"EN EL NADIR HISTÓRICO DE ESPAÑA", Ángel Ganivet

En el nadir histórico de España,

Entre la humillación y el desaliento,

Como un profeta alzó la voz al viento,

Voz salida del fondo de su entraña.

Combate secular en tierra extraña

Malgastó la energía y el talento

Que hubieran impulsado el movimiento

Fecundo y creador de otra campaña.

Replegados detrás de la frontera,

Dibujemos la nueva perspectiva

Con espíritu firme y poderoso.

Un nuevo Siglo de Oro está a la espera,

Mas sólo ha de llegar si el alma activa

Su potencial castizo y luminoso. 

(Ángel Ganivet)

Pintura: "La fragua de Vulcano" (1630), Diego Velázquez. Museo del Prado, Madrid

"VIVIR", Ángel Ganivet

Lleva el placer al dolor

y el dolor lleva al placer;

¡vivir no es más que correr

eternamente alrededor

de la esfinge del amor!

Esfinge de forma rara

que no deja ver la cara...;

más yo la he visto en secreto,

y es la esfinge un esqueleto

y el amor en muerte para.

(Ángel Ganivet)

Pintura: "Edipo y la Esfinge" (1864), Gustave Moreau. Museo Metropolitano, Nueva York

"AUN, SI ME FUERAS FIEL...", Ángel Ganivet

Aun, si me fueras fiel,

me quedas tú en el mundo, sombra amada.

Muere el amor, mas queda su perfume.

Voló el amor mentido,

más tú me lo recuerdas sin cesar...

La veo día y noche.

En mi espíritu alumbra

el encanto inefable

de su mirada de secretos llena.

Arde en mis secos labios

el beso de unos labios que me inflaman,

que me toca invisible,

y cerca de mi cuerpo hay otro cuerpo.

mis manos, amoroso,

extiendo para asirla

y matarla de amor entre mis brazos,

y el cuerpo veloz huye,

¡Y sólo te hallo a ti, mujer de aire!

(Ángel Ganivet)

Pintura de George Spencer Watson

Mis poetas favoritos: ÁNGEL GANIVET

Ángel Ganivet García nació el 13 de diciembre de 1865 en Granada, en el seno de una familia de clase media, su padre murió cuando tenía nueve años. Cuando tenía diez años una fractura lo llevó al borde de la amputación de una pierna, por lo que pasó una larga convalecencia, y esto le obligó a iniciar sus estudios con retraso, pero cursó el bachillerato y las carreras de Derecho y Filosofía y Letras. En 1888 se doctoró en Madrid, se presentó a las oposiciones al Cuerpo de Archivos, Bibliotecas y Museos, y ganó una plaza a la biblioteca del Ministerio de Fomento en Madrid.

En esos años era asiduo al Ateneo y a diversas tertulias literarias.

En 1892 conoció a Amelia Roldán Llanos, de su relación nacieron dos hijos: Natalia, que muere al poco de nacer, y Ángel Tristán. La pareja no se casó.

Postuló en unas oposiciones al cuerpo consular y fue nombrado vicecónsul de Amberes, donde residió durante cuatro años.

En 1895 fue ascendido a cónsul y destinado a Helsingfors (Helsinki). En los dos años y pico que pasó en Finlandia produjo la mayor parte de su obra literaria, pero el consulado fue suprimido por escasa actividad comercial.

En 1898 tomó posesión del consulado de Riga, pero, sumido en una profunda depresión, se suicidó tirándose desde un barco el 29 de noviembre de 1898.

Ganivet es considerado precursor simbólico de la generación del 98. Como los autores de la generación que lo siguió, Ganivet proyectó su lucha interior en su visión de España en su obra clave: Idearium español. Esta obra acompañó a muchos intelectuales a la Guerra Civil y al exilio, les ofreció consuelo y les explicó las causas del conflicto, y su obra a quedado relegada a un cierto olvido por la tendencia contradictoria de su pensamiento, poco sistemático, pero a la vez de gran profundidad crítica.

BIBLIOGRAFÍA

España filosófica contemporánea (1889)

La conquista del reino Maya por el último conquistador Pío Cid (1896)

Granada la bella (1896)

El defensor de Granada (1896-1897)

Cartas finlandesas (1899)

La conquista del reino de Maya por el último conquistador español Pío Cid (1897), 

Los trabajos del infatigable creador Pío Cid (1898)

El escultor de su alma (1898)

Idearium español (1898)

Porvenir de España (1898)

Epistolario (1904)

Hombres del norte (1905) 

Sus obras completas fueron publicadas en 1943.

