"POESÍA VERTICAL 18", Roberto Juarroz.

Fisuras interiores,
grietas por donde se filtra gota a gota
el líquido espeso y apremiante
de esa invasión profunda
que llamamos oración.
La oración, que no es algo que se reza
sino una inclasificable sustancia
que no está hecha de un decir,
aunque a veces se abrigue con palabras
o fragmentos de palabras,
como el sueño se viste de fábulas rotas,
con desarticuladas historias que descarrilan al pensamiento
y encarrilan, en cambio, el sagrado estupor
que tapiza el lado oculto de los seres.
La oración y el sueño se parecen:
son dos entidades o elementos
que gotean en los entresijos de una nada
que se asemeja a algo.
¿Qué ocurriría si se abrieran de pronto
esos lentos arcaduces,
esos estrechos canales
por donde se filtra la oración
y quizá también el sueño?
¿Se mezclarían ambos acaso?
¿Un torrente arrastraría al hombre
desde su propio interior?
¿O tal vez sólo la oración continuaría goteando,
implacablemente goteando
con el mismo ritmo y la misma medida
por la imprevista abertura?
Es probable que la oración sea una parte fija,
una porción estable
de la naturaleza de cada hombre,
la aplicación de una discretísima posología,
una cuota inmodificable como el sueño.
La dosis establecida
de un extraño y casi abrumador rescate
que llevamos en el centro
de nuestra propia sustancia.

Roberto Juarroz.

Pintura de Juan Medina.

"POESÍA VERTICAL 14", Roberto Juarroz.

He encontrado el lugar justo donde se ponen las manos,
a la vez mayor y menor que ellas mismas.

He encontrado el lugar
donde las manos son todo lo que son
y también algo más.

Pero allí no he encontrado
algo que estaba seguro de encontrar:
otras manos esperando las mías.

Roberto Juarroz.

Pintura: "Manos sobre rojo y blanco", Soledad Fernández.

"POESÍA VERTICAL 7", Roberto Juarroz.

Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.

Es el aprendizaje
que se convierte en lo aprendido,
el pleno aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.

El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.

Roberto Juarroz.

Pintura de Michael Shapcott.

"POESÍA VERTICAL 22", Roberto Juarroz.

Inventar el regreso del mundo
después de su desaparición.
E inventar un regreso a ese mundo
desde nuestra desaparición.
Y reunir las dos memorias,
para juntar todos los detalles.

Hay que ponerle pruebas al infinito,
para ver si resiste.

Roberto Juarroz.

Pintura de Michael Parkes.

Mis poetas favoritos: ROBERTO JUARROZ.

Roberto Juarroz, (Coronel Dorrego, Provincia de Buenos Aires, 5 de octubre de 1925 - Temperley, Buenos Aires, 31 de marzo de 1995), fue un poeta y ensayista argentino.

Graduado en la Facultad de Filosofía y Letras y en Ciencias de la información por la Universidad de Buenos Aires y becario de la misma, amplió estudios en La Sorbona. Fue después profesor titular de la Universidad de Buenos Aires y dirigió el Departamento de Bibliotecología y Documentación de la misma entre 1971 y 1984. En esta universidad ejerció la docencia durante treinta años. Marchó al exilio con el advenimiento del general Perón. Trabajó como bibliotecólogo para la Unesco y la OEA en diversos países y entre 1958 y 1965 dirigió veinte números de la revista Poesía = Poesía junto con Mario Morales. Colaboró en numerosas publicaciones argentinas y extranjeras y fue crítico bibliográfico del diario La Gaceta de Tucumán (1958-63), crítico cinematográfico de la revista Esto es (Buenos Aires, 1956-58) y traductor de varios libros de poesía extranjera, en especial de Antonin Artaud.

"ME PARECE, AMOR MÍO", Rabindranath Tagore.

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida
tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,
llenando con su líquida turbulencia tu sangre.
O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses,
y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas
caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón,
se hacía algarada allí.
Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan
en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores
no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través
de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose
en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo.
Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.

Rabindranath Tagore.

Pintura: "Eva", Xiao Jing.

"JUGUETES", Rabindranath Tagore.

¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo,
divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!
Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.
Estoy ocupado haciendo cuentas,
y me paso horas y horas sumando cifras.
Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:
«¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ése!»

Niño, los bastones y las tortas de barro
ya no me divierten; he olvidado tu arte.
Persigo entretenimientos costosos
y amontono oro y plata.

Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.
Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo
a la conquista de cosas que nunca podré obtener.
En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición,
y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.

