POEMAS Y POETAS

viernes, 20 de enero de 2012

"ISLA IGNORADA", Gloria Fuertes.

Soy como esa isla que ignorada
late acunada por árboles jugosos
-en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de NADA,
sola solo-.
Hay aves en mi isla relucientes
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.

Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla
sois vosotros, mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene del mar que me rodea.

A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo
-manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo-.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz -que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-.

Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro,
SÉ TODO, porque vino un misionero
y me dejó una Cruz para la vida
-para la muerte me dejó un misterio-.

Gloria Fuertes.

Pintura: "Lago Keitel", (1905), Akseli Gallen-Kallela.

"EL DENTISTA EN LA SELVA", Gloria Fuertes.

Por la mañana.

El dentista de la selva
trabajó intensamente
con un feroche cliente.

Era el rey de la jungla,
era un león imponente,
con colmillos careados
y que le faltaba un diente.

Por la tarde.

Y dijo el doctor dentista
a su enfermera reciente:
-pon el cartel en la choza,
no recibo más pacientes,
ha venido un cocodrilo
que tiene más de cien dientes-.

Gloria Fuertes.

Pintura: "A lion standing, after Dürer", ("Un león de pie, después de Durero"), Wenceslas Hollar, (Václav Hollar), 1607 - 1677.

"LOS PÁJAROS NO TIENEN DIENTES", Gloria Fuertes.

Los pájaros no tienen dientes,
con el pico se apañan.
Los pájaros pescan peces
sin red ni caña.
Los pájaros, como los ángeles,
tienen alas.
Los pájaros son artistas
cuando cantan.
Los pájaros colorean el aire
por la mañana.
Por la noche
son músicos dormidos
en las ramas.
Da pena ver a un pájaro en la jaula.

Gloria Fuertes.

Pintura de Gary Pruner.

Mis poetas favoritos, GLORIA FUERTES.

Gloria Fuertes nació en 1917, en Lavapiés, un modesto barrio del Madrid antiguo. Su madre, costurera y sirvienta; su padre, bedel. Poco se sabe de su vida familiar, ya que la escritora siempre guardó celosamente su intimidad.

Su interés por las letras comenzó a la temprana edad de cinco años, cuando ya escribía y dibujaba sus propios cuentos.

Empezó a escribir versos a los catorce años, a los quince los leía en Radio España de Madrid y a los diecisiete dio forma a su primer libro de poemas, “Isla ignorada”, que fue publicado en 1950.

Aunque ella siempre se definió como "autodidacta y poéticamente desescolarizada", su nombre ya ha quedado ligado a dos movimientos literarios: la generación del 50 y el Postismo, grupo literario de posguerra al que se unió a finales de los 40 y del que formaban parte Carlos Edmundo de Ory, Eduardo Chicharro y Silvano Sernesi, y en el que también colaboraron Ángel Crespo y Francisco Nieva.

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lunes, 16 de enero de 2012

Mis poetas favoritos, PUBLIO OVIDIO NASÓN

Publio Ovidio Nasón, (en latín Publius Ovidius Naso), nació en Sulmona, actual Italia, en el año 43 a.C. y falleció en Tomis, hoy Constanza, actual Rumania, en el 17 d.C. Poeta latino. Educado en las artes de la política, estudió en Roma y completó su formación en diversas ciudades del mundo griego, pero pronto abandonó la política para dedicarse por entero a la poesía, convertido en un hombre adinerado tras heredar la hacienda de su padre.

Tuvo numerosas amantes, y se casó tres veces (con dos divorcios), y algunas de sus peripecias amorosas aportaron el material poético para sus Amores, una serie de poemas que narran los incidentes de sus relaciones con Corina, personaje en el que seguramente condensó diversas figuras femeninas.

Ovidio perteneció a una serie de poetas que no conocieron las guerras civiles que asolaron Roma durante el siglo I a. C. Los antiguos poetas augusteos, como Virgilio y Horacio, con sus valores patrióticos y su estética clasicista, estaban ya muy lejos de la generación de Ovidio, heredero de la estética helenística que representa el gusto por la erudición y por la despreocupación política y social.

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domingo, 15 de enero de 2012

"LA NUBE", Mayte Dalianegra

La nube, en su liviandad,

cuando observa —desde su excelsa atalaya—

la arena del desierto interminable,

no imprime huella alguna

sobre ella.