"ENTONCES" (soneto en alejandrinos), Mayte Dalianegra

Entonces no importaba que hubiera sol ni luna,  

ni noche, ni mañana, ni rosas en jarrones, 

ni enredaderas verdes colgando en los balcones,

ni risas en la calle, ni niño en una cuna. 

Entonces no veía la arena de la duna, 

ni el tiempo que se escurre por entre los rincones, 

ni las dificultades que escalan farallones, 

ni la falta de números para lograr fortuna. 

Entonces contenía mi aliento solo al verte, 

respiraba los aires de tus ojos de cielo,

levitaba entre nubes bendiciendo mi suerte. 

Entonces pasó aquello que me derribó al suelo, 

llegaron las borrascas soplando un viento fuerte. 

Entonces era entonces, y ahora queda el duelo. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El amor y la doncella" (1887), John Roddam Spencer Stanhope 

"TABLA DE MULTIPLICAR", Mayte Dalianegra

Dicen que el hombre

era espejo de su Creador

y que fue un ser único como Él,

y que viéndose incapaz

de dominar el mundo

desde su orilla solitaria,

precisó de algo tan trivial

—en apariencia—

como la multiplicación.

Y al igual que su Hacedor se había

multiplicado, él, siendo su sucedáneo,

habría de encontrar la fórmula

para multiplicarse también,

antes de que pudiese

aparecer un tal Darwin

y hallase razones

para contrariarlo.

Milagrosamente

llegó alguien a quien llamaron Eva,

surgiendo de una costilla

del que después

sería el padre de sus hijos.

Y he aquí

que lo que podría haber llegado a término

como una comedia romántica

protagonizada por Hugh Grant,

dejó alguna que otra queja

por discriminaciones varias,

por maltratos físicos y psíquicos

y, sobre todo,

por hacer un uso indebido

de las matemáticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La creación del hombre", escena central de la bóveda de la Capilla Sixtina (1508 - 1512), Miguel Ángel Buonarroti. Ciudad del Vaticano

"LOS RECUERDOS", Giuseppe Ungaretti

Los recuerdos, inútil infinito,

pero solos y unidos contra el mar, intacto,

en medio de estertores infinitos...

El mar,

voz de una libre grandeza

pero inocencia enemiga en los recuerdos,

tan rápido en borrar las huellas dulces

de un pensamiento fiel...

El mar, sus blanduras indolentes

tan feroces y esperadas tanto, tanto,

y en su agonía,

presente siempre, renovada siempre,

en el despierto pensamiento, la agonía.

Los recuerdos,

el revolverse vano

de arena que se mueve

sin pesar sobre la arena,

ecos breves y lentos,

sin voz, ecos de los adioses

a minutos que parecían felices...

(Giuseppe Ungaretti)

Versión de Jesús López Pacheco

Pintura: "Marina", Ricardo Verdugo Landi

"TIERRA", Giuseppe Ungaretti

Podría haber en la guadaña

un rápido reflejo, y el rumor

tornar y perderse por grados

hacia las grutas, y el viento podría

de otra sal enrojecer los ojos...

Podrías, la quilla sumergida,

oírla deslizarse a lo lejos,

o a una gaviota equivocar su pico,

la presa huída, en el espejo...

Del trigo de noches y días

colmadas mostraste las manos,

delfines de los viejos tirrenos

viste pintados en secretos

muros inmateriales y, luego, detrás

de las naves, vivos volar,

y tierra eres aún de cenizas

de inventores sin descanso.

Cauto temblor podría otra vez a adormecedoras

mariposas en los olivos, de un instante a otro,

despertar;

quedarás inspiradas vigilias de extintos,

intervenciones insomnes de ausentes,

la fuerza de cenizas, sombras

en el raudo oscilar de las platas.

Continúas derribando al viento ;

desde abetos a palmeras el estrépito

por siempre desolas; silente

el grito de los muertos es más fuerte.

