"AJEDREZ", Martín López Vega.

Dice: -El ajedrez tiene sus normas.
El rey está atado de pies y manos,
es la reina quien hace y deshace a su antojo.
Yo prefiero la vida diagonal del peón.

En el ajedrez no muere el caballo por la rabia,
no hay una rebelión de peones
ni es posible la locura pasajera de un alfil
que mate a los suyos o a sí mismo por desesperación
o amor. Y así será mientras las piezas respondan
a un designio ajeno, a la mano que las dirige.
Sólo es humano el enroque, el esconderse
cuando huir no es ya posible.

¿Qué sería de las piezas, si libres?

Martín López Vega.

Pintura: "Las jugadoras de ajedrez", (1929), John Lavery.

"DESNUDANDO (soneto)", Mayte Dalianegra

Desnudando mi cuerpo de aflicciones,

de temores inciertos y de fallos,

de estertores lacónicos, vasallos

de tibiezas infames y traiciones,

reanudo una vida entre algodones, 

regalada de joyas de un serrallo, 

que me habita la piel en la que hallo 

considerable gozo y diversiones.

Desnudo de ropajes mi cintura,

mis glúteos, mis muslos, mi cadera,

mis pechos de mamilas en negrura,

y la gruta profunda de venera,

que pariera en tortuosa coyuntura,

a la diosa Afrodita que me espera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “A bath” (Un baño), Frederic Leighton

"CABEZA DE NEFERTITI", Martín López Vega.

Da igual que seas tuerta,
que tengas una oreja rota:
has logrado enamorar al tiempo,
y orgullosa sonríes.

Martín López Vega, (Ars Antiqva).

Busto de la reina Neferú Atón  Nefertiti, (s. XIV a. n.e.),  Dyutymose. Neues Museum, Berlín.

Mis poetas favoritos: MARTÍN LÓPEZ VEGA.

Martín López-Vega, (1975, Po de Llanes, Asturias), es un poeta y traductor español nacido en Po de Llanes, que emplea tanto el asturiano como el castellano. Licenciado en Filología Española por la Universidad de Oviedo, estudió literatura portuguesa en la Universidade do Minho (Braga) y obtuvo la beca Valle-Inclán de la Academia de España en Roma en 1999. Ha sido redactor del suplemento El Cultural del diario El Mundo, librero en La Central de Madrid y Barcelona y director editorial de Vaso Roto ediciones. Ha escrito crítica literaria en diferentes suplementos culturales, entre ellos los de los diarios El País, El Mundo, ABC, La Vanguardia, La Nueva España o El Correo de Andalucía. En la actualidad es traductor.

"QUIZÁ", Mayte Dalianegra.

Quizás ese eco profundo

que se desploma

con rugido de ola,

con redoble de tambor,

océano bravo

engastado en el acantilado

de una estrella que amenaza

con implosionar toda una galaxia,

sea el bramido seco,

desabrido, árido y desértico,

de la bestia que me habita.

Quizá sea llanto de pasión enfebrecida,

de dolor, de angustia,

de desesperanza plena,

exhaustiva,

doliente como una aurora boreal

ante los ojos del ciego,

catarsis necesaria

que precede a la purga,

que anticipa la expiación del pecado

de nacer sin consciencia plena.

Quizá todo eso sea necesario

para que las hojas retoñen en las ramas caducas,

para que el ciclo se transforme en perpetua espiral

y el corazón se purifique

con sus diástoles y sístoles.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “The Fates gathering in the stars” (“ Las Parcas recolectando las estrellas”), 1887,  Elihu Vedder

"EL LENGUAJE DEL ABANICO", Amalia Bautista.

Estoy comprometida, o eso dicen,
pero quizá me puedas seducir.
No me mires así, que me derrito.
Nos están observando, disimula.
Debes tener un poco de paciencia.
Oculto mucho mas de lo que muestro.
Siento vértigo sólo de pensarlo.
Ya sabes lo que quiero. Ve saliendo,
te sigo en diez minutos. Sé discreto.
Voy a incendiar el mundo entre tus brazos.

Amalia Bautista.

Pintura de Joan Cardona LLados, (1877 - 1957).

"LUJURIA", Amalia Bautista.

No puede haber pecado en esta entrega,
en este deshilarse impidiendo la nada,
en este acto de fe.
Que a nadie se le ocurra venirnos con un cuento
lleno de represión y negaciones.
Quien no percibe la generosidad
de mi piel y tus manos
no debe hablar.

Amalia Bautista.

Pintura: "Adán y Eva", (1597), Peter Paul Rubens.

"VAMOS A HACER LIMPIEZA GENERAL", Amalia Bautista.

