajo
desterrados de la seguridad del claustro,
indefensos ante la espada del miedo,
y suspiramos aliviados cuando cada noche
damos término al día,
suspiramos aliviados engullendo lotos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "El león hambriento se lanza sobre el antílope" (1905), Henry Rousseau. Fundación Beyeler, Riehen, Basilea, Suiza

"SÓLO COSAS SOMBRÍAS", Ingeborg Bachmann

Como Orfeo, toco

en las cuerdas de la vida la muerte,

y ante la belleza de la tierra

y de tus ojos, que administran el cielo,

sólo sé decir cosas sombrías.

No olvides que también tú, de pronto,

aquella mañana, cuando tu lecho

todavía estaba húmedo de rocío y el clavel

dormía junto a tu corazón,

viste el río oscuro

pasar a tu lado.

La cuerda del silencio,

tensada sobre la ola de sangre,

puso manos en tu corazón sonante.

Transformado quedó tu rizo

en la cabellera de sombras de la noche,

los copos negros de las tinieblas

nevaron tu semblante.

Y mi lugar no está a tu lado.

Ahora nos lamentamos los dos.

Pero como Orfeo, sé

junto a las cuerdas de la muerte la vida,

y en mí reverbera el azulado

de tu ojo por siempre cerrado.

(Ingeborg Bachmann)

Versión de Arturo Parada

Pintura: Orfeo y Eurídice" (1864), Frederic Leighton 

Mis poetas favoritos: INGEBORG BACHMANN

Ingeborg Bachmann fue una poetisa, novelista y narradora de relatos breves austriaca nacida en Klagenfurt (Corintia). Hija de un director de escuela, estudió Filosofía, Psicología, Filología Alemana y Ciencias Políticas en Innsbruck, Graz y Viena. Se dedicó al periodismo antes de escribir su primer libro de poemas, "El tiempo postergado" (1953). A partir de entonces se convierte en un personaje público, no sólo por sus versos, sino por esa inusual combinación de sensualidad e inteligencia que llama la atención en un mundillo literario por entonces únicamente masculino. Mujer inaccesible y misteriosa, de extrema fragilidad, su voz quebrada y casi rota está llena de referencias filosóficas, desde Wittgenstein a Heidegger, pasando por Walter Benjamin o Simone de Beauvoir. 

Tuvo intensas relaciones con los escritores Paul Celan y Max Frisch, y más tarde atravesó duras crisis personales y de salud, evitando cada vez más las apariciones en público. Después de publicar su primer libro en prosa, "A los treinta años" (1961), se mantuvo durante diez años sin publicar apenas nada. Su siguiente libro, la novela "Malina" (1971), pasó directamente a la lista de los best-sellers, siendo considerada por eso la primera autora mediática de la literatura en lengua alemana. 

Otras obras suyas son, "Tres senderos hacia el lago", "Últimos poemas" e "Invocación a la Osa Mayor". Considerada como una de las más importantes poetisas post-bélicas, Italia fue su patria adoptiva en los últimos años de su vida.

Falleció en Roma, como consecuencia de las graves quemaduras que un incendio en su casa le produjeron (supuestamente se quedó dormida con un cigarrillo encendido). Desde entonces uno de los grandes premios literarios en lengua alemana lleva su nombre.

"UN PASEO BORDEADO POR LOS TILOS", Mayte Dalianegra

Los ojos ven un amplio paseo,
bordeado por la fronda de unos tilos,
donde sólo la punzante arista del alambre
tiene su casa.
Los pies lo surcan con la atávica
ceguera de los funámbulos,
y hay un abismo negro y sediento,
un abismo incorpóreo y recóndito
que se abre a los flancos
como una catacumba,
como una fosa común
que pacientemente aguarda
a todo cuanto respira,
y con cada paso
y con cada pestañeo,
esa tumba abisal abre su boca
mostrando el filo cortante
de sus mandíbulas,
y hay que driblar sus envites
sin siquiera percibirlos.

Virajes vanos
con la no menos banal esperanza
de arañar algo de tiempo
y conservarlo como mugre bajo las uñas,
pues su saliva
ya sabe del sabor de la presa
y con sus quijadas
ya escarba la tierra, ya arregla el lecho.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Un parque de la ciudad" (1887) William Merrit Chase

"VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS...", Cesare Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

—esta muerte que nos acompaña

de la mañana a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un vicio absurdo—. Tus ojos

serán una vana palabra,

un grito acallado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sola sobre ti misma te inclinas

en el espejo. Oh querida esperanza,

también ese día sabremos nosotros

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como abandonar un vicio,

como contemplar en el espejo

el resurgir de un rostro muerto,

como escuchar unos labios cerrados.

Mudos, descenderemos en el remolino.

(Cesare Pavese)

Versión de Carles José i Solsora

Pintura de Rolf Armstrong

"TIENES ROSTRO DE PIEDRA ESCULPIDA", Cesare Pavese

Tienes rostro de piedra esculpida,

sangre de tierra dura,

viniste del mar.

Todo lo acoges y escudriñas

y rechazas

como el mar. En el corazón

tienes silencio, tienes palabras

engullidas. Eres oscura.

para ti el alba es silencio.