Rabindranath Tagore.

Pintura de Linda Bacon.

"OTOÑO", Mayte Dalianegra

Las flores 

de mi baranda

ya no requieren el agua,

muerto en la planta el estío.

Otoño que has de venir

envuelto en crines 

de vientos,

de pegasos macilentos por el discurrir del tiempo.

Otoño cautivo de ocres,

de tierras pardas,

cobrizas,

de negros mantos lunares

que reflejan

en las aguas

turquesas y carmesíes

como frutas,

como gemas,

como joyas de oro y niebla

que pueblan una dehesa de rubios toros

ansiosos de embestir hasta tormentas.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “No espero más que un otoño” (2011), Andrés Rueda

"NO PUEDO OFRECERTE UNA SOLA FLOR", Rabindranath Tagore.

No puedo ofrecerte una sola flor
de todo el tesoro de la primavera,
ni una sola luz de estas nubes de oro.
Pero abre tus puertas y mira; y coge,
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.

¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mando,
a través de cien años, cantando dichosa!

Rabindranath Tagore.

Pintura: "Mrs. Hassam in the garden", ("La señora Hassam en el jardín"), 1896, Frederick Childe Hassam.

"LAS FLORES DE LA PRIMAVERA", Rabindranath Tagore.

Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
  Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?

Rabindranath Tagore.

Pintura: "Vista del jardín de Giverny", Claude Orayan Monet, (1840 - 1926).

Mis poetas favoritos: RABINDRANATH TAGORE.

Rabindranath Tagore, (Rabindranath Thakur, Calcuta, 1861- Santiniketan, 1941). Escritor y poeta indio. Es el más prestigioso escritor indio de comienzos del siglo XX. De origen noble, era el último de los catorce hijos de una familia consagrada a la renovación espiritual de Bengala, y se educó junto a su padre en el retiro que éste tenía en Santiniketan. En 1878 fue enviado a Gran Bretaña, donde estudió literatura y música.

Evocó este viaje en Cartas de un viajero (1881), que publicó en el periódico literario Bharati, fundado por dos de sus hermanos en 1876. De la misma época son los dramas musicales El genio de Valmiki (1882) y Los cantos del crepúsculo (1882), y la novela histórica La feria de la reina recién casada (1883).

"VESTAL AUSENTE", Mayte Dalianegra

La palmera tosca del desierto fútil

de este andar sin rumbo 

que es mi pensamiento,

atina a trocarse en luces al alba,

en campos vestidos por las amapolas, 

de un rojo tan vivo como vive el alma 

que de mis entrañas su furia atesora.

Se cubren mis carnes con hojas de un roble

cuya savia dulce vierta sobre mí,

como la simiente que fecundó a Eva.

Savia generosa

de vid y de olmo,

fortaleza de úrsido 

colmando el grial de mi útero, 

de mi vientre terso, 

rezumante gónada de hombre

esparciendo su fértil delirio

por mi anatomía de vestal ausente.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “The tissue of Ariadne" (El velo de Ariadna), 2002, Victor Hagea

Música:"It feels like something", David Fonseca

"NO MORE I LOVE YOU'S", Annie Lennox

Annie Lennox, la célebre componente del dúo británico Eurithmics, que tantos éxitos cosechara, allá por la década de los felices ochenta, nos deleitó, en su día, con este tema, "No more I love you's", (Ya no te amo), que formó parte de su álbum en solitario, "Medusa", lanzado en 1995, del cual fue su primer corte y single. También fue editado en un maxisingle de título homónimo al de la canción, y, posteriormente, en un par de recopilatorios.

"TAL DÍA COMO HOY", Mayte Dalianegra

Tal día como hoy,

bajo la mortecina luz de la tarde,

unos ojos,

hambrientos de la veleidosa sonrisa de Tiké,

buscaban a otros.

Tal día como hoy,

unos labios,

al sentir el contacto de otros labios,

se humedecían como mares salobres,

mutando su secular herrumbre

en lozana turgencia de amapola.

Tal día como hoy,

no importa de qué año,

pues todos y cada uno de los años

repiten la misma fecha,

el nómada errabundo que eras,

hallaba el sacro fuego de Vesta

en la encrucijada inguinal de mi regazo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Amanece tarde” (2011), Andrés Rueda

"RÁVENA", Mayte Dalianegra

Rávena, cristalina filigrana

de vidrio antiguo tejida

en la tesela del tiempo.

Crisálida hídrica

enriquecida de oros,

colmada de transparencias,

acuoso mosaico

ora verde, ora azul, ora rojo,

diáfana bóveda bizantina,

paloma de paz ahíta.