Vamos a hacer limpieza general
y vamos a tirar todas las cosas
que no nos sirven para nada, esas
cosas que ya no utilizamos, esas
otras que no hacen más que coger polvo,
las que evitamos encontrarnos porque
nos traen los recuerdos más amargos,
las que nos hacen daño, ocupan sitio
o no quisimos nunca tener cerca.
Vamos a hacer limpieza general
o, mejor todavía, una mudanza
que nos permita abandonar las cosas
sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,
dejándolas donde han estado siempre;
vamos a irnos nosotros, vida mía,
para empezar a acumular de nuevo.
O vamos a prenderle fuego a todo
y a quedarnos en paz, con esa imagen
de las brasas del mundo ante los ojos
y con el corazón deshabitado.

Amalia Bautista.

Pintura: "Incendie à Rome", ("El incendio de Roma"), Hubert Robert , (1733 - 1808).

"MIS POEMAS YA NO SON PARA TI", Mayte Dalianegra

Mis poemas ya no son para ti,

salvo éste,

el último,

ni los del amor rendido y romántico,

silabeados por un corazón pueril,

ni los de otro tipo de amor,

tintados por el fuego de la libido.

Mis poemas ya no son para ti,

salvo éste,

el último,

agostada la savia que diera

efímero verdor

a lo inerte en el instante del parto,

a la pasión unilateral alumbrada

y ejecutada por el hacha homicida

segundos después,

a lo que pudo ser y no fue.

Mis poemas ya no son para ti,

salvo éste,

el último.

Ya no verán tus ojos mis humildes

y arrebatadas letras,

ni esas imágenes de un volumen vivo, 

envuelto en piel,

dotado de latido y sentimiento.

Ya no verán tampoco los míos

tu rostro de oculto y frío reverso lunar,

ni sabré de tus súbitos cambalaches,

porque este es mi último poema para ti.

Ahora de nuevo soy paloma torcaz

y alzo el vuelo en pos de otro sueño,

de manos más generosas

que viertan sobre mi pluma

y sobre mi espíritu,

el divino esperma de la inspiración.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Las cuatro musas con Pegaso”, Caesar van Everdingen

"LA DIETA", Amalia Bautista

Me acosté sin cenar, y aquella noche
soñé que te comía el corazón.
Supongo que sería por el hambre.
Mientras yo devoraba aquella fruta,
que era dulce y amarga al mismo tiempo,
tú me besabas con los labios fríos,
más fríos y más pálidos que nunca.
Supongo que sería por la muerte.

(Amalia Bautista)

Pintura: "Nastagio degli Onesti, quarto episodio" (1483), Sandro Botticelli. Palazzo Pucci, Firenze

"LA REINA MAB", Amalia Bautista.

Tú, que no me preguntas dónde vivo,
mereces la respuesta más que nadie:
no hace falta buscarme en lo profundo
del bosque, ni a la orilla de algún lago
donde flotan cadáveres hinchados,
ni en las húmedas grutas, ni en las cumbres
donde hay flores de azúcar o de hielo.
Estaré donde quieras contemplarme
por detrás de tus párpados cerrados.
Allá donde tus ojos me den alas.

Amalia Bautista.

Pintura: "Midsummer eve", ("Víspera del solsticio estival"), Edward Robert Hughes, (1851 - 1914).

Mis poetas favoritos: AMALIA BAUTISTA.

Amalia Bautista, (Madrid, 1962), es una poeta española. Es licenciada en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense.

Ha publicado Cárcel de amor (Renacimiento, Sevilla, 1988), La mujer de Lot y otros poemas (Llama de amor viva, Málaga, 1995), Cuéntamelo otra vez (La Veleta, Granada, 1999), La casa de la niebla. Antología (1985-2001) (Universitat de les Illes Balears, 2002), Hilos de seda (Renacimiento, Sevilla, 2003), Estoy ausente (Pre-Textos, Valencia, 2004), Pecados, en colaboración con Alberto Porlan (El Gaviero, Almería, 2005), Tres deseos. Poesía reunida (Renacimiento, Sevilla, 2006), Luz del mediodía. Antología poética (Universidad de las Américas, Puebla, México, 2007) y Roto Madrid, con fotografías de José del Río Mons, (Renacimiento, Sevilla, 2008).