(Giuseppe Ungaretti)

Traducción de Jesús López Pacheco

Pintura: "El vellocino de oro" (1904), Herbert James Draper

"VIGILIA", Giuseppe Ungaretti

Una entera velada

tendido al costado

de un compañero

masacrado

con su boca

desencajada

vuelta al plenilunio

con la congestión

de sus manos

penetrada

en mi silencio

he escrito

cartas llenas de amor.

No me he sentido nunca

tan

aferrado a la vida.

(Giuseppe Ungaretti)

Pintura de Nicola Verlato

"NO GRITÉIS MÁS", Giuseppe Ungaretti

Dejad de matar a los muertos,

no gritéis más, no gritéis,

si les queréis todavía oír

si esperáis no perecer.

Tienen un susurro imperceptible,

no hacen más rumor

que el crecer de 1a hierba,

alegre donde no pasa el hombre.

 (Giuseppe Ungaretti)

Traducción de Jesús López Pacheco

Pintura: "El tránsito del alma a la muerte", Evelyn de Morgan

Mis poetas favoritos: GIUSEPPE UNGARETTI

Giuseppe Ungaretti (Alejandría, 1888 - Milán, 1970) Poeta italiano. Vinculado en sus inicios al hermetismo, su obra, en la que se advierte siempre una tensión existencial y un continuo viaje interior hacia la memoria, representa también una singular recuperación de la tradición lírica, tras los excesos del crepuscularismo y del futurismo.

Hijo de una familia burguesa emigrada a Egipto por motivos de trabajo, pasó su adolescencia en su ciudad natal, cerca de esos paisajes del desierto que se convertirían en uno de los temas más recurrentes de toda su obra. En 1912 se marchó a París para completar sus estudios en la Sorbona y allí conoció a los mayores representantes de las vanguardias europeas, entre ellos a Guillaume Apollinaire, André Gide, Max Jacob y Pablo Picasso.

Dos años después se instaló en Milán y se enroló en el ejército para tomar parte en la Primera Guerra Mundial. Terminado el conflicto, residió primero en París, donde se casó, y luego en Roma, para trabajar como corresponsal de distintos periódicos, ocupación que le permitió viajar por Italia, Europa y Egipto. En 1936 aceptó la cátedra de literatura italiana en la Universidad de São Paulo, donde vivió hasta 1942, año en que regresó a Roma para ejercer de profesor de literatura italiana contemporánea en la universidad de la ciudad.

En su producción poética se pueden distinguir tres etapas, la primera de las cuales está ligada a su experiencia en la guerra. La inmediatez lírica, el ansia de pureza, el lenguaje esencial y las influencias vanguardistas de sus primeras composiciones, Il porto sepolto (1916) y Allegria di naufragi (1919), le convirtieron en uno de los iniciadores del hermetismo. Forman parte también de esta tendencia las poesías que publicó durante esos años en distintas revistas y que serían reunidas en Poesie disperse (1945), aunque luego renegó de ellas.

Después de la guerra, la temática de su poesía se volvió más reflexiva y evocadora de la misteriosa y dramática condición del hombre frente a la naturaleza, mientras que rítmicamente se advierte una mayor complejidad y un uso de los procedimientos técnicos de la literatura moderna europea, sobre todo del simbolismo. Pertenecen a esta época Sentimiento del tiempo (1933), El dolor (1947), que recoge las poesías escritas en Brasil, muchas de ellas inspiradas en la muerte de su hijo Antonietto, y La tierra prometida (1950), reflejo del espíritu barroco que iban adquiriendo sus versos. Resultan significativas las traducciones de los grandes poetas barrocos y simbolistas que llevó a cabo en ese período, entre ellos, William Shakespeare, Luis de Góngora y Stéphane Mallarmé.

Por último, Un grido e paesaggi (1952) señaló el comienzo de su tercer momento poético, marcado por el sólido esfuerzo de recuperar la tradición lírica italiana, con especial atención a Petrarca, Torquato Tasso o Giacomo Leopardi, y en el que la estructura métrica se convierte en parte básica de su discurso lírico-dramático. Siguieron El cuaderno del viejo (1960), Apocalissi (1961), Morte delle stagioni (1967) y Dialogo (1968), colecciones sobre todo de poesías de amor en las que se manifiesta su interés por el clasicismo.