Rávena, áurea y vítrea.

(Mayte dalianegra)

Pintura: "Los favoritos del emperador Honorio" (1883) John William Waterhouse

"HOY TE RECUERDO", Mayte Dalianegra

Hoy mi fragilidad

franqueó la niebla del olvido,

hoy te recordé sin

la hiel de la traición,

mas tú ya no perteneces a mi mundo,

sino a lo oculto,

al inframundo habitado

por las sombras del pasado,

a ese mundo de muertos

en el que yacen

las promesas fraguadas contigo

sobre un incierto futuro.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de David Caesar

"YA HAY UN ESPAÑOL QUE QUIERE", Antonio Machado

Ya hay un español que quiere

vivir y a vivir empieza,

entre una España que muere

y otra España que bosteza.

Españolito que vienes

al mundo, te guarde Dios.

Una de las dos Españas

ha de helarte el corazón.

Antonio Machado (Campos de Castilla)

Pintura: "The bird-eaters, Theraphosa Blondi" ("Devoradoras de pájaros", detalle),  2010, Claire Bridge

"A HELENA DE TROYA", Mayte Dalianegra

Una tiara te ciñe la frente de reina laconia,

como diosa antigua, 

vedada de aire,

sepultada en gemas y áureas preseas,

con los cabujones 

hiriendo tu carne de cutis perlado 

y eterno en el tiempo,

con ojos de jade, 

fríos y conversos,

corazón siniestro 

que candente fluye bajo los efluvios 

de las madreselvas,

hielo que congela la mirada cándida

de aquel que te admire 

en la noche gélida.

Mil barcos zarparon 

por tu hermoso rostro,

reina de las sierpes, reina de las hembras.

Luces el perverso candor de Lamia y de Lilit,

derrochas encanto 

y encantos nos muestras,

eres la matrona de las azucenas 

que son sólo suyas.

Por tus venas bulle la sangre 

de un cisne y de una doncella,

y en tus pechos lacta el fulgor albino de la medialuna.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Helena de Troya” (1863), Dante Gabriel Rossetti

"REVERSIBILIDAD", Charles Baudelaire.

Ángel de gozo lleno, ¿Sabes lo que es la angustia,
la vergüenza, el remordimiento, los dolores,
de esas terribles noches cuyos vagos temores
el corazón oprimen como un seda mustia?
Ángel de gozo lleno, ¿Sabes lo que es la angustia?

Ángel de bondad lleno, ¿Sabes lo que es el odio,
los puños que se crispan, las lágrimas mortales,
cuando alza la Venganza sus voces infernales
y se hace Capitana de nuestro territorio?
Ángel de bondad lleno, ¿Sabes lo que es el odio?

Ángel de salud lleno, ¿Sabes lo que el la fiebre,
que entre los grandes muros del hospicio borroso
como los desterrados marcha con pie penoso
buscando el sol y con los labios como pebre?
Ángel de salud lleno, ¿Sabes lo que es la fiebre?

Ángel de beldad lleno, ¿Sabes de las arrugas,
y el miedo a la vejez y el horrendo suplicio
de leer el secreto horror del sacrificio
en los ojos a los que todo tu afán conjuras?
Ángel de beldad lleno, ¿Sabes de las arrugas?

Ángel lleno de dicha y alegres luminarias,
¡David muriente habría la salud demandado
a las emanaciones de tu cuerpo encantado!
Pero de ti no imploro yo más que tus plegarias,
¡Ángel lleno de dicha y alegres luminarias!

Charles Baudelaire, ("Las flores del mal").

Pintura: "Seated angel unfinished", ("Ángel sedente inconcluso"), Abbot Handerson Thayer, (1849-1921). Wadsworth Athenaeum, Connecticut, U.S.A.

"TRISTEZAS DE LA LUNA", Charles Baudelaire.

Esta noche la luna sueña con más pereza,
cual si fuera una bella hundida entre cojines
que acaricia con mano discreta y ligerísima,
antes de adormecerse, el contorno del seno.

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
y pasea su mirada sobre visiones blancas,
que ascienden al azul igual que floraciones.

Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
ella deja rodar una furtiva lágrima,
un piadoso poeta, enemigo del sueño,

de su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Charles Baudelaire, ("Las flores del mal").

Pintura: "Night", ("Noche"), Simeon Solomon, (1840-1905).

"ALGUIEN", Mayte Dalianegra

Alguien vino de muy lejos

con aroma de arrayán,

dejándome por simiente

la huella de su caminar.

