"A MALALA YOUSAFZAI", Mayte Dalianegra

Habla tu voz, 

la que ocultaban

los callejones cerrados de esperanzas,

los callejones despojados de direcciones,

los callejones con celosías de ojos mudos.

Habla tu voz,

Malala,

y es la hermosa voz

de la libertad,

esa que quisieron silenciar las balas,

esa que siempre suena bajo amenaza.

Habla tu voz

y los hambrientos de equidad se sacian,

y es voz impetuosa que derriba muros,

lengua de fuego inaprensible

que se filtra entre barrotes

de cárceles domésticas.

Habla tu voz

y provoca la ira de los que temen

perder los privilegios

que otorga el cetro fálico.

Habla,

reclamando el centelleo

de los rayos y el vuelo solemne

de los pájaros blancos.

Habla tu voz,

Malala,

y es la hermosa voz

de la juventud,

esa que mueve más montañas que ninguna fe,

esa que lleva razón en cuanto demanda,

esa que no pueden contener eslabones ni sogas,

la que rompe cadenas y condenas

con su timbre agudo y firme.

Habla tu voz

encendiendo una llama redentora

—tutelar de todas las verdades—

y las puertas pugnan por ceder al empuje

inexorable de tu palabra.

Habla,  Malala,

y el mundo que alardea de ser libre y justo

—ese mundo—

te condecora y premia

para limpiar su conciencia maculada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Mujeres", Jean Michel Bénier

"LA MUJER DE AZUL", Yannis Ritsos

Se mojó la mano en el mar.
Se volvió azul, la mano.
Le gustó.
Se zambulló desnuda en el mar.
Se volvió azul.
Azules también su voz y su silencio.
La mujer azul.
Todos la admiraron.
Nadie la amó.

(Yannis Ritsos)

Versión de Román Bermejo

Pintura: "Mujer con tocado alto" (1904) Pablo Ruiz Picasso

"¿DE VERDAD? ¿HAS RECIBIDO LA CARTA?", Yannis Ritsos

¿De verdad? ¿Has recibido carta?
Rómpela
luego la recogeremos
trocito a trocito
la pegaremos
y la leeremos.
¿Escuchas los disparos?

(Yannis Ritsos)

Versión de Coloma Chamorro, Javier Lentini y
Dimitri Papagueorguiu

Pintura: "Leyendo la carta", Thomas Benjamin Kennington

Mis poetas favoritos: YANNIS RITSOS

Yannis Ritsos (Γιάννης Ρίτσος, Monemvasia, 1 de mayo de 1909 - Atenas, 11 de noviembre de 1990) fue un poeta y político griego. Su obra más famosa es Grecidad (Romiosini, Ρωμιοσύνη), la cual fue musicalizada por Mikis Theodorakis al igua que To Axion Esti de Odysseas Elytis. Precisamente Ritsos, Elytis y Séferis pertenecen a la Generación del 30 y son considerados los tres poetas griegos más importantes del siglo XX,1 2 siendo él el único en no recibir el Premio Nobel de Literatura. A cambio, fue el único de los tres en recibir el Premio Lenin de la Paz. Por su reconocida militancia comunista, su obra fue prohibida en varias ocasiones en su país, especialmente durante las Dictaduras de Metaxas y de Papadopoulus.

Nació el 1 de mayo de 1909 en Monemvasiá, pueblo ubicado en la Península del Peloponeso, siendo el menor de cuatro hermanos en una familia noble, quedó marcado a los doce años por la muerte de su hermano y su madre; poco tiempo después su padre, arruinado en el juego, fue internado por trastornos mentales, y él mismo tuvo que ser ingresado durante cuatro años (1927-1931) en un sanatorio para curarse de tuberculosis.

Publicó Tractores (1934), inspirada en el futurismo de Maiakovski, y a continuación el poema Epitafio (1936), posteriormente aparece El canto de mi hermana (1937). Durante unos quince años se dedicó por completo a luchar contra la dictadura, tarea que le supuso cuatro años de cárcel en diferentes campos de reeducación.

"RUTINA", Mayte Dalianegra

Ahora, habiendo ya lavado platos,

cubiertos, vasos, tazas y bandejas,  

tendré que hacer tareas de mis viejas  

amigas, las hormigas, y los gatos 

tendrán también comida, que son gratos 

si se les acarician las orejas,

y  se les ve vagar por las callejas 

y por los bulevares inmediatos. 

Mientras preparo cenas, echo pestes. 

La luna irradia luz en mi ventana,

al verla, me pregunto: ¿la rutina 

también alcanzará cuerpos celestes? 