En 1962 fue elegido presidente de la Comunidad Europea de los escritores; cuatro años después recibió el premio Taormina de poesía. Su obra completa quedó reunida en distintos volúmenes bajo el título de Vida de un hombre, libros que atestiguan su peculiar y riguroso concepto del proceso creativo, ya que en ellos aparece un enorme número de variantes y reescrituras de sus antiguas poesías.

Extraído de Biografías y vidas

"PALABRAS", Mayte Dalianegra

No todas las palabras

suenan del mismo modo,

algunas como playa, ola, verano,

arena, palmeral, vergel, oasis,

son refrescante jugo de papaya

y tienen la dulzura de los dátiles.

Las hay con suavidad de terciopelo,

de ojos tiernos de niño descubriendo

entre las bagatelas maravillas.

Otras son redentoras como rosas,

clavando las espinas de sus tallos

para besar después la carne herida

con sus labios de pétalos fragantes.

Sin embargo, no todas las palabras

mantienen su brillante pulimento,

algunas se enmohecen con el tiempo

y padecen herrumbres permanentes;

si bien hay excepciones que florecen

y son lirios bebiendo la belleza

debajo de las costras oxidadas.

Ilusión y esperanza

son dos de esas palabras.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La caja de Pandora”, John William Waterhouse

"CANCIÓN CALLEJERA", Edith Sitwell

Amad mi corazón una hora, pero mis huesos todo un día...

El esqueleto al menos sonríe, pues tiene un mañana; pero

los corazones de los jóvenes son ahora el oscuro tesoro

de la Muerte, y el verano ha quedado solitario.

Consolad a la luz solitaria y al sol en su tristeza,

venid como la noche, pues terrible como la verdad

es el sol, y a la luz muriente muestra sólo el hambre de paz

del esqueleto, bajo la carne como la rosa estival.

Ven a través de las tinieblas de la muerte, como viniste

antaño a través del follaje de la juventud, a través de la

sombra como la puerta florecida que lleva al Paraíso,

lejos de la calle... tú, la ciudad aún

por nacer vista por los desamparados

la noche de los pobres.

Andáis por los caminos de la ciudad, donde la sombra amenazante

del Hombre ribeteada de rojo por el sol como Caín tiene una

forma cambiante: esbelta como el Esqueleto, agazapada como el Tigre,

con la presteza y la vieja sabiduría del Simio.

El pulso que late en el corazón tórnase el martillo que resuena en

el Campo del Alfarero donde construyen un mundo nuevo con

nuestros Huesos, y las inmundicias que dejan caer y el clamor

durante el día de las rapaces que se alimentan de carroña... Pero

tú eres mi noche y mi sosiego,

la noche santa de la concepción, del descanso, la oscuridad

consoladora en que todos los hombres son iguales: el réprobo

y el justo, el rico y el pobre no son ya naciones separadas,

sino hermanos en la noche.

Tal fue la canción que oí: ¡pero los Huesos son mudos!

Quién sabe si el son era el de la luz muerta que llamaba,

de César haciendo rodar cuesta arriba la piedra

de su corazón, o la carga de Atlas despeñándose.

(Edith Sitwell)

Pintura: "Esqueletos en una oficina" (1944), Paul Delvaux

"AÚN CAE LA LLUVIA", Edith Sitwell

Aún cae la lluvia

oscura como el mundo de los hombres:

negra como nuestra destrucción:

ciega como los mil novecientos cuarenta clavos

hincados en la cruz.

Aún cae la lluvia

con un son parecido al latir del corazón

convertido en golpear de martillo

en el campo del Alfarero, y al son del pie impío

sobre la tumba.

Aún cae la lluvia

en el campo de la sangre, donde crecen diminutas esperanzas,

y el cerebro del hombre

se nutre de codicia, aquel gusano de rostro de Caín.

Aún cae la lluvia

a los pies del hombre extenuado

pendiente de la cruz.

Cristo, día y noche clavado, apiádate de nosotros,

del opulento y de Lázaro:

bajo la lluvia las llagas y el oro son lo mismo.

Aún cae la lluvia

cae la sangre aún del herido costado del hombre extenuado:

lleva en su corazón las heridas todas, las de la luz que se extinguió,

la última y débil chispa

del corazón suicida, las heridas de la triste e incomprendida oscuridad,

las heridas del oso atrapado:

el oso ciego y gimiente, cuya carne indefensa

azotan los guardianes... las lágrimas de la acosada liebre.