Alguien vino de la Alhambra

envuelto en blanco cendal,

y en su sonrisa tan franca

se reflejaba el espejo

de una alberca azul y plata.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Patio de los Arrayanes de la Alhambra" (2011), Andrés Rueda

"EL LETEO", Charles Baudelaire.

Ven a mi pecho, alma sorda y cruel...
Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,
              tigre adorado, monstruo de aire indolente;              
quiero enterrar mis temblorosos dedos
             en la espesura de tu abundosa crin;              

sepultar mi cabeza dolorida
            en tu falda colmada de perfume              
y respirar, como una ajada flor,
                el relente de mi amor extinguido.              

¡Quiero dormir! ¡Dormir más que vivir!
                en un sueño, como la muerte, dulce,              
estamparé mis besos sin descanso
             por tu cuerpo pulido como el cobre.              

Para ahogar mis sollozos apagados,
               sólo preciso tu profundo lecho;              
el poderoso olvido habita entre tus labios
              y fluye de tus besos el Leteo.              

Mi destino, desde ahora mi delicia,
             como un predestinado seguiré;              
condenado inocente, mártir dócil
                cuyo fervor se acrece en el suplicio.              

Para ahogar mi rencor, apuraré
               el nepentes y la cicuta amada,              
del pezón delicioso que corona este seno
el cual nunca contuvo un corazón.

Charles Baudelaire, ("Las flores del mal").

Pintura: "Cleopatra mordida por el áspid", (1630), Guido Reni.

Mis poetas favoritos: CHARLES BAUDELAIRE.

Charles Baudelaire, (París, 1821 - 1867). Poeta francés. Huérfano de padre desde 1827, inició sus estudios en Lyon en 1832 y los prosiguió en París, de 1836 a 1839. Su padre adoptivo, el comandante Aupick, descontento con la vida liberal y a menudo libertina que llevaba el joven Baudelaire, lo envió en un largo viaje a las Antillas entre 1841 y 1842 (según algunas fuentes, podría haber llegado también a la India). De regreso en Francia, se instaló de nuevo en la capital y volvió a sus antiguas costumbres desordenadas.
 

Empezó a frecuentar los círculos literarios y artísticos y escandalizó a todo París con sus relaciones con Jeanne Duval, la hermosa mulata que le inspiraría algunas de sus más brillantes y controvertidas poesías. Destacó pronto como crítico de arte: el Salón de 1845, su primera obra, llamó ya la atención de sus contemporáneos, mientras que su nuevo Salón, publicado un año después, llevó a la fama a Delacroix (pintor, entonces, todavía muy discutido) e impuso la concepción moderna de la estética de Baudelaire. Buena muestra de su trabajo como crítico son sus Curiosidades estéticas, recopilación póstuma de sus apreciaciones acerca de los salones, al igual que El arte romántico (1868), obra que reunió todos sus trabajos de crítica literaria.

"BOTELLA VACÍA", Mayte Dalianegra

Sin ti,
era una botella vacía
que solo conservaba
el rastro de su contenido.

Sin ti,
el porvenir
era el flujo oscuro
que manaba del cadalso
que exterminaba los pájaros
y custodiaba los silencios.

Aterida, desmembrada,
dormías en la fosa
donde mi impericia
te había sepultado.

Pero el paso fortuito
de una luciérnaga
encendió la noche
con su reluciente pólvora,

despertándote
y liberando
el vuelo tumultuoso de los verbos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Field of gold" ("Campo de oro"), Steve Smulka

"A UNA DAMA MUY JOVEN, SEPARADA", Jaime Gil de Biedma.

En un año que has estado
casada, pechos hermosos,
amargas encontraste
las flores del matrimonio.

Y una buena mañana
la dulce libertad
elegiste impaciente,
como un escolar.

Hoy vestida de corsario
en los bares se te ve
con seis amantes por banda
-Isabel, niña Isabel-,

sobre un taburete erguida,
radiante, despeinada
por un viento sólo tuyo,
presidiendo la farra.

De quién, al fin de una noche,
no te habrás enamorado
por quererte enamorar!
Y todo me lo han contado.

¿No has aprendido, inocente,
que en tercera persona
los bellos sentimientos
son historias peligrosas?

Que la sinceridad
con que te has entregado
no la comprenden ellos,
niña Isabel. Ten cuidado.

Porque estamos en España.
Porque son uno y lo mismo
los memos de tus amantes,
el bestia de tu marido.

Jaime Gil de Biedma.

Pintura de Gigino Falconi.