Y eres como las voces

de la tierra -el choque

del cubo en el pozo,

la canción del fuego,

la caída de una manzana;

las palabras resignadas

y tenebrosas sobre los umbrales,

el grito del niño- las cosas

que nunca pasan.

Tú no cambias. Eres oscura.

Eres la bodega cerrada

con la tierra removida,

donde el niño entró

una vez, descalzo,

y que siempre recuerda.

Eres la habitación oscura

en la que se vuelve a pensar siempre,

como en el patio antiguo

donde nacía el alba.

(Cesare Pavese)

Pintura: "Beatricesank", Wladislaw Theodor Benda

"HERMOSO AMOR", Mayte Dalianegra

Hermoso amor
que un día depositaste tus besos
sobre las floridas adelfas
de mis jardines:
soy Babilonia,
toda puertas, toda palabras,
toda secretos.

Soy Babilonia
y ansío liberar el travertino 

de sus huecos
—las negras oquedades
donde reptan, en espiral,
las sierpes hambrientas del tedio.

Soy Babilonia
y ansío liberar el tacto del mármol 

de sus cerrojos
de hielo;
ansío esa victoria
sobre el gusto a roca inerte
y que se mute en dulce y cálida madera,
y que el filo de una llama la consuma, 

laminada ya en bucles de viruta,

y que renazca hecha dragón
y que regrese a mí como a su Ítaca.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dos muchachas con adelfas" (1890), Gustav Klimt, Wadsworth Atheneum, Hartford, Connecticut, Estados Unidos

"MAÑANA", Cesare Pavese

La ventana entornada recuadra un rostro

sobre el campo del mar. Los lindos cabellos

acompañan el tierno ritmo del mar.

No hay recuerdos en este rostro.

Sólo una sombra huidiza, como de nubes.

La sombra es húmeda y dulce como la arena

de una intacta caverna, bajo el crepúsculo.

No hay recuerdos. Sólo un susurro

que es la voz del mar convertida en recuerdo.

En el crepúsculo, el agua mullida del alba,

que se impregna de luz, alumbra el rostro.

Cada día es un milagro intemporal,

bajo el sol: lo impregnan una luz salobre

y un sabor a vívido marisco.

No existe recuerdo en este rostro.

No hay palabra que lo contenga

o vincule con cosas pasadas. Ayer,

se desvaneció de la angosta ventana,

tal como se desvanecerá dentro de poco, sin tristeza

ni humanas palabras, sobre el campo del mar.

(Cesare Pavese)

Pintura: "Figura en una ventana" (1925), Salvador Dalí

"EL PARAÍSO SOBRE LOS TEJADOS", Cesare Pavese

Será un día tranquilo, de luz fría

como el sol que nace o muere, y el cristal

cerrará el aire sucio fuera del cielo.

Se nos despierta una mañana, una vez para siempre,

en la tibieza del último sueño: la sombra

será como la tibieza. Llenará la estancia,

por la gran ventana, un cielo más grande.

Desde la escalera, subida una vez para siempre,

no llegarán voces, ni rostros muertos.

No será necesario dejar el lecho.

Sólo el alba entrará en la estancia vacía.

Bastará la ventana para vestir cada cosa

con una tranquila claridad, casi una luz.

Se posará una sombra descarnada sobre el rostro sumergido.

Será los recuerdos como grumos de sombra

aplastados como las viejas brasas

en el camino. El recuerdo será la llama

que todavía ayer mordía en los ojos apagados.

(Cesare Pavese)

Traducción de Carles José i Solsora

Pintura: "Lord Byron en su lecho de muerte" (1826), Joseph-Denis Odevaere, Groeninge Museum, Brujas

Mis poetas favoritos: CESARE PAVESE

Cesare Pavese (San Stefano Belbo, 1908-Turín, 1950) fue un escritor y poeta italiano. Su infancia y juventud transcurrieron en Turín, donde se graduó en Letras con una tesis sobre W. Whitman. Su carácter tímido, los desengaños amorosos y las sucesivas crisis vitales, de orden religioso y político (en un principio vinculado al fascismo, posteriormente fue miembro del partido comunista), lo llevaron hasta un aislamiento que culminó en suicidio.

Su vida pública y literaria está relacionada con su actividad en la editorial turinesa Einaudi, de la que fue lector y consejero. Pavese perteneció a la generación neorrealista italiana y contribuyó a la difusión de los novelistas norteamericanos tanto a través de sus traducciones de Melville, Dos Passos, Faulkner, Steinbeck, Stein y Joyce, como por su colaboración en la antología Americana (1942), junto con E. Vittorini. Asimismo, sistematizó sus conocimientos sobre literatura estadounidense en "La literatura americana y otros ensayos" (1951).