¿Serán sus movimientos una diana? 

 pues la costumbre todo contamina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Doncella vertiendo leche" (1660), Jan Vermeer, Rijksmuseum. Amsterdam

"CAVAN", Mayte Dalianegra

Cavan

y cavan en la tierra fresca,

en la arcilla moldeable

—apta como campo de labor—,

también en la reseca

del erial nunca cultivado,

de la estepa inhóspita,

buscando en ella

el atisbo del germen.

Como cuervos, persiguen

—de forma infatigable— su sustento.

Cavan

y cavan, remueven, perforan,

son oportunistas

que nunca desperdician nada,

en aras de camuflar su patética

mediocridad, de subirse

a un pedestal que no merecen,

de coronarse con laureles de oropel

y colgarse medallas de cartón,

para que los ciegos no sepan

que quienes reinan

son tuertos.

Cavan

y socavan los cimientos de cuanto

se levanta sobre el suelo,

pues entre los escombros de otros,

esperan que sus pequeños montículos

de tierra

semejen torreones.

Cavan

y excavan galerías como lombrices

que tuviesen por única finalidad excretar estiércol;

mas su maldad no es aparente,

a priori simulan ser buenos vecinos,

hasta que —invariablemente— quebrantan

toda conducta de buena vecindad.

Cavan y cavan,

excavan, socavan, horadan, remueven

sus fosas

hasta que la noche sangra

luz negra.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "El enterrador errante" (1997), Juan Vallejo

"DÉJÀ VU (soneto en alejandrinos)", Mayte Dalianegra

Bajo espuma de tiempo, el pasado se mece,

el dosel tenebroso que encapota el recuerdo,

a veces abre un claro en el costado izquierdo,

y la vista de un poco, como antes visto, crece.

Empujando membranas que la vida adormece,

encontramos razones que están en desacuerdo 

con probabilidades de encontrarse bien cuerdo,

pero aun así, seguimos dándoles a esas trece.

Estalló un maremoto en mi mente despierta,

brotó de un despoblado lugar de mi memoria,

incendiando un océano y desvelando enigmas.

Quizá no lo recuerdes y esto te abra la puerta:

el tiempo viaja en círculos, como sobre una noria,

y antes de conocernos, me legó sus estigmas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Jardín de esperanza", James Gurney

"TAMERLÁN", Félix de Azúa

 

 Guevara

 

La gente dijo de él que fue muy frívolo
juventud amor y muerte: la flor entre los huesos.
La gente dice que su muerte es bienvenida
pero muchos lloramos, la célebre experiencia
el sereno final.

Le rezamos rodeando el catafalco y observando
cuervos ansiosos por besar su carne.
Somos nosotros los cirios, cuatro hermanos
y sus coronas fúnebres
a nosotros sorprenderá la aurora cubiertos de rocío.
Cuando todos descansen empezaremos a cavar su hoyo
¡nueva matriz! , que de ti salga un nuevo Tamerlán.

(Félix de Azúa)

Pintura: "Che Guevara", Francoise Nielly

"LA NIÑA DE DIEZ AÑOS, ALLÍ, BAJO EL SOMBRAJO...", Félix de Azúa

La niña de diez años, allí, bajo el sombrajo
(una vela de cruz, luminosa y salina)
con el racimo en alto me pareció Judith
y su presa Holofernes con zarcillos azules.

Del automóvil blanco, de sus puertas abiertas
al aire abrasador y la luz cenital,
llegó un recuerdo blando de alquitrán o betún
que me hizo apoyar la mano en el tabanco.

Se puso en pie despacio, sosteniendo el racimo
como si de su codo aún pingara la sangre.
Brillantes y calientes, con obscena abundancia,
sus ojos y los granos de polvoriento añil.

Sin casi hablar (¿quién puede poner precio
a un racimo de uvas en un día de agosto?)
disimulamos ambos nuestro mutuo interés.
Así los orientales mercaban sus tapices.

Más tarde comenté la intimidad del monte
sin prisa y sin respuesta, pues tanta soledad
somete al tiempo.
Colgué de la romana un billete discreto,
dije adiós y me fui con diez años de menos.

También el cielo morirá cuando muera la tierra,
pensé como consuelo.
Cuando muera la viña, la tierra morirá,
me dije luego.

(Félix de Azúa)

Pintura: "Niña con uvas", Alexei Alexeievich Harlamoff (1840-1925)

"ERFOUD", Mayte Dalianegra

Erfoud es la esquina de un mar,

de un mar de arena.