Aún cae la lluvia

Entonces —"Oh, saltaré hasta mi Dios, que me ata al suelo"

—ved cómo la sangre de Cristo surca el firmamento:

se derrama de la frente que clavamos al madero

hasta el profundo y moribundo, el sediento corazón

que custodia los fuegos del mundo,

desgarrado de dolor

como una cesárea corona de laurel.

Entonces se oye la voz de Aquel que,

como el corazón del hombre,

fue una vez niño y durmió entre animales:

"Te amo aún, derramo aún mi luz

inocente y mi sangre por ti.

(Edith Sitwell)

Pintura: "Corpus hypercubus" (1954), Salvador Dalí, Museo Metropolitano de Arte de Nueva York

Mis poetas favoritos: EDITH SITWELL

Edith Sitwell (Scarborough, 1887 - Londres, 1964), fue una poeta, prosista, biógrafa y ensayista inglesa de las vanguardias de la primera mitad del siglo XX. Procedía de una notable familia aristocrática y tuvo una infancia infeliz. Publicó su primer libro, "The mother and other poems", en 1915.

La primera etapa de su poesía fue experimental, ligada a búsquedas estilísticas de diversas tendencias: contrapuso a la poesía nostálgica y rural de los poetas georgianos una poesía de imágenes vigorosas y satíricas. En 1916 publicó una antología de la poesía inglesa, "Ruedas". Más adelante, en "Façade" (1923), utilizó versos escritos en lenguaje coloquial concediendo un lugar de importancia a los efectos sonoros de las palabras, rasgo que se incorporó al arte de vanguardia de la época.

En una segunda etapa, su obra se hizo más abstracta, influida por el cubismo y otras tendencias de avant-garde, vinculada sobre todo al sonido y menos al sentido de los versos. En el largo poema "La bella durmiente del bosque" (1924) empleó un tono elegíaco con el que intentó recuperar un mundo perdido de carácter fantasmal. Hasta 1939, su poesía fue irónica, brillante, audaz y relacionada con la música y la pintura modernas.

Luego vino la etapa final, iniciada con el poema "Cae la lluvia aún" (1940), cuyas composiciones son de tono humanista, visionario y apocalíptico, tono en el que perseveró en poemas como "Invocación", y se mantuvo en "Poemas reunidos" (1957). Sus trabajos en prosa también son interesantes: en 1930 escribió una entusiasta biografía sobre el poeta A. Pope; en 1933 publicó "Ingleses excéntricos" (1933), sobre figuras conocidas que trató de manera singular; por ejemplo, Gerald Durrell aparece montado en un cocodrilo.

En la novela "I live under a black sun" (1937), acerca de la vida de J. Swift, realizó experimentos cronológicos radicales, tales como cambiar súbitamente de una época histórica a otra. Sus últimos poemas enfatizaron la visión mística y simbólica del cristianismo, con un verso descarnado y profundo.

Sitwell tenía rasgos angulares que recordaban a la reina Isabel I (también compartían fecha de cumpleaños) y medía 1,83 m. de alto, pero a menudo vestía de manera inusual con ropas de brocado o terciopelo con turbantes dorados y una plétora de anillos; sus joyas pueden verse en las galerías de joyas del Museo Victoria y Alberto de Londres. Su inusual apariencia provocó críticas casi tanto como sus versos, y a lo largo de su vida fue objeto de ataques personales más o menos virulentos.

Extraído en parte de Biografías y Vidas y Wikipedia.

"TÚ Y TUS PERICOS", Mayte Dalianegra

Tú y tus pericos multicolores,
tus monos negros,
tus gatos igualmente negros,
la cervatilla asaeteada,
como un San Sebastián silvestre
entonando una elegía por sí misma
(por ti misma),
por el inmenso dolor que te laceraba
por dentro,
por fuera.