Poemas suyos han aparecido en antologías como: Una generación para Litoral (Litoral, Málaga, 1988), Poesia espanhola de agora (Relógio d’agua, Lisboa, 1997), Ellas tienen la palabra (Hiperión, Madrid, 1997), La poesía y el mar (Visor, Madrid, 1998), Raíz de amor (Alfaguara, Madrid, 1999), La generación del 99 (Nobel, Oviedo, 1999), Un siglo de sonetos en español (Hiperión, Madrid, 2000), Con gioia e con tormento. Poesie autografe (Raffaelli Editore, Rimini, 2006), Cambio de Siglo. Antología de poesía española 1990-2007, (Hiperión, Madrid, 2007) y Las moradas del verbo. Poetas españoles de la democracia, (Calambur, Madrid, 2010).

Parte de su obra ha sido traducida al italiano, portugués, ruso y árabe.

"LA VENGANZA", Mayte Dalianegra

La venganza sabe a cereza

y a madera de roble,

como el vino añejo,

y como él se curte y envejece

en vetustos toneles,

o en su defecto,

en pellejos de carnero

que no son estampas de Amón,

ni de Pan o de Fauno,

que son solo simples odres,

vacíos de todo

menos de odio.

La venganza,

vacua en su miserable existencia,

es la puerta 

del deseo de cobrar el duelo,

del diente por diente,

del ojo por ojo,

la justicia que nos iguala 

con los injustos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "La muerte de César" (1867), Jean León Gérôme

"REGRESO", Mayte Dalianegra

Regreso a casa

acariciando, con yemas dulces,

las espigas 

que la tierra nutre de sol

en la profundidad de su útero.

Regreso a casa:

el gesto cansado,

la piel de una Ariadna dormida

cegando los poros,

y el tiempo 

(ese atleta de infatigables músculos, 

ese rodamiento permanente y elástico)

estrechando el círculo de la memoria

como un grillete de acero,

como una corona de hojalata

—sin gemas ni valor alguno—

ceñida sobre la frente de la náyade Lete.

Tal vez sólo haya transcurrido un segundo,

tal vez un eón,

mas qué importa,

pues hoy regreso a casa,

al reino celeste de tus ojos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Ariadna" (1898), John William Waterhouse

"HAIKU (la nieve)", Mayte Dalianegra

Temprano llega

la nieve del invierno

a cubrir bosques.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "A woodland landscape in winter" (Paisaje boscoso en invierno"), James Thomas Watts (1853 - 1930)

"MARCIAL, EPITAFIO, (OTRA VERSIÓN)", Víctor Botas.

Os encomiendo, padres, a la pequeña Erotion

que hacía mis delicias, para que

no sufra, temerosa, ante las negras

sombras ni me la asuste —pobrecilla—

la insólita mirada de Cerbero.

A punto estaba

de cumplir seis inviernos. Que, contenta,

juegue en tan venerable compañía,

balbuciendo mi nombre, como ayer,

con boquita aún torpe.

Suave césped

cubra sus blandos huesos. Y tú, tierra,

—ella lo fue contigo— sele leve.

Víctor Botas.

Pintura de Timothy Tyler.

"HAIKU DEL AÑO NUEVO", Mayte Dalianegra

El año nuevo

será felicidad,

dicha sin par.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Amorcillo durmiente" (1882), Leon Perrault

"NO VUELVAS A DECIRME", Mayte Dalianegra

No vuelvas a decirme que soy cruel,
no vuelvas a envolverme entre la bruma
de crespones de tul ennegrecidos
por el humo de antorchas encendidas.

No vuelvas a acusarme de estulticia,
de ignorar tantas leyes que me aplicas,
que la noche se clava en mis costillas
como faca de filo corcovado.

No vuelvas a mirarme con desidia,
ni a eyectarme a los ojos el hirviente
fuego encolerizado de tu ira,
que soy violeta lacia, vulnerada
por la siniestra faz de una agonía.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Henry Meynell Rheam

"IMPOSIBLE", Víctor Botas.

Sería
muchísimo mejor que no fumara
tanto,
me dicen
ceñudos los doctores.
Imposible
seguir tan buen consejo:
este humo
que vuela entre mis dedos (no comprenden
nada) es la
contestación de un conformista,
la sola valentía que aún me queda.

Víctor Botas.

Pintura: "Voluptuoso fumar", Charles Edouard Desmond Delort, (1841 - 1895).

"ESTÁS ENTRE LAS COSAS QUE ME ACECHAN", Víctor Botas.

Estás entre las cosas que me acechan;
en el mar de esta tarde no esperada
que hoy es una tristeza y un fracaso;
en la luz del otoño y su arboleda
de rumores y sombras; paseando
por Roma, perdida entre la música
antigua de las fuentes; en el cuerpo
de una mujer que se peinaba cerca
de la arena y del mar; en cierto rito
de un día ya lejano; en el insomnio,
que es donde yo me escucho; en esas cosas
—una mirada, un hábito, un acento—
sin ninguna importancia, que nos pasan
y que no se resignan al olvido.