Hace mucho

que los trilobites y los ammonites

no lo surcan,

se conforman con dormir

en sus panteones de mármol

en espera de que algún turista

se los lleve a un lugar lejano,

convenientemente pulidos

y, a ser posible, con una peana

para lucir en un estante

o sobre una mesa.

Cuando se movían veloces,

indolentes y despreocupados

entre las aguas azules,

no imaginaban que viajarían tanto.

Un largo viaje en el tiempo.

(Mayte Dalianegra)

Imagen: "Cephalokhiros (Cefalokiro)", Pedro Palencia

Música del desierto marroquí

"GABINETE DE MAGO", Félix de Azúa

Mientras de mi clepsidra se destila
un nuevo no man's land
la piel se resquebraja
pierde su liso color pálido Anglada Camarasa
cuando a través de la laguna de cigüeñas
los picos de metal deshacen tristes fríos peces
fríos peces.

Nueva ausencia sin fondo
y por detrás del aire
donde esos pájaros espían.

(Félix de Azúa)

Pintura: "Retrato de Sonia Klamery" (1913), Hermenegildo Anglada Camarasa, Museo Nacional Centro de Arte "Reina Sofía"

"EL JUGADOR DE DÁTILES", Félix de Azúa

 El pentotal paqué

 Oliverio Girondo

Me dan los dados, dicen: ¿tiras o la muerte?
con ellos juegas con su juego vives
donde nace la fórmula te haces
donde se rompe acabas.
Y si te dan los dados te dirán: ¡juega la vida!
porque los dados son la cara del insomnio y la pena
y otros hasta doce retratos. Por eso te dirán:
apenas dejo yo dinero en este par
¡ya!, dobles, para ti la suerte
—Para mí la desgracia, centeno y sidra, esa fue mi desdicha.
Rancio es el olor de la taberna, sé lo que juego
y si lo arriesgo es ocio, no aventura.
—¡Tira los dados! Seis figuras contiene cada uno
la muerte se desliza entre los puntos negros
suma su sino goza la ganancia.

—Tirar pá qué. Los pentotales nada.

—Para eso estamos, dale ya, no jodas.
Tiro, rodean el tablero, giran matan.
—Mal paso.
Siempre fue así, entre cebada y hule de pequeño
ahora de grande con acero y cristal.
Cojo los dados, los peso, arrojo y ¡dame!
azar, peso del tiempo, sacrilegio,
cantan bailan suben bajan regocijo geométrico
galanteo de puntos. Resultado.
Avena y trébol, tristeza misma de bacalao y patata
norma del hombre que nunca fuese al cine.
Esto es así:
comprender que las fórmulas vacilan ante la regla
la matemática se incendia ante el derecho
lo abstracto teme a la barbarie del fascista concreto.

 

 (Félix de Azúa)

Pintura: "Los jugadores de dados" (1875), Simó Gómez, Museo de Arte Moderno. Barcelona

Mis poetas favoritos: FÉLIX DE AZÚA

Félix de Azúa (Barcelona, 1944), es un escritor español que inició su trayectoria como poeta, vinculado a la denominada generación de los novísimos. De amplia y sólida formación intelectual, Félix de Azúa cursó estudios de filosofía en Barcelona y de periodismo y ciencias políticas en Madrid. Profesor en las universidades de Oxford y de San Sebastián, enseñó posteriormente teoría de la estética en la Universidad de Barcelona. Sus artículos en la prensa, principalmente en La Vanguardia y El País, le granjearon el aprecio de crítica y público: en ellos, un Azúa cáustico, provocador y sincero fustiga con lucidez y sarcasmo las diversas lacras de la sociedad.

Como poeta, Félix de Azúa participó en el movimiento de ruptura y de renovación de la lírica castellana que se produjo en España a fines de los años sesenta. Formó parte del grupo de poetas que la intuición del crítico José María Castellet reunió en su célebre antología Nueve novísimos (1970), y que se caracterizaba por su rechazo de la estética de la generación precedente. La nueva corriente poética se distinguía por su esteticismo declarado y su sensibilidad hacia nuevos ámbitos, por una concepción más libre, lúdica y no ideológica de la poesía, manifestando un gusto elitista por autores o espacios extranjeros, por la metáfora y por las nuevas mitologías o modernas realidades cotidianas que han creado los medios de comunicación de masas. Su obra poética, al principio difícil y muy formalista, está compuesta por Cepo para nutria (1968), El velo en el rostro de Agamenón (1870), Edgar en Stephane (1971), Lengua de cal (1972), Pasar y siete canciones (1978) y Siete poemas de la farra (1983).