Mas cuando besa —con labios mórbidos

y húmedos—

los mismos granos de oro

que alfombran

la vasta playa, aguijonea con fuerza

horadando su tersura,

imprecando a cuarzos y feldespatos,

carcomiendo el satén

de ese puzzle de partículas.

La nube, en su sutileza,

pierde las formas etéreas, se licua,

se vierte sola, más aún,

se precipita de maneras sulfurosas:

con dentelladas al aire,

con carcajadas al viento.

Y se extrema y se disuelve

como se disuelve

el tiempo cuando te siento tan lejos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Vista de Delft" (1661), Johannes Vermeer

viernes, 13 de enero de 2012

"ESPÉRAME EN EL ELÍSEO", Mayte Dalianegra

Espérame en el Elíseo, amor,

no me demoro,

solo me estoy calzando

las medias de seda negra

sobre la seda de mi piel.

Espérame, que me pongo rimel

para que mis pestañas luzcan

la organza hilvanada

por la sabia astucia del arácnido cruel.

No me demoro, amor,

sabes que vivo como vive el vino,

para ser degustado con delectación.

No me demoro, amor,

sabes que soy de tu entera satisfacción.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Eric Wallis

"CAFÉ ATLÁNTICO", Martín López Vega.

Un viejo café colonial frente al puerto
de una ciudad a la que vuelves, mas no regresas
-no hay ningún recuerdo que haya permanecido
salvo la lluvia de una tarde por lo demás ya lejana.
Hay al lado un British Bar pero esto no es Lisboa
y las agujas de todos los relojes corren en la dirección cierta.
Hace un año escribiste aquí, bajo el volcán, versos
que hubieran podido ser los últimos.
Haces recuento: nada ha ocurrido desde entonces
que justifique el arrepentimiento. Hoy la has conocido
-y has abierto su bolso, buscando algo,
y has entrado descalzo en su cuarto,
habéis hecho el amor de esa forma mecánica aunque hermosa
que aún sirve de alivio del cuerpo, pero no ya del alma.
Dejas aquí su nombre, Laura, para cuando se haya borrado.
Ha vuelto el ejercicio del amor, pero no su fuego.
Al menos esta vez quedará algo en la memoria:
la curva minuciosa de sus pechos,
los sonidos del orgasmo
-los mismos que repetiremos, a solas, en la agonía.

Martín López Vega.

Pintura:"Cafe nocturno en la Plaza Lamartine de Arlés", Vincent van Gogh.

"ECUACIÓN, (11-M)", Martín López Vega.

Nos enseñan a resolver
pequeños problemas matemáticos:
el corazón partido por dos,
la melancolía que tiende a infinito,
las permutaciones de la tristeza y la alegría,
la raíz cuadrada del desasosiego.

También algún teorema
de apariencia extraña
pero fácilmente demostrable:
la felicidad = lo único que al compartirse
se multiplica.

Pero ¿cuál es la fórmula del sentido?
¿Cuál es el resultado de la operación
que incluye la vida perdida,
el viaje roto por la dinamita?

El Gran Calculador calla.

Y una pregunta más:
si digo que el mundo sigue siendo,
a pesar de todo, hermoso,
¿es que he hecho mal las cuentas?

Martín López Vega.

Pintura: "Compartment C, Car 193", ("Coche 193, compartimento C"), 1938, Edward Hopper.

"AJEDREZ", Martín López Vega.

Dice: -El ajedrez tiene sus normas.
El rey está atado de pies y manos,
es la reina quien hace y deshace a su antojo.
Yo prefiero la vida diagonal del peón.

En el ajedrez no muere el caballo por la rabia,
no hay una rebelión de peones
ni es posible la locura pasajera de un alfil
que mate a los suyos o a sí mismo por desesperación
o amor. Y así será mientras las piezas respondan
a un designio ajeno, a la mano que las dirige.
Sólo es humano el enroque, el esconderse
cuando huir no es ya posible.

¿Qué sería de las piezas, si libres?

Martín López Vega.

Pintura: "Las jugadoras de ajedrez", (1929), John Lavery.

miércoles, 11 de enero de 2012

"DESNUDANDO (soneto)", Mayte Dalianegra

Desnudando mi cuerpo de aflicciones,

de temores inciertos y de fallos,

de estertores lacónicos, vasallos

de tibiezas infames y traiciones,

reanudo una vida entre algodones,

regalada de joyas de un serrallo,

que me habita la piel en la que hallo

considerable gozo y diversiones.