Víctor Botas.

Pintura: "Fuente de Villa Torlonia, Frascati, Roma", John Singer Sargent, (1856 - 1925).

"DE ESTE MILLAR Y PICO", Víctor Botas.

De este millar y pico
de libros que celosamente guardan
los anaqueles de mi biblioteca,
apenas diez
o doce
merecen ser nombrados. (Tu mirada
me falta;
de otro modo
toda literatura sería inútil).

Víctor Botas.

Pintura de Michael Shapcott.

Mis poetas favoritos: VÍCTOR BOTAS.

Víctor Botas, (Oviedo, 1945-1994) cursó estudios de Derecho en la Universidad de Oviedo. Entre 1969 y 1979 ejerció la abogacía, trabajó en los servicios financieros de un banco y colaboró como docente en la cátedra de Derecho Romano de la Universidad de su ciudad. A partir de entonces, el autor afirmaba andar «a su aire, en negocios». Sin embargo, su principal dedicación desde este momento fue la literatura. Su primer libro de poemas, Las cosas que me acechan (1979), influido por la lectura de Borges, muestra ya un inventario temático -la ausencia amorosa, la pervivencia de la poesía sobre la vida, el transcurso misterioso del tiempo- que desarrollará en su producción posterior. Su siguiente libro, Prosopon (1980), incorpora el cuaderno Homenaje (1980), editado de forma exenta unos meses antes, y enriquece la impronta borgiana con los ecos de un lirismo que oscila entre la cadencia elegíaca y la serenidad elocutiva.

"LA SEQUÍA", Mayte Dalianegra

La sequía es una cobra nauseabunda,

y cuando ansías su piedad,

ella te mira

con sus verdosos ojos de aguamarina,

más gélidos que los cubitos de tu nevera,

y te percatas, entonces

-—porque hasta ese momento

le rendías la pleitesía que le rinde

un ignorante o un cándido—

de que, a partir de ese instante,

te mirará por encima del hombro,

con soberbia, con arrogancia,

y entenderás que si hasta ahora

el agua manaba dulce y mansa

de los grifos de tu hogar,

desde esa misma ocasión,

será indiferente que telefonees o no, de forma reiterada,

a cuanta compañía diga hacerse cargo del servicio,

pues todo acto en ese sentido resultará infructuoso.

Porque la sequía ha llegado a tu casa

y no solo a ella,

también ha llegado a tu vida, a tu corazón,

otrora regado de deleitables humedades,

y notarás, ¡oh, pobre ingenuo!

cómo los surtidores de tu jardín se han atascado

y ya las aguas, incluso las residuales,

se niegan a salir por las espitas.

Tendrás que habituarte a vivir entre las dunas,

a pisar las ardientes arenas

y a sufrir sed desde el orto solar hasta la aurora,

porque el río que colmataba de amistad

tu menesterosa vida, se está secando

y en su lecho queda, tan solo,

un yermo páramo baldío.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Prayer in the desert” (“Oración en el desierto”), Jean Léon Gérôme

 

"EL GATO", Charles Baudelaire.

Ven, bello gato, a mi amoroso pecho;
retén las uñas de tu pata,
y deja que me hunda en tus ojos hermosos
mezcla de ágata y metal.

Mientras mis dedos peinan suavemente
tu cabeza y tu lomo elástico,
mientras mi mano de placer se embriaga
al palpar tu cuerpo eléctrico,

a mi señora creo ver. Su mirada
como la tuya, amable bestia,
profunda y fría, hiere cual dardo,
   
y, de los pies a la cabeza,
un sutil aire, un peligroso aroma,
bogan en torno a su tostado cuerpo.

Charles Baudelaire.

Pintura de Fattah Hallah.

"PENA GRANDE", Mayte Dalianegra

Vivía una pena grande,

se le aferraba a la espalda 

oprimiéndole la tráquea,

le quebraba los silencios

de la mañana a la noche,

de la noche a la mañana,

y la envolvía en un manto 

de gotas precipitadas.

Con la alborada dormía,

y en la noche fría y húmeda,

sus ojos se alborotaban

como crines de caballos

batiendo por la yeguada.

Vivía una pena grande,

concentrada de salitre,

embebida de salmueras,

y su vida se escapaba

emulsionada en marismas.                

Pero llegado a aquel cruce

de diligentes relojes,

donde las agujas marcan

las horas del interludio

entre la vida y la muerte,

ella prefirió la vida,

dejando para otro tiempo

dormitar el Sueño Eterno.

(Mayte Dalianegra)

Pintura:"The tambourine girl" ("La chica de la pandereta"), 1906, John William Godward