"HERMANA, HERMANO", Mayte Dalianegra

Hermana, hermano,

mirándoos, me veo.

Como vosotros,

soy de sal y de agua,

de espuma que, sembrada

en cúspide de ola,

germina sobre arena de la playa.

Como vosotros,

soy de viento y de fuego,

de brisa cálida

soplando, desplazando los estratos

nubosos, despejando

el cielo de poniente

para iluminar ojos

con ocasos de oro y vino tinto.

También como vosotros,

soy de luz y de luna,

de vidrios de ventana

—abiertos en la noche—

salvando soledades de su mísero

caparazón.

Hermana, hermano,

mirándoos, me veo.

Del mismo modo

—como vosotros—,

soy de miel y de sangre,

vuestra risa es mi risa,

también son vuestras lágrimas,

lágrimas mías,

y vuestra piel espejo

que refleja mi piel.

Hermana, hermano,

mirándoos, me veo,

vuestro color y el mío,

vuestra raza, la mía,

de una misma bandera son ribetes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Laurie Cooper

Música: "Himno de la alegría", 9ª sinfonía de Ludwing van Beethoven. Orquesta Sinfónica Hispalense y coros de la Universidad de Sevilla y de la Universidad de Leipzig

"FRAGMENTO DE UNA COL", Vicente Molina Foix

¿Eres col o
me escuchas,
oreja de los campos
que el genio de la tierra
más profunda
ha tenido el capricho
de moldear así,
como espiral de carne
que respira?

Ya no puedo comerte,
por respeto.
Lo más probable es
que tengas vida,
blanca col,
col acaracolada,
y si muerdo los nervios
de ese cuerno
de tu abundancia
oiga al fondo
la queja de las manos
de los hombres
que han tardado
un año
y algunos siglos más
de raciocinio
en darte forma.

 (Vicente Molina Foix)

Pintura de Henryk Fantazos 

"TREN FANTASMA", Vicente Molina Foix

Al final de la barra apareciste
como un tren fantasma
que mueve campanillas.

Tu cara aún tenía
el susto del viajero
que, en vagón de madera,
siente los escobazos, el hilo de
la muerte, la calabaza hueca.

Querías compañía para entrar en el túnel.

No te la di, no puedo.
He de ocupar mi sitio
detrás de las cortinas,
para seguir aullando
y mordiendo a los niños.

(Vicente Molina Foix)

Pintura: "Tren de vapor", Gloria Casas

"DESAPARECIDOS", Mayte Dalianegra

A las madres y abuelas de la Plaza de Mayo

Te arrancaron del vientre

de tu amorosa madre.

La negaron y a ti, te regalaron.

Creciste en la ignorancia,

tomando como padres

a aquellos camaradas

de sus verdugos.

Pero hoy, al abrazarte, un sol de invierno

pudo resucitar de sus cenizas,

y tu abuela —por fin—

pudo ofrendarle al viento

ese pañuelo blanco

que tras tan largo tiempo resguardó

su desconsuelo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pinturas: retratos de  Estela de Carlotto y de Hebe de Bonafini, de Alicia Besada

Música: "Yo vengo a ofrecer mi corazón", de Fito Páez, interpretada por Mercedes Sosa

"AMANTE QUE ESCAPA", Vicente Molina Foix

He oído los cascos de un caballo
temblar en la colina.
No he hecho nada.

He comido raíces y el fruto de las bayas
que crecen sin provecho
entre las calaveras.
No me ha ocurrido nada.

He tocado la estela de tu cuerpo.
He visto nuestras cartas húmedas y arrugadas.
He pasado la lengua por los labios
que sólo a mí me cierras.
No he sentido nada.

(Vicente Molina Foix)

Pintura de Diego Dayer

"BUBÓLICA", Vicente Molina Foix

Arrancar florecillas
del campo
está hecho para nosotros.

Y saltar riachuelos
sin que el salto
nos impida seguir
con la mirada
los deslices plateados
del pez vivo.

Oír la esquila y ver
las nubes bajas
confundidas
con los recién nacidos
del rebaño.

Recostarse a la sombra
del arbolito
que apenas tiene
y observar cómo crecen
las crías de la reina
de las rapaces.

Una naturaleza pequeña
le conviene
a nuestro repentino
y algo escuálido amor.