Desnudo de ropajes mi cintura,

mis glúteos, mis muslos, mi cadera,

mis pechos de mamilas en negrura,

y la gruta profunda de venera,

que pariera en tortuosa coyuntura,

a la diosa Afrodita que me espera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “A bath” (Un baño), Frederic Leighton

"CABEZA DE NEFERTITI", Martín López Vega.

Da igual que seas tuerta,
que tengas una oreja rota:
has logrado enamorar al tiempo,
y orgullosa sonríes.

Martín López Vega, (Ars Antiqva).

Busto de la reina Neferú Atón Nefertiti, (s. XIV a. n.e.), Dyutymose. Neues Museum, Berlín.

Mis poetas favoritos: MARTÍN LÓPEZ VEGA.

Martín López-Vega, (1975, Po de Llanes, Asturias), es un poeta y traductor español nacido en Po de Llanes, que emplea tanto el asturiano como el castellano. Licenciado en Filología Española por la Universidad de Oviedo, estudió literatura portuguesa en la Universidade do Minho (Braga) y obtuvo la beca Valle-Inclán de la Academia de España en Roma en 1999. Ha sido redactor del suplemento El Cultural del diario El Mundo, librero en La Central de Madrid y Barcelona y director editorial de Vaso Roto ediciones. Ha escrito crítica literaria en diferentes suplementos culturales, entre ellos los de los diarios El País, El Mundo, ABC, La Vanguardia, La Nueva España o El Correo de Andalucía. En la actualidad es traductor.

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lunes, 9 de enero de 2012

"QUIZÁ", Mayte Dalianegra.

Quizás ese eco profundo

que se desploma

con rugido de ola,

con redoble de tambor,

océano bravo

engastado en el acantilado

de una estrella que amenaza

con implosionar toda una galaxia,

sea el bramido seco,

desabrido, árido y desértico,

de la bestia que me habita.

Quizá sea llanto de pasión enfebrecida,

de dolor, de angustia,

de desesperanza plena,

exhaustiva,

doliente como una aurora boreal

ante los ojos del ciego,

catarsis necesaria

que precede a la purga,

que anticipa la expiación del pecado

de nacer sin consciencia plena.

Quizá todo eso sea necesario

para que las hojas retoñen en las ramas caducas,

para que el ciclo se transforme en perpetua espiral

y el corazón se purifique

con sus diástoles y sístoles.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “The Fates gathering in the stars” (“ Las Parcas recolectando las estrellas”), 1887, Elihu Vedder

"EL LENGUAJE DEL ABANICO", Amalia Bautista.

Estoy comprometida, o eso dicen,
pero quizá me puedas seducir.
No me mires así, que me derrito.
Nos están observando, disimula.
Debes tener un poco de paciencia.
Oculto mucho mas de lo que muestro.
Siento vértigo sólo de pensarlo.
Ya sabes lo que quiero. Ve saliendo,
te sigo en diez minutos. Sé discreto.
Voy a incendiar el mundo entre tus brazos.

Amalia Bautista.

Pintura de Joan Cardona LLados, (1877 - 1957).

"LUJURIA", Amalia Bautista.

No puede haber pecado en esta entrega,
en este deshilarse impidiendo la nada,
en este acto de fe.
Que a nadie se le ocurra venirnos con un cuento
lleno de represión y negaciones.
Quien no percibe la generosidad
de mi piel y tus manos
no debe hablar.

Amalia Bautista.

Pintura: "Adán y Eva", (1597), Peter Paul Rubens.

"VAMOS A HACER LIMPIEZA GENERAL", Amalia Bautista.

Vamos a hacer limpieza general
y vamos a tirar todas las cosas
que no nos sirven para nada, esas
cosas que ya no utilizamos, esas
otras que no hacen más que coger polvo,
las que evitamos encontrarnos porque
nos traen los recuerdos más amargos,
las que nos hacen daño, ocupan sitio
o no quisimos nunca tener cerca.
Vamos a hacer limpieza general
o, mejor todavía, una mudanza
que nos permita abandonar las cosas
sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,
dejándolas donde han estado siempre;
vamos a irnos nosotros, vida mía,
para empezar a acumular de nuevo.
O vamos a prenderle fuego a todo
y a quedarnos en paz, con esa imagen
de las brasas del mundo ante los ojos
y con el corazón deshabitado.

Amalia Bautista.

