"EL RETRATO", Dante Gabriel Rossetti

He aquí su retrato, tal como era:

no me asombrara tanto si al marcharme

del cuarto quedase cautivo

mi rostro en el espejo tras mirarme.

Lo observo largamente y me parece

que aún respira y su boca se estremece,

que se entreabren sus labios, que podría

oír su dulce acento todavía,

y no obstante en la tierra permanece.

Así fue, como rayo que silencioso

hace la prisión aun más tenebrosa,

del rocío constante ese latido

que da a la soledad su propia prosa.

Del galardón de amor sólo perdura

esto, y lo que con tristes andrajos

recogen de mi alma su consejo,

queda lo que es secreto y es reflejo

bajo tierra sepulto o allí, en la alta tersura.

Al pintar yo, devoto, su figura

entre árboles la puse, donde apenas

la luz penetra el místico verdor,

y el dulce susurrar de las amenas

voces llega apagado; ante el brillante

fuego fatuo, y figuras cuyo ausente

nombre ignoran de sí, y aquella lluvia

de otro tiempo, y sus pasos detrás mío,

escapando como vino, quedamente.

Un bosque sombrío y profundo; allí está ella

como lo estuvo un tiempo, así era entonces:

sus manos sosegadas de doncella,

y el grato fluir de líneas puras, bronces,

la cifra rebasando de lo hermoso

cual ignota presencia o cual dichoso

sueño. Es ella y ya no es ni sombra leve

de si misma en la hierba ni ese breve

reflejo sobre el río rumoroso.

Solos nos encontramos aquel día

y nada entonces turba o importuna

nuestra perfecta dicha y armonía.

—La memoria hace hoy triste, cual la luna

que aparece de día, aquel momento—.

Junto a ella bebo en la fuente, sediento

de otras aguas que fluyen a mi vera,

canta ella donde el eco reverbera

y allí mi alma se llena de contento.

Apenas tuve el ánimo dispuesto

para decir lo que en secreto arde,

estalló la tormenta, el trueno atento

resonó entre los montes. Esa tarde,

junto al cristal que la lluvia batía,

repetí mis palabras, ella oía

con sus ojos perdidos en los campos

por la lluvia y el viento aún apagados,

desiertos y cenagosos todavía.

Aún se agitaba el recuerdo, al otro día,

de todas esas cosas, como el viento

que acaricia la hoja, aún batía

el amor con su ala. Ese momento

deseaba hacer mío y un retrato

me propuse pintar. En dulce trato

fui, entre silencio y platica, trazando

su imagen entre ramas, imitando

la sombra de los árboles.

Y aun cuando la pintaba, todo

era aire fragante en torno mío,

mi amor en su pesar adivinaba

en cada flor bañada de rocío

un corazón latiendo en la espesura.

Oh corazón que ya no se late,

que yace en las tinieblas exiliado

¿Qué es para ti mi amor o esta delgada

red que el sol urde con ternura?

Ya que ahora la luz niega esos días,

nada para escuchar o ver nos queda,

sólo un grave murmullo en las sombrías

tinieblas trae a mi oído su voz queda,

cuando la brisa inclina hacia el sendero,

la sombra de las hojas, y la ribera,

el bosque y las aguas, que el dorado

rubor de las estrellas ha coronado,

yacen igual que yace lo olvidado.

Pude anoche dormir y fantaseando

fui diluyendo mi sueño hasta perderlo.

El llanto mansamente fue brotando

de mis ojos, pues, sin yo pretenderlo,

me hallé en aquellos bosques que un día

con ella recorrí; y allí permanecía,

en una mota de noche sumergida,

cuando al borde de luz llegó el estampido

del océano que tiene corazón de arpía.

Donde el cielo su hálito contiene

y del amor escucha su latido,

donde el ángel reposa su ala tenue

en torno a los astros escondido

¡Cómo habrá de embelesarse complacida

mi alma cuando libre y renacida,

tras los acordes de la celestial danza,

en su alma penetre sin tardanza

y en su silencio a Dios conozca en vida!