(Vicente Molina Foix)

Pintura de John William Waterhouse

Mis poetas favoritos: VICENTE MOLINA FOIX

Vicente Molina Foix es un poeta, novelista y dramaturgo español, nacido en Elche, Alicante, el 18 de octubre de 1949. Licenciado en Filosofía, residió ocho años en Inglaterra donde obtuvo el Master de Artes de la Universidad de Londres en 1976, y entre esa fecha y 1979 fue profesor de Literatura Española en la Universidad de Oxford.

En 1979 regresó a España, y continuó con la creación literaria y como crítico de cine y televisión. Por su segunda novela "Busto" obtuvo el Premio Barral de novela 1973. En 1983 recibió el Premio Azorín por "Los padres viudos".

Molina Foix ha compaginado el trabajo literario con la enseñanza, como profesor de Filosofía del Arte desde 1984 hasta principios de los noventa en la Facultad de Filosofía y Ciencias de la Educación, de la Universidad del País Vasco.

"JUVENTUD", Mayte Dalianegra

Sus ojos
relucían como topacios
engastados en el calor
del mediodía;
eran los ojos
de la juventud.

Entonces
no sabían,
no sabían nada
acerca
de lo que tendrían que ver
a lo largo
de sus vidas.

Entonces
sólo veían la dulzura.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “El trabajo del amor perdido” (1885), Edwin Longsden Long

Música: "Smell like teen spirit", Nirvana

"PAN Y ROSAS", Jaroslav Seifert

Entre dos polos se tensa el mundo
como la piel del asno.
La vida, entre dos cosas:
pan y rosas.

Se oye el mundo, redoblan los tambores.
Para cosas pequeñas, guerra grande.
Ganador y vencido vuelven a casa.
¿Qué distancia, qué distancia hay a casa?

Dos dados, dos palabras maravillosas,
en la corneta de la historia: pan y rosas.
Volver a tocar sobre el tambor volcado
moviendo con violencia la corneta en las manos.

Sobre la piel de asno del tambor de guerra,
para nuestro amor, el hambre y la muerte esperan.

(Traducción de Clara Janés)

Jaroslav Seifert

Pintura: "Naturaleza muerta con rosas, cerezas y pan", Ferdinand Georg Waldmüller

"CANCIÓN DE AMOR", Jaroslav Seifert

Oigo lo que no oyen los demás,
pies descalzos pisando terciopelo.

Suspiros bajo el sello de una carta,
el estremecimiento de las cuerdas, cuando no vibran.

A veces, huyendo de la gente,
veo lo que no ven los demás.

El amor, vestido con la risa
que se oculta en las pestañas, cubriendo los ojos.

Cuando aún tiene copos de nieve en los bucles,
veo florecer la rosa en el rosal.

Oí al amor partir
cuando unos labios por primera vez rozaron los míos.

Quién, sin embargo, detendrá mi esperanza:
ni siquiera el miedo al desengaño,

para que a tus rodillas no se ponga.
La más hermosa suele estar loca.

(Traducción de Clara Janés)

Jaroslav Seifert

Pintura de Eric White

"CANCIÓN", Jaroslav Seifert

Agita un pañuelo blanco
el que se despide.
Cada día acaba algo,
acaba algo muy hermoso.

La paloma mensajera bate el aire con las alas,
de vuelta a casa.
Con esperanza y sin esperanza
siempre volvemos a casa.

Sécate las lágrimas
y sonríe con los ojos llorosos,
cada día empieza algo,
empieza algo muy hermoso.

 (Traducción de Clara Janés)

Jaroslav Seifert

Pintura:"The internationalist", Jennifer Nehrbass

"APAGAD LAS LUCES", Jaroslav Seifert

En silencio. Que no se caiga el rocío
que tiembla en la punta misma de las pestañas;
sin hacer ruido, silenciosamente, sin patetismos,
a aquella noche le digo: no fuiste de las peores.

Con las alas de la guarda
de las tinieblas, no nos envolvió tu ángel,
que con nosotros estaba, oh noche seria
después de frívolas noches, con violencia.

Y el grito que por tu alfombra se extiende
cuando de horror las manos nos estrechamos,
ese espantoso grito que puede oír cualquiera todavía,
una llamada dulce es para mí.

¡Apagad las luces! que no se caiga el rocío
que tiembla en la punta misma de las pestañas;
sin hacer ruido, silenciosamente, sin patetismos,
digo: cuál, cuál era la claridad

de aquella noche en que todo oscureció,
en que todos como sombras
en su tronco se encogieron.
Sé bien, sé muy bien que entonces habría sido mejor
oír el estruendo.

(Traducción de Clara Janés)

Jaroslav Seifert

Pintura de Tiina Heiska