En esta urbana reclusión avara
en que me desconsuela estar conmigo
no quisiera que el campo me tomara
ni ocupar el lugar donde está el trigo.
No quisiera ser agua, turbia o clara,
pájaro que a su canto busca abrigo
como si fuese amor lo que cantara
como es indiferencia lo que digo.
Todo es mortal y se me va muriendo.
¿Cómo escucharme yo? ¿Cómo escucharte
si no comprendes y si nada entiendo?
Ni siquiera a la voz desconocida
que me dice, desde ninguna parte:
acércate que el cielo está con vida.
Horacio Rega Molina.
Pintura: "Oh What's That in the Hollow", Edward Robert Hughes.
en que me desconsuela estar conmigo
no quisiera que el campo me tomara
ni ocupar el lugar donde está el trigo.
No quisiera ser agua, turbia o clara,
pájaro que a su canto busca abrigo
como si fuese amor lo que cantara
como es indiferencia lo que digo.
Todo es mortal y se me va muriendo.
¿Cómo escucharme yo? ¿Cómo escucharte
si no comprendes y si nada entiendo?
Ni siquiera a la voz desconocida
que me dice, desde ninguna parte:
acércate que el cielo está con vida.
Horacio Rega Molina.
Pintura: "Oh What's That in the Hollow", Edward Robert Hughes.
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