Pintura: "Incendie à Rome", ("El incendio de Roma"), Hubert Robert , (1733 - 1808).

miércoles, 4 de enero de 2012

"MIS POEMAS YA NO SON PARA TI", Mayte Dalianegra

Mis poemas ya no son para ti,

salvo éste,

el último,

ni los del amor rendido y romántico,

silabeados por un corazón pueril,

ni los de otro tipo de amor,

tintados por el fuego de la libido.

Mis poemas ya no son para ti,

salvo éste,

el último,

agostada la savia que diera

efímero verdor

a lo inerte en el instante del parto,

a la pasión unilateral alumbrada

y ejecutada por el hacha homicida

segundos después,

a lo que pudo ser y no fue.

Mis poemas ya no son para ti,

salvo éste,

el último.

Ya no verán tus ojos mis humildes

y arrebatadas letras,

ni esas imágenes de un volumen vivo,

envuelto en piel,

dotado de latido y sentimiento.

Ya no verán tampoco los míos

tu rostro de oculto y frío reverso lunar,

ni sabré de tus súbitos cambalaches,

porque este es mi último poema para ti.

Ahora de nuevo soy paloma torcaz

y alzo el vuelo en pos de otro sueño,

de manos más generosas

que viertan sobre mi pluma

y sobre mi espíritu,

el divino esperma de la inspiración.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Las cuatro musas con Pegaso”, Caesar van Everdingen

"LA DIETA", Amalia Bautista

Me acosté sin cenar, y aquella noche
soñé que te comía el corazón.
Supongo que sería por el hambre.
Mientras yo devoraba aquella fruta,
que era dulce y amarga al mismo tiempo,
tú me besabas con los labios fríos,
más fríos y más pálidos que nunca.
Supongo que sería por la muerte.

(Amalia Bautista)

Pintura: "Nastagio degli Onesti, quarto episodio" (1483), Sandro Botticelli. Palazzo Pucci, Firenze

"LA REINA MAB", Amalia Bautista.

Tú, que no me preguntas dónde vivo,
mereces la respuesta más que nadie:
no hace falta buscarme en lo profundo
del bosque, ni a la orilla de algún lago
donde flotan cadáveres hinchados,
ni en las húmedas grutas, ni en las cumbres
donde hay flores de azúcar o de hielo.
Estaré donde quieras contemplarme
por detrás de tus párpados cerrados.
Allá donde tus ojos me den alas.

Amalia Bautista.

Pintura: "Midsummer eve", ("Víspera del solsticio estival"), Edward Robert Hughes, (1851 - 1914).

Mis poetas favoritos: AMALIA BAUTISTA.

Amalia Bautista, (Madrid, 1962), es una poeta española. Es licenciada en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense.

Ha publicado Cárcel de amor (Renacimiento, Sevilla, 1988), La mujer de Lot y otros poemas (Llama de amor viva, Málaga, 1995), Cuéntamelo otra vez (La Veleta, Granada, 1999), La casa de la niebla. Antología (1985-2001) (Universitat de les Illes Balears, 2002), Hilos de seda (Renacimiento, Sevilla, 2003), Estoy ausente (Pre-Textos, Valencia, 2004), Pecados, en colaboración con Alberto Porlan (El Gaviero, Almería, 2005), Tres deseos. Poesía reunida (Renacimiento, Sevilla, 2006), Luz del mediodía. Antología poética (Universidad de las Américas, Puebla, México, 2007) y Roto Madrid, con fotografías de José del Río Mons, (Renacimiento, Sevilla, 2008).

Poemas suyos han aparecido en antologías como: Una generación para Litoral (Litoral, Málaga, 1988), Poesia espanhola de agora (Relógio d’agua, Lisboa, 1997), Ellas tienen la palabra (Hiperión, Madrid, 1997), La poesía y el mar (Visor, Madrid, 1998), Raíz de amor (Alfaguara, Madrid, 1999), La generación del 99 (Nobel, Oviedo, 1999), Un siglo de sonetos en español (Hiperión, Madrid, 2000), Con gioia e con tormento. Poesie autografe (Raffaelli Editore, Rimini, 2006), Cambio de Siglo. Antología de poesía española 1990-2007, (Hiperión, Madrid, 2007) y Las moradas del verbo. Poetas españoles de la democracia, (Calambur, Madrid, 2010).

Parte de su obra ha sido traducida al italiano, portugués, ruso y árabe.