Tú y tus pericos tornasolados,
el yugo de tus cejas unciéndote los ojos,
tu bigotito ambiguo, andrógino,
tu pierna flaca de poliomielitis,
los largos vestidos
de tehuana y los pantalones para disimularla,
los corsés de escayola
—como aquel adornado con la hoz
y el martillo—,
a veces el otro con cinchas de acero,
las cicatrices,
el matrimonio
que te pintaba lágrimas
por otras que él amaba,
las lágrimas por otras y otros
que también amaste tú, 
y por los hijos perdidos
y por la cirugía
y por las amputaciones…

El corcel brioso
de la risa saltando una barrera
de tarde en tarde,
las caricias cómplices con Tina Modotti,
los besos clandestinos con León Trotski,
los viajes al norte,
la vuelta al jardín de tu Casa Azul,
a su pirámide de estuco,
a sus ídolos hieráticos de factura milenaria,
al cielo de espejo de tu cama,
al óleo que ya era sangre de tus venas,
a los pinceles que ya eran falanges de tus dedos,
a las ajorcas de jade que arrullaban tus muñecas,
a los collares huicholes de turquesas y corales,
al arcoíris de raso que enjaezaba tus trenzas,

al huipil que sería tu mortaja
mientras Diego te lloraba, a ti, Frida,
que en vida fuiste su sombra
y, ahora, muerta, nos deslumbras. 

(Mayte Dalianegra)

Imágenes de cuadros de Frida Kahlo ("Yo y mis pericos", 1941, "Autorretrato con monos", "Autorretrato con collar de espinas y colibrí", "La pequeña cervatilla", 1946), y de Mayte Dalianegra posando en el jardín de la Casa Azul en el año 2003 (casa natal de Frida Kahlo en Coyoacán, México D. F.)

"BATALLA DEL RÍO JARAMA", Pablo Neruda

Entre la tierra y el platino ahogado 

de olivares y muertos españoles,

Jarama, puñal puro, has resistido

la ola de los crueles.

Allí desde Madrid llegaron hombres 

de corazón dorado por la pólvora

como un pan de ceniza y resistencia,

allí llegaron.

Jarama, estabas entre hierro y humo

como una rama de cristal caído, 

como una larga línea de medallas

para los victoriosos.

Ni socavones de substancia ardiendo,

ni coléricos vuelos explosivos,

ni artillerías de tiniebla turbia 

dominaron tus aguas.

Aguas tuyas bebieron los sedientos

de sangre, agua bebieron boca arriba:

agua española y tierra de olivares

los llenaron de olvido. 

Por un segundo de agua y tiempo el cauce

de la sangre de moros y traidores

palpitaba en tu luz como los peces

de un manantial amargo.

La áspera harina de tu pueblo estaba 

toda erizada de metal y huesos,

formidable y trigal como la noble

tierra que defendían.

Jarama, para hablar de tus regiones

de esplendor y dominio, no es mi boca 

suficiente, y es pálida mi mano:

allí quedan tus muertos.

Allí quedan tu cielo doloroso,

tu paz de piedra, tu estelar corriente,

y los eternos ojos de tu pueblo 

vigilan tus orillas. 

(Pablo Neruda)

Pintura: Premonición de la Guerra civil (1936), Salvador Dalí

"OJOS (Nepal tras la tragedia)", Mayte Dalianegra

Algunas estupas lucían
unos colosales ojos de Buda
pintados sobre la albura de sus bóvedas.

Ojos con forma de arcoíris
que sonreían manifiestamente a otros ojos,
ojos que inscribían en sus pupilas
la esperanza rutilante
que concebía una especie extraviada
entre las quimeras
que colmaban de promesas los rincones.

Esos ojos
hoy enarbolan jirones de plegarias inaudibles
sobre los dinteles quebrados de las puertas.

Esos ojos,
ante el vientre cuarteado de la tierra, vislumbran
un arpegio escrito en el pentagrama de las ruinas,
un acorde grave, como de estrellas desplomándose
desde el cable descolgado de un trapecio.

(Mayte Dalianegra)

Fotografías propias de la Estupa de Swayambhunath, en el Valle de Katmandú, tomadas en agosto de 2006

"EXPLÍCAME, AMOR", Ingeborg Bachmann

Tu sombrero se levanta despacio, saluda, y vuela al viento,

tu cabeza desnuda enamora a las nubes,

tu corazón tiene que hacer en otra parte,

tu boca asimila lenguas nuevas,

la hierba tembladera menudea por aquí,

el verano apaga y enciende los ásteres con un soplo,

ciego por los copos levantas el rostro,

ríes y lloras y te hundes en ti,

qué más ha de ocurrirte -

¡Explícame, amor!