Aquí, cercano a su rostro, mi memoria

queda mientras aguarda el dulce ocaso,

hasta que con la mirada gloriosa,

con los ojos más tiernos, oh Parnaso,

que los de ayer, pueda mirar. Y en tanto

anhelo y esperanza, ya quebranto,

se han perdido, en su imagen permanecen

intactos, cual cruzados que perecen

y reposan junto al Sepulcro Santo.

Dante Gabriel Rossetti

EN EL ORIGINAL EN INGLÉS:

THE PORTRAIT

 

This is her picture as she was:

It seems a thing to wonder on,

As though mine image in the glass

Should tarry when myself am gone.

I gaze until she seems to stir,—

Until mine eyes almost aver

That now, even now, the sweet lips part

To breathe the words of the sweet heart:—

And yet the earth is over her.

Alas! even such the thin-drawn ray

That makes the prison-depths more rude,—

The drip of water night and day

Giving a tongue to solitude.

Yet only this, of love's whole prize,

Remains; save what in mournful guise

Takes counsel with my soul alone,—

Save what is secret and unknown,

Below the earth, above the skies.

In painting her I shrin'd her face

Mid mystic trees, where light falls in

Hardly at all; a covert place

Where you might think to find a din

Of doubtful talk, and a live flame

Wandering, and many a shape whose name

Not itself knoweth, and old dew,

And your own footsteps meeting you,

And all things going as they came.

A deep dim wood; and there she stands

As in that wood that day: for so

Was the still movement of her hands

And such the pure line's gracious flow.

And passing fair the type must seem,

Unknown the presence and the dream.

'Tis she: though of herself, alas!

Less than her shadow on the grass

Or than her image in the stream.

That day we met there, I and she

One with the other all alone;

And we were blithe; yet memory

Saddens those hours, as when the moon

Looks upon daylight. And with her

I stoop'd to drink the spring-water,

Athirst where other waters sprang;

And where the echo is, she sang,—

My soul another echo there.

But when that hour my soul won strength

For words whose silence wastes and kills,

Dull raindrops smote us, and at length

Thunder'd the heat within the hills.

That eve I spoke those words again

Beside the pelted window-pane;

And there she hearken'd what I said,

With under-glances that survey'd

The empty pastures blind with rain.

Next day the memories of these things,

Like leaves through which a bird has flown,

Still vibrated with Love's warm wings;

Till I must make them all my own

And paint this picture. So, 'twixt ease

Of talk and sweet long silences,

She stood among the plants in bloom

At windows of a summer room,

To feign the shadow of the trees.

And as I wrought, while all above

And all around was fragrant air,

In the sick burthen of my love

It seem'd each sun-thrill'd blossom there

Beat like a heart among the leaves.

O heart that never beats nor heaves,

In that one darkness lying still,

What now to thee my love's great will

Or the fine web the sunshine weaves?

For now doth daylight disavow

Those days,—nought left to see or hear.

Only in solemn whispers now

At night-time these things reach mine ear;

When the leaf-shadows at a breath

Shrink in the road, and all the heath,

Forest and water, far and wide,

In limpid starlight glorified,

Lie like the mystery of death.

Last night at last I could have slept,

And yet delay'd my sleep till dawn,

Still wandering. Then it was I wept:

For unawares I came upon

Those glades where once she walk'd with me:

And as I stood there suddenly,

All wan with traversing the night,

Upon the desolate verge of light

Yearn'd loud the iron-bosom'd sea.

Even so, where Heaven holds breath and hears

The beating heart of Love's own breast,—

Where round the secret of all spheres

All angels lay their wings to rest,—

How shall my soul stand rapt and aw'd,

When, by the new birth borne abroad

Throughout the music of the suns,

It enters in her soul at once

And knows the silence there for God!

Here with her face doth memory sit

Meanwhile, and wait the day's decline,

Till other eyes shall look from it,

Eyes of the spirit's Palestine,

Even than the old gaze tenderer:

While hopes and aims long lost with her

Stand round her image side by side,

Like tombs of pilgrims that have died

About the Holy Sepulchre.

Pintura: "Retrato de Elizabeth Siddal Rossetti" (1854) Dante Gabriel Rossetti