Inició su obra de escritor con la publicación del poemario "Trabajar cansa" (1936), con el que se opuso a la poesía hermética italiana. Su obra narrativa, de un lúcido realismo, plasma el mundo rural y la vida social contemporánea ("Allá en tu aldea", 1941; "La playa", 1942; "La cárcel", 1938-1939, publicado en 1949; "Antes de que el gallo cante", 1949; "El bello verano", 1949; "Entre mujeres solas", 1949; "El diablo en las colinas", 1949; "La luna y las fogatas", 1950). Su diario "El oficio de vivir" (publicado a título póstumo en 1952) es un extraordinario testimonio sobre la vida y el oficio de un escritor.

"SI SIENTES QUE EL CORAZÓN TE APRIETA...", Mayte Dalianegra

Si sientes que el corazón

te aprieta los poros,

despégate del suelo,

deja que levanten vuelo tus alas,

las de liviana pluma,

las de blanca pluma

de garza,

las que no permiten

que la boca de la tormenta

alcance los innúmeros paraísos.

Deja que una brisa azulada temple tu frente,

tu frente poderosa de basalto,

y cierra los ojos,

divisa el paisaje de tus párpados,

el riego reticular de los capilares

que fertilizan tus retinas

y las transforman

en exuberantes vergeles,

en jardines de mandrágoras.

Si todavía así

sientes que crepita la llama

del desamparo,

penetra en tus abismos,

los que conducen a tu núcleo de fulgores

sin sombras,

ese cuyas membranas

aún conservan huellas de manos infantiles,

aún conservan sonrisas inocentes.

No te detengas, prosigue

tu incursión y evita las marejadas,

la conspiración de las centellas,

la palabra mercenaria que se adosa al oído,

los demonios coronados de pétalos,

los amuletos y los escapularios.

Evita todo eso y más que encuentres

allá donde tus pies hallen senderos.

Evita la maldición de la memoria

cuando te abra en llagas,

y evita la soledad de la muchedumbre.

Camina sobre la hierba dócil

y llega,

aunque tengas que hacer uso del atajo,

aunque tengas que emboscarte

entre las rosas.

Arriba a la costa que lleva por nombre

tu mismo nombre

y, cuando lo hagas, fondea.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La partida de los argonautas de Yolcos" (1487), atribuido a Pietro del Donzello

"CARPE NOCTEM"

Carpe noctem, amor. Coge el brusco deseo

ciego como adivino,

los racimos del pubis y las constelaciones,

el romper y romper

de besos con dibujos de olas y espirales.

Miles de arterias fluyen

mecidas como algas. Carpe mare.

Seducción de la luz,

de los sexos abiertos como tersas actinias,

de la espuma en las ingles y las olas

y el vello en las orillas, salpicado de sed.

Desear es llevar

el destino del mar dentro del cuerpo.

(Aurora Luque)

Pintura: "Afrodita", Robert Fowler

"ANUNCIACIÓN DEL VERANO", Aurora Luque

Una avioneta blanca sobrevuela la costa

con su estela de lona casi en blanco.

"Anúnciese en el aire". Desde el apartamento

los parasoles verdes, naranjas, morados

hacen que el mar se vista a estas alturas

una túnica pop. Se hunde aquel barco

centímetro a centímetro, sus tribales quehaceres

de antigua pesquería. Este verano

nos deslumbra el blanquísimo poliéster

de un yate sobre el puzzle inacabado

de un movedizo mar turquesa, malva.

Descienden las gaviotas. ¿No está la vida acaso

bajo un inmenso toldo de luz que la protege

del ardor del vacío, de su abrazo

de las ondas violetas de la muerte,

de su quehacer tribal, del viejo pacto?

(Aurora Luque)

Pintura: "Salvavidas", Kenton Nelson

"ACUARELA", Aurora Luque

Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.

Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso Odiseo

volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color

como un extraño cúmulo de algas

en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues

mínimos de la piel

se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran

esa franja turquesa del mar que acuna islas,

medusas de amatista, blancura de navíos.

La piel es vertedero de memoria

lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos

extrañamente verdes de repente dibujen

empapados de luz

un boscoso archipiélago perdido.

(Aurora Luque)

Pintura: "Calypso" (1906), George Hitchcock 

"KERKOUANE (TANIT)", Mayte Dalianegra

La brisa salina

perfumaba las alas de una tarde

de velaje azul, como un zafiro,

con la pleamar rizando el oleaje.

Tanit parecía

trazada por una mano pueril,

esbozada con teselas de caracola

engastadas en un atrio milenario.

Su cuerpo triangular

soportó el tránsito de muchas vidas

que después

formaron parte de las nubes.

No puedo

estimar cuánto hace de aquello,

pues la mente es una alondra

revoloteando alocada

al imaginar la densidad de los siglos,

solo sé que ante mí

el mar era un cielo líquido,

y el misterio de Kerkouane,

teñido con la púrpura de sus múrices,

era un corazón latiendo

con el diapasón de las olas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dido construye Cartago" (1815), Joseph Mallord William Turner, National Gallery, Londres

Nota: Kerkouane, situado al noreste de Túnez, es un yacimiento arqueológico púnico, Patrimonio de la Humanidad, que se ha preservado sin modificaciones de épocas posteriores, y que conserva los enigmáticos baños que poseía cada vivienda, teñidos con la tintura púrpura obtenida del múrice, un molusco cuya extracción constituía la principal industria de la ciudad.