El pavo con solemne asombro hace la rueda,

la paloma levanta su collar de plumas,

el aire se dilata repleto de arrullos,

grita el ánade, el país entero

se sirve de la miel silvestre, también en el sereno parque

los arriates están enmarcados con un polvo dorado.

El pez se ruboriza, adelanta a la bandada

y se precipita entre grutas al lecho de coral.

Al son de la música de la arena plateada baila tímido el escorpión.

El escarabajo huele de lejos a la más espléndida;

¡si yo tuviera sus sentidos, notaría también

que brillan alas bajo el caparazón de ella,

y tomaría el camino del fresal lejano!

¡Explícame, amor!

El agua sabe hablar,

la ola toma a la ola de la mano,

en la viña el racimo se hincha, salta y cae.

¡Cuán confiado sale el caracol de su casa!

¡Una piedra sabe conmover a otra!

Explícame amor, lo que no sé explicar:

¿trataré durante este tiempo corto y hostil

únicamente con pensamientos y sólo yo

no conoceré ni haré nada afectuoso?

¿Tiene uno que pensar? ¿No le echarán de menos?

Dices: otro espíritu cuenta con él...

No me expliques nada. Veo a la salamandra

pasar por todos los fuegos.

Ningún horror la persigue y nada le causa dolor.

(Ingeborg Bachmann)

(Traducción de Cacilia Dreymüller y Concha García)

Pintura: "Retrato de Armand Roulin", Vincent Van Gogh

"TOMA DE TIERRA", Ingeborg Bachmann

Llegué a las dehesas

cuando ya era de noche,

olfateando en los prados la hierba

y el viento antes de levantarse.

Ya no pastaba el amor,

las campanas se habían extinguido

y los haces de hierba endurecido.

En el suelo había un cuerno clavado

por el obstinado animal de guía

hundido en la oscuridad.

Lo saqué de la tierra,

lo alcé al cielo

con todas mis fuerzas.

Para llenar este país

del todo con sonidos

toqué el cuerno,

dispuesto a vivir en el viento venidero

y bajo los tallos ondeantes

de cualquier procedencia.

(Ingeborg Bachmann)

(Traducción de Cacilia Dreymüller y Concha García)

Pintura: "Diana Cazadora" (1620), Peter Paul Rubens, Museo del Prado, Madrid

"EL TIEMPO POSTERGADO", Ingeborg Bachmann

Vienen días más duros.

El tiempo postergado hasta nuevo aviso

asoma por el horizonte.

Pronto tendrás que atarte los zapatos

y correr los perros de vuelta a las granjas marismeñas.

Pues las vísceras de los peces

se han enfriado al viento.

Arde pobre la luz de los altramuces.

Tu mirada rastrea la niebla:

el tiempo postergado hasta nuevo aviso

asoma por el horizonte.

Allí se te hunde la amada en la arena,

sube por su cabello ondeante,

le quita la palabra,

le ordena callarse,

le parece mortal

y dispuesta a la despedida

tras cada abrazo.

No mires hacia atrás.

Átate los zapatos.

Corre los perros de vuelta.

Tira los peces al mar.

¡Apaga los altramuces!

Vienen días más duros. 

(Ingeborg Bachmann)

Traducción de Arturo Parada

Pintura de Enrique Valls Peñarroya

"LA GACELA", Mayte Dalianegra

La gacela nunca piensa
que un día,
un día cualquiera,
un día sin asombros,
un día sin esquinas,
mientras pasta bajo la placidez diurna,
sentirá el cuchillo de unas fauces
germinando la envoltura de sus párpados.

Si a su mente acudiese tal pensamiento,
si la sola raíz de ese dilema asomase
sus entrañas bajo el manto dulce de la niebla,
seguro sería la inanición el motivo de su muerte,
nunca la voracidad del león.

La gacela corre inquieta
ante el menor argumento de lance,
aunque el cristal veteado y prófugo
de sus ojos no llegue a imaginar jamás
el vértigo clamoroso
de la sangre.

Al igual que la gacela,
corremos arriba y abajo
siguiendo un código tan críptico
como el de las constelaciones,
como el de las abejas.

Corremos arriba y abajo
desbrozando caminos,
desatando lazos,
proyectando haces de luz
que descubran la guarida de la sombra
y la obliguen a crujir
con un temblor huesudo.
Corremos arriba y abajo
desterrados de la seguridad del claustro,
indefensos ante la espada del miedo,
y suspiramos aliviados cuando cada noche
damos término al día,
suspiramos aliviados engullendo lotos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "El león hambriento se lanza sobre el antílope" (1905), Henry Rousseau. Fundación Beyeler, Riehen, Basilea, Suiza

"SÓLO COSAS SOMBRÍAS", Ingeborg Bachmann

Como Orfeo, toco

en las cuerdas de la vida la muerte,

y ante la belleza de la tierra

y de tus ojos, que administran el cielo,

sólo sé decir cosas sombrías.

No olvides que también tú, de pronto,

aquella mañana, cuando tu lecho

todavía estaba húmedo de rocío y el clavel

dormía junto a tu corazón,

viste el río oscuro

pasar a tu lado.

La cuerda del silencio,

tensada sobre la ola de sangre,

puso manos en tu corazón sonante.

Transformado quedó tu rizo

en la cabellera de sombras de la noche,

los copos negros de las tinieblas

nevaron tu semblante.

Y mi lugar no está a tu lado.

Ahora nos lamentamos los dos.

Pero como Orfeo, sé

junto a las cuerdas de la muerte la vida,

y en mí reverbera el azulado

de tu ojo por siempre cerrado.

(Ingeborg Bachmann)

Versión de Arturo Parada

Pintura: Orfeo y Eurídice" (1864), Frederic Leighton 

Mis poetas favoritos: INGEBORG BACHMANN

Ingeborg Bachmann fue una poetisa, novelista y narradora de relatos breves austriaca nacida en Klagenfurt (Corintia). Hija de un director de escuela, estudió Filosofía, Psicología, Filología Alemana y Ciencias Políticas en Innsbruck, Graz y Viena. Se dedicó al periodismo antes de escribir su primer libro de poemas, "El tiempo postergado" (1953). A partir de entonces se convierte en un personaje público, no sólo por sus versos, sino por esa inusual combinación de sensualidad e inteligencia que llama la atención en un mundillo literario por entonces únicamente masculino. Mujer inaccesible y misteriosa, de extrema fragilidad, su voz quebrada y casi rota está llena de referencias filosóficas, desde Wittgenstein a Heidegger, pasando por Walter Benjamin o Simone de Beauvoir. 

Tuvo intensas relaciones con los escritores Paul Celan y Max Frisch, y más tarde atravesó duras crisis personales y de salud, evitando cada vez más las apariciones en público. Después de publicar su primer libro en prosa, "A los treinta años" (1961), se mantuvo durante diez años sin publicar apenas nada. Su siguiente libro, la novela "Malina" (1971), pasó directamente a la lista de los best-sellers, siendo considerada por eso la primera autora mediática de la literatura en lengua alemana. 

Otras obras suyas son, "Tres senderos hacia el lago", "Últimos poemas" e "Invocación a la Osa Mayor". Considerada como una de las más importantes poetisas post-bélicas, Italia fue su patria adoptiva en los últimos años de su vida.

Falleció en Roma, como consecuencia de las graves quemaduras que un incendio en su casa le produjeron (supuestamente se quedó dormida con un cigarrillo encendido). Desde entonces uno de los grandes premios literarios en lengua alemana lleva su nombre.

"UN PASEO BORDEADO POR LOS TILOS", Mayte Dalianegra

Los ojos ven un amplio paseo,
bordeado por la fronda de unos tilos,
donde sólo la punzante arista del alambre
tiene su casa.
Los pies lo surcan con la atávica
ceguera de los funámbulos,
y hay un abismo negro y sediento,
un abismo incorpóreo y recóndito
que se abre a los flancos
como una catacumba,
como una fosa común
que pacientemente aguarda
a todo cuanto respira,
y con cada paso
y con cada pestañeo,
esa tumba abisal abre su boca
mostrando el filo cortante
de sus mandíbulas,
y hay que driblar sus envites
sin siquiera percibirlos.

Virajes vanos
con la no menos banal esperanza
de arañar algo de tiempo
y conservarlo como mugre bajo las uñas,
pues su saliva
ya sabe del sabor de la presa
y con sus quijadas
ya escarba la tierra, ya arregla el lecho.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Un parque de la ciudad" (1887) William Merrit Chase